Читать онлайн полностью бесплатно Николай Почтовалов - Почти зима, почти весна, почти что лето… Стихи и песни

Почти зима, почти весна, почти что лето… Стихи и песни

В этой книге много сомнений… Я всегда думал, что сомневаться не грешно: вот и сомневаюсь в стихах, в песнях, в размышлениях… Не люблю употреблять в стихах местоимение «мы»: всё, что здесь написано, это от «я».

© Николай Почтовалов, 2016


ISBN 978-5-4474-0742-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Неотправленное письмо друзьям на север

Птицы – на юг, на юг
через Полярный круг…
северный ветер застанет врасплох:
он им и царь, он и Бог…
Стоит закрыть глаза, —
снова гудит вокзал…
и невозможно, —
хоть криком кричи, —
север к себе приручить…
А в окно смотрю, – и не верится:
то ли лето, а то ли зима,
то ль стоит Земля, то ли вертится,
то ли просто сошла с ума…
Птицы – на юг, на юг
через Полярный круг…
даже в разорванности бытия
сможем прожить – ты и я…
Рвётся пространства нить:
хочется волком выть…
Будь на Земле ни единой души, —
север души не лишить…
А в окно смотрю, – и не верится:
то ли лето, а то ли зима,
то ль стоит Земля, то ли вертится,
то ли сам я сошел с ума…
Птицы – на юг, на юг
через Полярный круг…
белые снеги метут и метут:
север всегда на посту…
Старый приснится друг:
вот, и замкнётся круг…
дружба не знает весомых причин
в северной таять ночи…
А в окно смотрю, – и не верится:
то ли лето, а то ли зима,
то ль стоит Земля, то ли вертится,
то ли все мы сошли с ума…

Бессонница №13

Не горит огонь в печи
и постель не греет,
да и сердце-то стучит —
будто бы за дверью.
За денёчками деньки
пролетают мимо…
ох, денёчки-мотыльки:
лета, вёсны, зимы…
Только глупая луна
не даёт покоя:
неуёмна и шальна, —
не достать рукою…
Так и маюсь до зари —
сам сова совою:
что-то в душеньке горит, —
не бывать покою…

Вагонный вывод

В стакане ложка дребезжит,
луна качается в окне,
в вагоне пол всегда дрожит,
как всё дрожит в моей стране…
А я на полочке второй
лежу, подрагивая в такт,
и жизнь мне кажется игрой,
в которой всё совсем не так…
Но ложка всё же дребезжит
в стакане, видно, – неспроста:
всё ж хорошо на свете жить
и даже – с чистого листа!

Весенние сомнения

Тает снег – пустые слёзы:
у весны с зимой прощанье…
Нет прощенья обещаньям —
не поэзия, а проза…
Ни к чему нам сожаленья
в невозможности морозов.
Снег растаял… тают слёзы —
соучастницы сомнений.

Тише…

Тише, тише, – говорите тише:
кому надо, тот услышит,
только бы да Богу в уши, —
не хочешь, – не слушай.
Было, было, – только с ветром стылым
улетело, – сердце ныло
от неведомой тревоги —
короткой дороги.
Было лето, только осень где-то
ждёт, пождёт, но нет ответа…
и строка неумолимо
пролетает мимо.
Тише, тише, – говорите тише:
это наши души дышат…
Жить бы нам не одиноко
до самого срока.

Эсэмэска в Мурманск

Такое северное море,
что юг отчаянно далёк,
и день в немыслимом миноре, —
мажор на севере не впрок.
Но пропотевшая гитара
поёт о лете… Мне бы так!
И пели бы тогда на пару,
но я один: пою не в такт…
А где-то небо тонет в море
и солнце прячется в песок…
А мы с тобой опять в миноре —
как будто отбываем срок…

Размышления об авторской песне

А на том – на бережочке
ходят-бродят песен строчки:
и грустят, и веселятся,
и поэтов не боятся.
А на этом бережочке
всё болота да всё кочки:
нету для души простора —
каждый первый, – нету вторых.
А промежду бережочков
наши общие годочки,
и не надо, братцы, спорить:
чья же радость, чьё же горе.
Речка бурная уносит
лета, зимы, вёсны, осень…
Я загадывать не стану:
то ли поздно, то ли рано.
Так пускай на бережочке
ходят-бродят песен строчки:
и грустят, и веселятся,
и поэтов не боятся…

А что это было?…

Хлопну стопку на прощанье:
нет ни горя, ни беды, —
просто велено с вещами
да не в первые ряды;
просто не было ответа
на расстрельный на вопрос,
просто вывели до света,
потому что перерос
жизнь, а смерть уж у порога:
отдышись, – куда спешить, —
ведь от Бога и до Бога
ни единой ни души….

Алиби

Следы на свежевыпавшем снегу,
как и всегда, бездумно откровенны.
И я, наверное, опять смогу
свою судьбу ломать через колено.
Прощу себе все старые грехи,
начну опять и вновь грешить сначала,
и запоют в душе моей стихи,
как будто до сих пор она молчала.
И на ветру, – отчаянно легки, —
с берез вспорхнут последние листочки,
приветствуя рождение строки
и жизни, и стиха… Не надо точки.

Бомж – песня

Мне, бездомному, не сладко
жить на этом белом свете:
сам себе кажусь загадкой,
будто чёрт меня пометил;
ветер всё в лицо да в душу,
дождь за шиворот без меры…
ночью, будто кто-то душит, —
видно, – я уже не первый…
Мне бы чистыми руками
по щеке тебя погладить,
мне б со свежими носками
жизнь семейную наладить…
мне бы спать в своей кровати
в тёплой комнате у стенки,
и всегда, – пускай некстати, —
твои чувствовать коленки…
Мне бы многого хотелось
в этой жизни безутешной:
чтоб душе пилось и пелось, —
без усилий и неспешно,
чтобы звёздочка в окошко,
чтобы дети и внучата,
чтоб удачи хоть немножко
да бутылочки початой…
Я бы жил на всю катушку,
а сегодня – в жизни тесно…
на глоток осталось в кружке…
Вот и… кончилася… песня…

Осенняя жалостливая

Заметелило листвой желтой…
нахлебался я тоски вдосталь…
не забуду, – не смогу просто
лет запутанных своих до ста…
Улетели зимовать птицы…
потускнели у друзей лица…
и жена на всё вокруг злится:
хорошо не за окном, – в Ницце…
А у нас уже – ледком лужи…
затяни свой поясок туже…
никому ты… а себе – нужен
среди этой на Земле стужи.
Заметелило листвой желтой…
нахлебался я тоски вдосталь…
не забуду, – не смогу просто:
лет запутанных своих до ста…

Коллизия

Дурачок, ты, Коленька:
был и… будешь – голеньким…
Ты не понял, родненький:
лучше быть угодником,
На следующую страницу
Другие книги автора Николай Почтовалов
Ваши рекомендации