Читать онлайн полностью бесплатно Нина Белых, Сергей Смирнов - По реке на облаках
© Сергей Смирнов, 2022
© Нина Белых, 2022
© Светлана Уфимцева, 2022
ISBN 978-5-0059-3702-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Когда мы были молодыми… Автор – в центре
Сергей Смирнов: «Поэзия – это как дождь, только наоборот»
Что вам рассказать о себе? В 16 лет мне сказали, что я похож на Сергея Есенина. Я надел расшитую цветными нитками рубашку с кистями (на Украине такие рубашки называют «вышиванки») и стал писать стихи. Одно из моих вымученных творений опубликовали в газете «Магнитогорский металл». О нем положительно отозвался местная знаменитость – поэт Борис Ручьев.
После армии я увлекся журналистикой, и стихи забросил. А все потому, что работа в газете, особенно в такой, как «Комсомольская правда», сама по себе была поэзией и объединяла в себе самые разнообразные чувства: любовь, тоску, разочарование, восторг. Она заменяла все. Ну, или почти все.
Лет в 50 я почему-то снова начал рифмовать. Это были, в основном, тексты для песен, которые исполнял Валерий Ярушин («Ариэль»). Писал и разную ерунду на заказ, в том числе песни для предприятий, больниц, фирм и политических партий. (Заслуженный «гимнюк» Челябинска – автор около 50 торжественных песнопений). Писал на все вкусы – и для бандитов, и для предприятий типа «Газпрома». На пару с однофамильцем Олегом Смирновым издали сборник «Дубль «С».
Что такое стихи? Это необычный поток свободного сознания. Как дождь, только наоборот.
Одним словом, чудо.
***
Перед сном раздеваются клены.
Ветер под ноги стелет одежды.
Стало золотом, было – зеленым,
Стало жестким, а было ведь нежным!
Вот такие вот метаморфозы —
Ты заводишься с пол-оборота.
Утром весело. Вечером слезы.
И на это ведь нет антидота.
Я тебя постепенно теряю.
Просыпаюсь холодным, до дрожи.
Все, что было в ромашковом мае
В октябре уже кажется ложным…
***
Завидую, кто целовал твой шрам
На шее.
Кто слышал губ нелепый SPAM
И пальмы шелест.
Баклан крылом чертил вдали
Дугу кривую.
И гнал вдоль берега Бали
Волну седую.
Я в твоем сладком, чутком сне
Был явно лишний.
В шуршанье камешков в волне
Меня не слышно.
***
Боже, как меня мучает боль,
Эта боль выжигает мне сердце до пепла!
Сигарету тушу о сухую ладонь,
Все сложилось нескладно, и как-то нелепо…
Далеки от друг друга и вера, и верность,
как два полюса – им не сойтись в одной точке.
Боже, как меня мучает ревность,
жуткой болью пронзая осенние ночи…
Боже мой, закипает в крови алкоголь,
приводимый в движенье остатками сердца.
Мне такую судьбу подарила любовь,
Посыпая на раны то солью, то перцем.
Боже мой, об одном я тебя лишь молю!
Губы сомкнуты плотно,
но сердце кричит:
сохрани и спаси, ту, что нежно люблю.
А меня не жалей. И не вздумай лечить!
***
Новый год. Похмелье. Грусть.
Я совсем не молодец.
Недоеден жирный гусь.
И остался холодец.
Новый год. Похмелье. Дрожь.
И в суставах ломота.
Год, как встретишь, проведешь —
Перспектива еще та!
***
Я невольный борец за идею,
что поделать – такая натура!
не по Цельсию и Фаренгейту
40 градусов температура.
40 градусов – в черной крови
Запредельный процент алкоголя.
абсолютно не чувствую боли,
даже если он бурно кипит.
Ты – ужасная, сладкая боль,
что так нежно мне мучает сердце.
ты – мой сахар, и ты – моя соль.
Добавление к черному перцу…
Мне 20 лет, а я уже поэт
***
Почему ты так нежно грустишь,
Прикоснувшись щекою к окну?
Тихо дремлет вечерний Париж,
и, наверное, я не усну…
Холод тонких и чувственных рук,
Желтых листьев нервная дрожь…
Я надеюсь: когда-нибудь вдруг
Ты полюбишь меня и поймешь…
***
Осень. Сеть в лицо морщинок бросил
Холод. Я еще не стар, но и не молод.
Боже, как же нежно я ее люблю.
Осень. Я опять по ней скучаю.
Жду, придет, и мне заварит чаю.
А пока немножко покурю.
Осень. В сумраке тихонько чиркну спичкой.
Все же, повезло мне в жизни личной.
Что же, на судьбу опять пенять?
Осень. Мы сейчас живем на расстоянье,
Но горяч костер моих желаний,
И за это я ее ценю.
***
Не зарекайся никогда:
Иди, пока зовет гора,
Плыви, пока несет река,
И до последнего глотка,
Используй, что дает судьба.
***
Я, наверное, не вернусь,
Потому, что уже пробовал.
Обломала мне крылья грусть,
Протащила за шкирку по полу.
Я раздавлен, унижен, смят.
Тот, кто любит, тот и беспомощен.
Я с мечом, но, увы, без лат,
отбиваюсь с утра и до ночи.
И гадючий язык стрелы
Поцелует меня в лопатку.
Улыбнувшись, промолвишь ты:
«О, прекрасно. Как раз в десятку!».
***
Опять асфальт в заплатах
Листьев рыжих
И дождь холодный
Стукает по крышам.
Но только ты, наверное,
Не слышишь —
Опять, поди,
Мечтаешь о Парижах.
А сейчас несу
Домой зарплату,
И дома ждут меня
Жена и дети…
Но что зарплата-
Ветхая заплата,
И не прикроешь ей
Дыру в бюджете!
А я несу домой
Бутылку виски.
Поближе познакомлюсь
С ней в подъезде.
Мне б надо
поделиться с дядей Мишей,
Но только он сейчас,
Увы, в отъезде.
Он мировой мужик,
Сантехник Миша,
А если забухает понемножку-
Заплачет его старая гармошка,
И нежно Джим
Худую руку лижет.
А дальше?
Дальше я не помню – пропуск…
Мы все втроем лежим
У теплой печки…
Мне очень жаль, что он уехал-
Отпуск.
Никто не скажет
Доброе словечко.
Меня поймут лишь ты
И дядя Миша.
Моя жена меня не понимает.
И часто даже дверь не открывает!
И я живу, как майский кот, на крыше.
Зато… зато я ближе вижу звезды.
