От фонаря искрится снег на ели,
Светло, как днем, и не уснуть никак.
Скупые краски зимней акварели
Оделись в глянец – новогодний лак.
Гремит трамвай. Похоже, пятый номер.
Зевает сонно поздний пассажир.
Щелчок, щелчок… Откуда тут хронометр?
А почему бы нет? Узорный мир,
Что за окном, что стразами на ветках,
Что миражи рисует на стекле.
Мороз стреляет, оставляя метки…
Щелчок, щелчок… в январском хрустале.
Сквозь кружевной узор сонливых тучек
Нам небо марта выдает авансы.
И пусть мороз по-зимнему живучий,
Но рано или поздно – быть балансу:
Дождям, капели, ручейкам и лужам,
Лучам игривым ласкового солнца,
Возможности на «майских» бить баклуши
И пить тепло до самого, до донца.
Искрит с соседней крыши белоснежность.
Слова пропали, молча, замираю.
Как жаль, что красота изменит внешность.
И здорово, что ждет цветастость мая.
И снова март,
И снова непогода
Крадет весну.
Крикливый бард
Вороньего народа
Мешает сну.
Приснись, капель,
Звени при ярком свете.
Пусть солнца луч
Зовет апрель —
Столкуемся о смете
(Без мрачных туч).
Краски осени все гуще,
Рыжесть ярче и наглее,
С поводка октябрь спущен,
От свободы он шалеет.
Разгулялся не на шутку,
Золотя дворы и скверы,
С солнцем дружит третьи сутки,
Раздает тепло сверх меры.
Кутюрье – одел весь город,
Козыряя разноцветьем.
В глубине его декора
Осень
Празднует
Бессмертье.
Улетала птицей
За радугой.
Завязала прошлое натуго.
Впереди белоснежный лист…
Впереди без развязки сюжеты,
Впереди без «обратно» билеты,
Путь, как в детстве, – безоблачно чист.
Усмиряла гордость,
Не плакала.
Вызывала в себе оракула.
Подправляла линии рук
Да латала на ауре бреши.
Грех – чуть-чуть баловством не потешить,
Превращая восьмерки в круг.
Пришивала к старому
Новое,
Разноцветное, лепестковое.
Нежной гладью тонкий стежок
Проложила на жизни страницах.
Не забыла кресты на границах.
Здравствуй и до свиданья, дружок.
Затянуло, засосало нас
Болото быта.
Друг на друга смотрим мы
Порой сердито.
И друг друга мы с тобой
Не понимаем.
А при встрече просто
Головой киваем.
Иногда обходим
Стороною
Я тебя – с другим,
А ты меня – с другою.
Но глазами встретившись
Случайно,
Вспоминаем
О забытой тайне.
Почти электрическаяистория
Надо мною – глаза.
А в них – я. Чудеса…
Словно в сказке, плыву
Не во сне, наяву.
Выдох чувств. Невпопад
Шепот губ. Омут-взгляд —
Утонуть навсегда…
Но сегодня среда…
На четверг есть дела,
Ведь отгулы взяла.
А по пятницам – шорт…
В выходные – на спорт…
Утонуть? – Ни за что!
Эй, напротив! Вы кто?
Провокатор-зрачок
Тут же выключил ток…
Я стану взрослее на год,
Накроет ноябрь холодами,
В душе, как обычно, – цунами,
И что не сбылось, то – в расход.
Лоскут прошлогодней любви
Отмерив семь раз и отрезав —
На шторы… и этой завесой
Слегка интерьер оживив,
Черту подведу – и-то-го.
А дальше? Возможно, и прочерк —
Такой неразборчивый почерк…
Я стану взрослее на год.
Когда по овцамстрелять хотелось
Когда по овцам стрелять хотелось,
Метала дротик, почти не целясь.
И сразу снилось – привычно, часто:
Вот я на Марсе, вот мой участок,
Над ним светило, но коромыслом,
И как из ведер потоки мыслей.
И вроде Солнце, но не похоже.
Дождливо мыслить пыталась тоже.
По мыслерекам вплывала в устье,
Купалась в волнах вселенской грусти.
И замирала в ознобе счастья:
Как много это – быть малой частью
Большой Вселенной, одной командой,
Единым нервом ее константы.
Смеялись звезды, манили в гости,
Кидали щедро дорожек горсти.
К ним уносилась в хвосте кометы,
Парить училась, ткала рассветы…
Будильник блеял мотив прощальный,
Овечьим глазом мигал нахально —
Вторгалось утро.
Крылами оземь
Мой сон шарахал.
Неужто восемь?
Растворился незаметно,
Стерся след.
С птичьей стаей безбилетной
Взмыл в рассвет.
Он на реверсе небесном
Наугад
Совершает бестелесный
Променад.
И дрожит по-птичьи клином
Поцелуй —
Беспощадный и невинный:
«Не горюй…»
Всех ушедших вслед за солнцем
Упокой!
Даже пусть вы в сердце стронцием
С тоской.
…который ушел 40 дней назад
Непростая судьба, но до боли простое решение…
Тишина так внезапна. За пару минут. Навсегда.
На погосте зима. Из сугробов кресты тонкошеие,
Как антенны, и к небу… А мамка его – молода,
И красива она. Белым снегом подчеркнуто черное.
Лишь глаза выдают, что творится сейчас на душе.
Вспоминает четверг или пятницу, было четвертое.
Сын был жив и шутил: «После кризиса купим Porsche».
А в субботу ушел. Материнское сердце чувствительно —
Среди ночи проснулась, и болью сдавило виски.
«…не доступен».
– Откликнись, сыночек, – шептала просительно.
Сын не слышал. Уже.
А прохожие стали глухи…
Вот интересно, откуда
Приходит к нам злость?
Как происходит рожденье
Понятия «гадости»?
Наверняка, не от радости.
От недостатка ума
Или избытка дерьма?
Спора давнишнего?
Зависти к ближнему,
К его переменным успехам,
Жизненно важным вехам,
Стразам от счастья?..
Спроси без пристрастья —
И не получишь ответ.
Как ни смешно, его нет.
Не было, нет и не будет.
Зло – что-то вроде простуды.
Только не излечимой.
Злостью и злом одержимы
Чаще заложники лени,
Реже на почве мигрени,
Ну а всегда – дураки.
Злости у них – рюкзаки.
Ноша (своя ведь) не тянет,
Нет подозренья в изъяне и…
Культивируют злость.
