Я сам себе чуть пьяненький художник.
Я сам себе чуть чокнутый поэт.
И научился видеть между строчек.
И научился слышать дружеский совет.
По скверам средь домов шагаю,
А мысли только об одном.
Родных для сердца сам в себе перебираю,
Не забывая ни о ком.
Мне не с руки искать чужие лица.
Я никому замены не ищу.
А в памяти бенгальскими искрятся
Свечами те, кого всегда в свой дом впущу.
Я всех простил и всех, наверно, понял.
Друзей, врагов я искренне люблю.
Войны клинок на свой журнальный столик
Давно положил, и трогать не хочу.
Пускай бегут, торопятся куда-то,
Пускай летят вперёд мои года.
Но я такой как есть, сутулый, бородатый.
И мне не поменяться никогда.
Мне так приятно думать о хорошем.
Мне нравится немного помечтать.
Ведь в памяти никто никем не брошен.
И в памяти мы встретимся опять.