© Ю. Погорельцева, текст, 2024
© Издательство «Алетейя» (СПб.), 2024
«Душа созревает жизнью и любовью»
«Перед Вами, уважаемый читатель, новая поэтическая книга Юлии «Пишу любовью…». Само название уже говорит нам о том, что автор обращается к самым сокровенным лирическим темам, составляющим смысл любой жизни. Внимательный читатель вспомнит: «Душа созревает жизнью и любовью». Я не буду цитировать замечательные строки и приводить примеры интересных образов. Только подскажу: «Искусство начинается там, где произведение перестаёт быть «одноразовым», где нам хочется перечитывать или слушать его снова и снова, запомнить наизусть и с ним жить. Ведь слово нужно нам для жизни души».
Читайте книгу Юлии внимательно, многие найдут там то, в чём так нуждается измученный безразличием к красоте мир – доброту и любовь!..».
Александр Гущин, поэт, литератор, филолог, телеведущий, публицист, ведущий авторской телепрограммы «Историограф», член Российского Межрегионального союза писателей (РМСП), действительный член Академии русской словесности и изящных искусств им. Г. Р. Державина, (г. Санкт-Петербург).
Мосты от Петербурга до Москвы
«Пишу любовью…», – новая книга Юлии Погорельцевой, поэтический сборник, в который вошли стихи о любви, любви, которая витает в особенном, слегка терпком воздухе старинных улиц, городских площадей. Она возле храмов, вплетается в кованые ограды, обнимающие территории городских парков, кружится вокруг мостов, причудливым образом соединяющим два города, которые навсегда в сердце автора – Петербург и Москву».
* * *
За окном пружиной улицы,
ночь размыта и нема,
И дворы в дожде сутулятся,
и потеряны дома –
На расчерченные клетками
карты линии дорог,
А за связанными ветками
в наши судьбы смотрит Бог.
* * *
Ограды чëрные, литые, старинных парков вековых,
Они и есть моя Россия, где день в изяществе затих,
Где год, сменяемый годами, ложится под ноги судьбе,
И в вензелях, и полумраке возводит памятник себе.
А за изогнутой волною чугунных кружев и шитья,
В прожилках листьев – Божье слово, среди
мирского бытия.
А сколько нежности в словах о любви:
…я к тебе протягиваю руки,
Хрупкостью воспетая за нас,
Уходя от безутешной муки
В безуспешно радующий час,
Где минута, полня ожиданья,
Обнажает истинную суть, –
В ней из возрождeнного желанья
Льются строки прямо мне на грудь…
Читатель видит, что любовью пишется каждая строка и эта любовь наполняет автора; этой любви так много, что хочется делиться с миром – автор так и говорит, – «Пишу любовью…».
Сергей Антипов, поэт и прозаик, Председатель правления Московской областной организации Союза писателей России, руководитель секции литературы и пропаганды знаний Российской академии естественных наук (РАЕН), действительный член Академии Российской Словесности и Европейской Академии Естественных Наук, член Союза журналистов России, Президент Ассоциации мастеров поэтической миниатюры, соучредитель издательского дома «Серебро Слов», учредитель и руководитель Фонда поддержки печатной книги (Фонд Книги), доктор философских наук, поэт и прозаик (г. Москва).
Ты знаешь, я тебя люблю. Каждая минута, час, наполненные ожиданием, наполняют душу, возрождая нас… Ты образ – образ, рождённый сознанием, но ты живой, дышишь, я создаю тебя из веры, надежды, любви, стихов… И эта осень наша. Я так проста и бесхитростна, что быстро теряюсь среди других. Но я та, которую невозможно забыть… Падает осенний лист прямо тебе под ноги. Ты меня помнишь, чувствуешь, вдыхаешь…
Ты придешь, я знаю, ты придешь,
Первый лëд давно сковал былое,
Этот день так светел и хорош Аналой
души. Над аналоем
Ореол – бездонные глаза,
Этот взгляд в
нëм рай, любовь, голгофа,
И мужская редкая слеза,
И дорога выложена в строфы…
Прикоснусь к щетине на щеке,
Отогрею, отмолю, отмою,
И стихи, воскресшие в руке,
Станут небом и немного…мною.
В листве так много слов и неги,
Там, в потаëнной глубине,
Едва прикрыв надеждой веки,
Всë тихо шепчет обо мне.
«Люблю!»
Люблю тебя и таю,
Изьятый осенью листок, –
Возносит в небо мыслей стая,
А я же падаю у ног…
К твоим стопам. Своею верой,
Собой питаю каждый след,
Пускай иная – вечной первой,
Погасит в вашей спальне свет.
А я лишь лист. Заворожённой
Взлетев, о землю бьюсь, как грош,
И на траве запорошённой
Ложусь – быть может, ты найдёшь…
«Я к тебе протягиваю руки…»
Я к тебе протягиваю руки,
Созданная заново тобой
Из строфы –
из невесомых звуков, –
Сонмами у нас над головой,
В поднебесной ангельской купели,
Проливая капли по одной,
Омываю долгие недели,
Самоотречённая… собой.
Я к тебе протягиваю руки,
Хрупкостью воспетая за нас,
Уходя от безутешной муки
В безуспешно радующий час,
Где минута, полня ожиданья,
Обнажает истинную суть, –
В ней из возрождëнного желанья
Льются строки прямо мне на грудь…
«Меня создали для тебя из глубины небесной глади…»
Меня создали для тебя из глубины небесной глади,
Я там, где небо и земля соприкасаются плечом,
И незаметно, и легко рассвет касается, и гладит,
А ночь сползает в тишине и ставит оттиск сургучом.
Меня создали для тебя – по ширине твоей ладони,
И замеряли глубину: она подходит для души.