Пересорт. История, рассказанная ангелом смерти
– Проходите, проходите, не стойте в проходе, – скрипуче проворчал голос у меня за спиной. Я вздрогнул и поспешно шагнул вперёд.
– Вы что, первый раз, что ли?
– Да. Понимаете, друг попросил подменить. А я по другой части…
– Косу бери!
– Простите, что?
– Косу, говорю, бери в левом углу, – голос перешёл на панибратское «ты» и стал звучать ещё более недовольно, – Да не перебирай, любую тяни. А то мы так до вечера простоим! Меня сегодня ещё на юбилейном перерождении ждут.
Перебирать ржавый инструмент я и не думал, просто потянул к себе первый попавшийся. Но коса зацепилась за другие. Чувствуя себя неуютно и неловко, рванул сильнее, отчего коса поддалась, но меня слегка отбросило назад. Пошатнувшись, я задел хмурого парня, стоящего за мной. Вопреки моим ожиданиям, он не бросился в драку и не засыпал меня ругательствами, а просто досадливо сплюнул и молча вернулся в конец очереди.
Теперь за мной стояла смешливая девушка. Она изо всех сил кусала губы, чтобы скрыть улыбку, но похвальные старания не увенчались успехом. Легко выдернув косу из кучи, она лукаво подмигнула мне и зашептала:
– Не обращай внимания, это Боргон. Он всегда такой, всем недоволен.
– Я что-то сделал не так? Почему он ушёл? – я решил прояснить неловкую ситуацию.
– А, традиции. Мы уже почти на задании, нам нельзя касаться друг друга, дабы не перепутать человеческие судьбы.
– А такое возможно? – заинтересовался я.
– Да какая разница? Даже если будет пересорт, за него не депремируют. Главное – выполнить количественную норму. Обычно никто и внимания на такие мелочи не обращает, но Боргона наши не любят. Стуканут начальству – мало не покажется.
– Пересорт? – не понял я.
– Не того заберешь, – терпеливо пояснила девушка.
– Но это же… очень серьёзно?
– Они же смертные, – насмешница непонимающе подняла красивые бровки, – часом/столетием раньше, позже. Всё равно им всем сюда дорога.
Она с непередаваемым выражением пожала плечами и очаровательно улыбнулась. Но мне внезапно расхотелось говорить с бессердечной бессмертной красавицей. Мы молча прошли дальше, забрали форму, подписали бланки и наконец-то вышли из коридора, который начал казаться мне бесконечным, в белое воздушное пространство.
– Ну пока, – нараспев произнесла девушка, взмахнула острием косы у своих ног и исчезла.
Я повторил её движение и оказался внизу.
Это было очень странное чувство. Впервые я опускался на Землю не для того, чтобы привести на неё новую душу, а для того, чтобы забрать с собой того, чей срок вышел. В облачной курилке слышал разговоры о том, как неприятно забирать маленьких детей, иногда только что родившихся. Влюблённых накануне свадьбы, матерей, которые оставляют на Земле никому не нужных мелких сирот. Но нас учили, что Незыблемая Матрица Порядка учитывает множество факторов, а значит, ошибок быть не может, а сбои чрезвычайно редки. На всё есть свои причины.
Мозг ангела не в силах осознать всё величие Незыблемой Матрицы Порядка, не может даже близко приблизиться к вычислительной мощности Всегда Сияющего Разума. Так нас учили. Но проведя час в очереди с ангелами смерти, увидел, как небрежно заполняются бумаги. Меня поразило отношение исполнителей к своей работе. Да, ангельский фактор. Ошибки были вполне возможны и случались гораздо чаще, чем принято думать – понял я.
Спускаясь, разглядел серое пятиэтажное здание, в котором мне надлежало забрать клиента. Общежитие. Точно, я здесь уже был. Первый раз в своей практике вторично возвращался в одно и тоже здание. Правда, в первое посещение повод был поприятнее, хотя и поволноваться пришлось, энергии потратить больше, чем было запланировано. Тогда рожала бедовая второкурсница, не успевшая доехать до роддома.
А сегодня это был парень с пятого курса, вся жизнь которого ещё впереди. Как он думал. Хотя, думал ли? О чём думают студенты в неполные двадцать два?
Несчастный парень сидел на кровати. Небритый, в помятой рубашке. В руках его была гитара, он тихонько перебирал струны. Когда я появился перед ним и протянул к нему руку, он усмехнулся, отвернулся и запел. А я стоял перед ним с косой, как дурак, и не решался прервать незатейливую дворовую песню о любви, предательстве и смерти.
Он знал. Каким-то непостижимым образом он знал, кто я и зачем пришёл.
В растерянности я стал оглядываться по сторонам. Жестяная пепельница, набитая окурками, небрежно стояла возле кровати. Покосившийся шкаф кокетливо приоткрывал одну из створок, приглашая заглянуть внутрь. Только внутри не было ничего интересного. Стопка носков, несколько маек, пара джинсов. На пыльном столе валялась пухлая папка с бумагами, подписанная кривым неровным почерком. Я машинально пробежал глазами название. Не поверил себе и прочитал снова.
«Незыблемая Матрица Порядка».
Но… как? Я подошёл к столу и схватил папку, выронив косу.
А небритый парень закончил петь. Он встал и смотрел прямо на меня. Бесстрашно. Без улыбки, кривляний. И без тоски.
Я рывком поднял косу и выскочил из комнаты. В голове крутилась нелепая фраза насмешницы из очереди про пересорт. Одна жизнь стоит другой? Или всё-таки нет? Случайно ли меня послали за парнем, который так близко подобрался к Истине?
