Я не поэт…
И я не претендую…
Пишу о том, что в голову придет…
Так…
Ерунду…
Конечно для себя…
Ведь не поэт я…
А обычный рифмоплет…
Все в этом мире подлежит классификации-
имеет свое семейство, подвид
и вызывает ассоциации.
Глядя на тот или иной предмет,
ловишь себя на мысли:
– «На что-то похож или нет» ?
Смотришь на человека и ищешь сходства,
красивые черты или уродства.
С детства нас учат ассоциации,
если есть небо, значит это воздух – прострации.
Море и пена, значит жарко – песок.
Лето – каникулы, отдых- лесок.
Если родители- значит родина- долг,
если учеба, то доска и мелок.
Даже смотрите в наш алфавит,
у каждой буквы кто- то сидит:
Г- это гусь, Д -это дом, Н -это небо,
И солнцем на нем.
Или рисуя, какой -то предмет:
машину, собаку велосипед,
мы ловим на интересной мысли себя,
что правит вокруг – геометрия.
Для наглядности попробуем порисовать:
прямоугольник и линии получилась кровать,
овал- огурец, полукруг- долька дыни,
круг- это солнце, лучи – это линии.
Все, что мы видим, осмотритесь вокруг,
похоже на треугольник, квадрат или круг.
Имеет запах, структуру и цвет,
одинаковый с чем-то, а может быть, нет!?
Я бабочка, я- однодневка,
я родилась еще с утра,
уже вот день, прошло пол жизни,
а видеть мир я не смогла.
Тот- кто родился в ярком солнце,
и светом насладился он сполна,
а в дождь кому уж суждено было явиться,
его судьба предрешена.
Сижу под листьями цветов,
льет дождь и не намека на просвет,
вот так вот жизнь вся и проходит,
кому-то повезет, ну а кому- то нет.
И вот почти что на исходе жизни,
в начале следующего дня,
ей суждено было увидеть,
как зачинается заря.
Лишь только звездочки погасли,
и небо на востоке занялось,
сердечко бабочки ушло от страха в пятки,
и что-то где- то там оборвалось.
А небо разливалось алым светом,
и по краям пурпурным серебром,
с оранжевым и красным перламутром,
переходящим в розовый потом.
Увидев красоту такую,
не страшно было умереть,
да, может быть, сама не полетала,
зато душа ее смогла взлететь.
Сомнений нет… Меня ты уничтожил…
Раздавлена, утрачена, разбита…
И чтобы ты сейчас не произнес…
Поверь…… Я попросту убита…
За ниточку подвешена, как кукла,
танцую я по лезвию ножа…
И если дальше, что-то будет…
Поверь… Уж точно без меня…
Ты проверил меня на прочность…
Оказалось… Я тоньше ситца…
И теперь… Когда нет меня рядом…
Кем ты сможешь от мира укрыться?
Не делай мне больно… Я тоже умею…
Но в этом нет смысла… Я верно умнее…
Мы до сих пор вместе…
И вроде бы рядом…
А всё остальное?…
Без вариантов…
Взгляд с поволокой
пронзает опять.
Флиртуешь, заводишь …
Не могу устоять…
Платье в пол и открыта спина,
кружимся в танце…накрыла волна.
Шеи изгиб, вдоль спины глажу кожу…
Как же скучал я, скучал…
Невозможно…
Наша страсть сильнее меня…
В омут вовлекая…
О боже…снова…я!
Да… ты под моим влиянием…
Ты помнишь?!
Кажется статус у нас,
с "экс" приставкой…
Хотел бы в него внести я поправку…
Опять с тобою…
Признаюсь … я ждала…
Целую…снова… снова…
И кругом голова…
Я подхожу к тебе…
И опускаюсь рядом…
Ты дьявольски красива,
Ты-моя награда…
Трепещут губы, вздрагивают веки,
и пальцы рук кусаешь не таясь,
Тебя я чувствую, а ты от страсти млеешь,
я забываю, что не твой, а ты что не моя…
Открой глаза…
Твой взгляд меня так манит…
Шепчу тебе…
Ты знаешь…бывших не бывает…
(Очевидно одно-все умирают,
когда ваше время придет,
обойдитесь без паники- это не поможет…
Маркус Зусак "Книжный вор")
Зима, дорога, поезд, мать
везет в приемную семью детей отдать.
Девчушка лет 7-ми и 5-ти летний мальчик…
Что дальше будет? И что все это значит?
Над поездом, что мчится в другой город
витает смерть-мужского рода,
и рассуждает, что заранее не пристает к народу,
а ждет когда наступит его час,
вот именно тогда…и посещает нас.
Он обязательно заглянет тебе в душу,
ты взгляд почувствуешь его,
здесь главное не надо суетиться
от смерти в час назначенный никто нас не спасет.
Мать на коленях сына держит и качает,
девчушка просто смотрит за окно,
подходит смерть к мальчишке замирает…
И тихо его за руку берет.
Лизель (иль Лиза) девочку зовут,
находит книгу на могиле брата,
ее могильщик обронил
он по работе из нее заметки брал когда-то.
Читать она и не умеет. Картинок нет.
Но Боже мой....
Да… руководство для могильщика
становиться ее настольной книгой.
Мать новая зовет ее Свинухой,
готовит суп гороховый противный.
Отец играет что-то на баяне
и учит ее буквам алфавита.
На день рожденья Фюрера парад,
на площади жгут книги, всюду пепел.
Лизель из груды тлеющих бумаг
выхватывает драгоценность- это книга.
Кладет ее на грудь… она дымиться,
но показать ее никак нельзя.
Она ее несет домой, а ею греет сердце,
и предвкушает, что она спасла.
Однажды Лиза попадает в кабинет,
в домах богатых он библиотекою зовется,
и книги здесь от пола и до потолка,
душа от счастья просто рвется.
Она прошла вдоль полок с толстыми томами,
и провела рукой шурша по корешкам,
для Лизы это было просто счастье и
не возможностью дать волю здесь словам.
Как много книги значат для девчушки-это
другие мысли и конечно другой мир,
и именно знакомство с книжным миром,
на настоящий ей глаза открыл.
Хозяин книг в библиотеке,
ей запретил сюда ходить,
по умолчанию с хозяйкой
разрешено в окно ей лазить.
