Мне было меньше двадцати,
Когда ушел на фронт
Я был поэт. Любил цветы
И в ливень прятать зонт.
Горланить песни до утра,
С друзьями пить вино.
Теперь моя любовь – еда
И тёплое сукно.
Я потерял свой дом и всё,
Что делало меня.
Взамен: рюкзак, штык-нож, пальто
И тщетность бытия.
Мне было меньше двадцати,
Я так любил рассвет.
И вишни, что в саду цвели
Мой краткий мирный век.
Теперь все это лишь зола,
Картинки в голове,
Жизнь все обратно забрала,
Отдав любовь войне.
Но я, признаться, перед сном,
Шепчу ей: "У меня:
Рюкзак, штык-нож, пальто, а в нем
Надежда, что не зря."
В моей голове гуляет ветер.
Я – банальная репликация.
А вокруг меня бегают дети.
Жалкая пародия. Кома. Стагнация.
Что сказал бы я им о вечном?
Парафин. Я свеча. Без пламени.
В моей голове гуляет ветер.
Я сижу в одиночной камере.
Вокруг меня: люди, жизнь, дети.
Я один. Я – свеча без пламени
Два пальца приставлю к виску.
Ментальный выстрел в упор.
Я три дня ничего не хочу,
Три дня даю мыслям отпор.
