Читать онлайн полностью бесплатно Екатерина Лежнина - Обломки юности. Записки Эммы Мухиной

Обломки юности. Записки Эммы Мухиной

Маленький сборник из стихотворений, выражающих мои чувства и многих людей, с которыми я знакома. Гиперболизация любви и ее культ, как характерная черта моего творчества и мироощущения.

© Екатерина Дмитриевна Лежнина, 2019


ISBN 978-5-4485-8495-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Сапог

раздавлено соцветие армейским сапогом
и грязь дорог лежит вдоль трупьей тени,
он лишь хотел цвести в дурмане луговом,
и радовать твой глаз среди сирени.
сапог не видит красоты цветов,
и с придыханьем небесам не внемлет,
из грубой кожи сшит его носок,
К подошовам прилипают черноземы.
прошел сапог Берлинские огни,
давил он там и кости и цветы,
В разрезе от шнурка застрял росток,
И волею судьбы был сажен на восток.

Пыль поколений

Это город окутан пылью,
Пылью дней и ночей безмолвных,
Пылью прожитых поколений,
Пыль покрыла у дома окна.
Всё уныло мертво и тихо,
Череда черно-белых мыслей
В тишине бесконечной этой
Слышишь, кто-то прощается с жизнью…
Слышишь, кто-то здесь молит Бога,
И ещё день прожить стараясь,
Продолжает немой спектакль
Из рутины не вырываясь.
В этом городе полном дыма,
Я ищу только свежий воздух
Жизни прожитые картины,
Оставляют в душей моей отзвук.
Всё стремительно крошится в бездну
И ищу я в падении мысли,
То мгновенье, что заставит
Не расстаться с моей жизнью..
Но одно я могу сказать точно,
нас сковал наш любимый город,
пыль времен и дым поколений
заточили здесь серп и молот.

Я поэт

Не пугайтесь,

Если гуляя с вами,

Я вдруг упаду на колени,

Возьму диктофон,

И начну что-то тихо безумно шептать…

Или свой блокнотик схвачу,

И рукою дрожащей безудержно,

Что-то в нём писать я начну.

Я поэт.

Жду тебя. Что чувствует моя мать

Я жду тебя.

И каждый поезд в себе несет мою надежду.

Я не знаю, есть ли чувства…

Я люблю тебя также как прежде???

На работе ссоры и склоки,

Недовольные люди на кассах,

Сокращаю я путь переулком,

Смело перебегаю на красный.

Помнишь, дом этот, помнишь ёлку,

В стенах вечное воспоминание…

Я люблю тебя, только толку,

Жду ответ от тебя часами.

Я могу встать хоть поздно ночью,

И плевать, что вставать рано,

Я люблю тебя – это точно,

Мне тебя мучительно мало!

Напиши мне хоть пару строчек,

И пройдёт усталость и вялость,

Напиши, ведь твои письма,

Часть надежды, что мне осталась..

***

я играю умело на струнах чьей-то заблудшей души

тут не нужно особых умений, я маэстсро в этой глуши.

но мне твой неподвластен орган, о него снова режу я руки,

взять мне проще вон тот барабан, а к тебе подойти просто мука..


выбиваю я чёткие ритмы, но орган покрывшийся пылью,

не затронут мои рифмы, он окутан особенной былью.

не протяжные резкие ноты, режут среднее ухо слушателя,

почему ты так сложно устроен?

ты не балалайка и не укулеле.


мои навыки слишком ничтожны, не привык я играть по-честному,

но мне только тебя не хватало,

для моей музыкальной коллекции.

Бред сумасшедшего

мне под ногти давно забивался,

песок прошлых жизней,

я много метался,

среди раскаленных, ошпаренных мыслей.

после потери тебя я видел,

в ладонях своих огромные дыры,

я начал их замечать каждый раз,

когда пути к мечтам стали забиты.

я правдою этой себе готов перерезать горло,

в руке стекло,

и давно всё готово-

я враждебно настроен!

меня не спасут врачи,

о болезни моей вы тревожитесь зря.

всё в порядке, просто это хроническое

терять что-то важное,

ведь я потерял тебя..

и кто-то скажет, что нет красоты

в этом мире пустот

во вселенной бескрайних лесов.

знаешь, ведь просто они никогда,

не погружались в этот бездонный вулкан

в водопад, в океан твоих глаз.

знаешь, почти излечен, все в порядке,

но если мне все равно,

почему трясутся колени,

при виде одной твоей тени.

знаешь, почти излечен,

не пытаюсь найти тебя в каждом прохожем,

в чьих-то глазах и каплях росы,

не ищу твой я образ в раскаленном шаре звезды.

знаешь, я больше всего боюсь

встретить на улице знакомый испуганный взгляд,

я не хочу его узнавать

в зеркальных витринах пустых магазинов.

я читаю книги с конца..

это как знать всё наперед,

я колдун без шара, гадалка без карт,

цыган без кольца,

я-немыслимый плод.

плод мыслей больного психиатрической клинике,

я его мёртвая дочь,

вечно живущая в голове..

сложно понять,

не ловя приходы, и если мозг и не горит в огне.


знай, я то, что проклинают в человеке,

я то, что противоположно тебе..

Антиутопия

Я спал, а проснувшись я умер от боли,

В глазу обнаружив кусок твоих губ,

ты для меня бескрайние зори,

в лучах предрассветных я снова тону.


мне воздух не попадает в легкие,

застряв в гландах, как будто в шипах,

все внутри пропитано ядом,

как много шипов в этих цветах.


внутри меня блуждает иголка,

дырявя артерии поодиночке,

когда-нибудь она эволюционирует

ножом в сердце или заточкой в почке.


а моя грудь, как дуршлаг дырявая,

слишком много пуль чрез нее пройдено,

большинство людей тот еще шлак,

не люди, а второсортная пародия.


моё лицо не нуждается в маске,

оно и так, как кривое зеркало,

мои воспоминания кровью измазаны,

думаю всё это связано с детством.


меня снова бьют сапогом по морде,

а я вырываю нож из гортани,

чертова маленькая иголка,

И чертов сапог оказался с шипами.


я бегу, а в меня плещет ядом,

из чьих-то уст злом переполненных,

и жизнь на земле давно кажется адом,

ведь это не жизнь это антиутопия.


и кто-то взывает смерти,

с себя сдирая слои кожи

зло живо дышит, оно не дремлет,

оно осовободилось из ножен.


и кто-то плел, что равны перед Богом,

но даже тут есть привилегии,

чья-та вера уж точно неправильная,



Ваши рекомендации