Читать онлайн полностью бесплатно Катя Стоун - Ночная птица. Сборник стихотворений

Ночная птица. Сборник стихотворений

Путешествие длинною в жизнь, которое никогда не закончится. Ночная Птица по-прежнему поет под моим окном, но стоит открыть его, и она умолкает…

Книга издана в 2018 году.


Ночная птица.


Ночная Птица


Осталось что-то недосказанное, не выплеснувшееся, тягучее, то, что я вечно пытаюсь вывернуть из себя, отдать на растерзание реальности. Но эту жертву реальность не принимает, слишком мало крови, должно быть, и слишком много воды. Не вижу завтра, сейчас есть только сегодня и беспалый трамвай, что катит меня вдоль кромки ночи. Не хочу быть вне, хочу быть внутри, стучу, скребусь в дверь, но не пускают. Что-то сотворила я в прошлой жизни, по шкале «непрощения» видимо на десятку. И плывет мой трамвай, тихим перезвоном освещая улицы. Там нет людей, там есть только тени и промозглые переулки, в которых ветер кружит опавшие листья. Нет понимания, и нет веры, а без веры страшнее всего, абсолютная пустота. Летит ночная птица, плавно машет крыльями. Я смотрю на нее из своего трамвайного окошка, и хочу быть такой же свободной и монотонной, завернутой в перья, с лаковым клювом и когтистыми пальцами. Птица, птица, возьми меня с собой…


Херсонес


Запах оливковых рощ выскребает из сердца тонкие, хрупкие воспоминания детства,


Колокол мерно звенит вдалеке, с этой земли мне решительно некуда деться.


Даже если спуститься, залечь на дно среди звезд


и морских ошалевших ракушек,


Я ясно вижу, что мне не дано, навсегда не дано,


перестать этот колокол слушать.


***

Непробиваемо-непререкаем


твой дом стоит мерилом пустоты


и благости…


проспектом огибаем


и заключен в могучие кусты


шиповника.


Разбросаны скамейки


вокруг подъезда


и столетний клен разлапист


пятерней стремится в небо


ни адресов не помня, ни имен.


Здесь жило детство


с пряными цветами,


картонной куклой, ленью по углам,


стеклянными, причудливыми снами,


с историей, понятной только нам…


Но волшебство закончилось…


На счет три


Странные звуки,


в карманы пальто прячу руки,


джаз отдается эхом в пустом проезде,


думаю, лучше бы нам и не быть вместе.


А ты отвечаешь на чьи-то звонки,


голубыми глазами кричишь,


как мы с тобой далеки



от тоски и от посредственности,


от грязных тарелок


и общих снов по утрам,


чашек кофе, монотонных ужинов…


неужели все это нами заслуженно?



светлое время суток, прохожие,


зимний чай с корицей,


немые лица вокруг


и полная тишина внутри..


новый замкнутый круг -


разъезжаемся на счет "три".


На побережье Крыма всегда тепло…


На побережье Крыма всегда тепло,


Птицы поют по утрам оглушительно звонко,


Бабушки перевозят фрукты в холщовых котомках,


Спелый инжир об асфальт разбивается, как стекло.



Море дробит осколки бутылок вместе с камнями,


Теплым вином запивается даже окрошка,


Каждое утро вливается в раму резного окошка,


Не разделяя вчера и сегодня, совсем не советуясь с нами.



Горы врастают над лесом сосновым синими глыбами,


Четко подогнаны под содержимое – новый Чеширский альбом,


Ты все пытаешь меня по ночам: Что же будет потом?


Мне же мечтается, чтобы мы стали большими и глупыми рыбами…


Чтобы не верили в «завтра»,


не думали ни о чем…


Мы смешиваемся с запахом кофе и мокрых осенних улиц…


Мы смешиваемся с запахом кофе и мокрых осенних улиц,


Растворяемся в тихом потоке шуршащих шин

и липких прикосновений.


Теряемся в пустоте.


Веришь ли, к нам вернулись все наши прошлые жизни,


Помыслы, ауры и прегрешения.


Эти и те.



За горизонт улетают стаями листья,


Ветер баюкает их в колыбели и отпускает на волю,


ближе к промерзшей земле.


Скоро начнутся снега и метели.


В этом году мы опять опоздали, вновь не успели…


Эти? – Не те.



Нас дожидается в мраморной лодке Харон,


Машет, приветственно руку подняв,


прячет улыбку в густой белоснежной своей бороде.


Снова и снова прокручиваешь в голове каждый свой жест,


Каждое слово, движение пальцев и век…


Перевезешь нас, Харон, на другой бережок?


Вот они мы пред тобою стоим –


Эти и Те.


Твой запах тонко-терпкий и слова


И поцелуй подаренный небрежно:


Четвертую весну схожу с ума


На грани полюсов искристо-снежных.



Пью каждый вздох и липкие "прости"


Уложенные стопочкой в конверты,


Отправятся к чужим морям грустить,


Искать в почтовых отделеньях смерти.



И вот уже практически не зря


Я исписала сотни покаяний…


Они помогут позабыть тебя


Разбрасывая фишки расстояний.


***

Мой самолет не долетел -


Теперь ты слишком далеко.


Нет, у меня нет срочных дел


И жить по-прежнему легко.



Мой поезд станцию сменил


И затонули корабли.


Со мной ты был безмерно мил,


Мы отрывались от земли.



Мой дом усыпан мишурой


Таких необходимых встреч…


Я засыпаю не с тобой,


Я не могу тебя сберечь.


***

Шагнуть в тебя как в бездну


И пройти намеченные кем-то перекрестки.


Мне хватит взгляда, чтоб опять спасти


Все наши острова, моря и звезды.



И разбросать по картам города,


И распилить четыре части суши,


В которых я распята навсегда


Твоим бескомпромиссным равнодушьем.



Бескровными губами я молюсь


За каждый вздох, пропущенный тобою.


А за окном зима, и я боюсь


Назвать весь этот вымысел любовью.


***

Собираешь и прячешь меня в горсти


как прошлогодние листья


перемалываешь, сжимая в тонких пальцах до боли.


ты разрешаешь мне быть безумной:


смейся, кричи!


Только берешь обещание никогда


не забывать про тебя и про море.


я добираюсь автобусом до твоих "хочу",


потому что в твоем городе нет даже метро.


ты открываешь двери, смотришь протяжно,


а я молчу…


Снова и снова разыгрывая перед тобой свое "Шапито".


***

Ничего-ничего не менять.


Развалиться в диванном пространстве



Ваши рекомендации