1. Глава 1. Ева
Эта история могла бы быть похожей на сказку о красавице и чудовище, но... Это не сказка.....
*****
— Ты же в отпуск вышла?
— Вышла, — смотрю подозрительно через плечо, пока готовлю чай. В это время Танька — соседка — поедает последнюю рафаэлку. Блин. Зачем ей знать про мой отпуск?
Что хочет?
— Ехать куда-то собираетесь?
— Нет, — да и куда ехать с такими долгами? В яму? Я и в отпуск уходить не хотела, но так устала, что уснула на рабочем месте и сожгла мясо для важной шишки. Пришлось идти отдыхать. И искать новую, временную работу.
— Тогда ты точно сможешь мне помочь.
— Даже не представляю, как, — ставлю чашки и сажусь за маленький стол. Он на двоих. В нашей кухне больше бы и не влез.
— Мне нужно уехать, а работу я терять на хочу.
— Ты работаешь?
Черт.
Мне даже стыдно за свое удивление, но я была уверена, что она просто вертит хвостом перед мужиками. И на это живет. Это и не удивительно. Она вся такая привлекательная со своей тонкой талией и прической в стиле Монро. Еще одна причина удивляться, почему ее ко мне так тянет. Ничего же общего.
Я ее образ жизни не осуждаю. Каждый ведь крутится, как может?
И порой я жалею о своем желании всем помочь, а значит так или иначе познакомиться с обитателями своего не самого чистого подъезда.
Особенно помогать Тане Коркиной из сорок пятой. Она ничего такая, простая, смешливая, но очень часто бывает назойливой и до сих пор помнит, как я занимала у нее деньги.
И довольно часто мне об этом напоминает.
Нет, я все вернула, даже купила коньяк в знак благодарности. Но с той поры она считает нас лучшими подругами и регулярно зависает у нас в квартире. И хорошо так попадает в те редкие моменты, когда у меня выходной и я одна.
Вот и сегодня.
— Да, пришлось. Мужик бросил и подвернулась работенка непыльная по знакомству. Хозяин миллионер, конечно, не самый радушный. Из дома почти не выходит. Один прогул и тебе быстро подыщут замену. Вот я и подумала, что пока ты в отпуске, могла бы это место для меня придержать. По-дружески.
Задумалась.
Темнит она что-то.
Уж не оказание ли это интимных услуг?
— А делать-то что?
— Я не сказала? Готовить и убирать кухню.
Сказать, что я удивлена, это ничего не сказать. Таня готовит? Серьезно?
— Судя по всему, — стараюсь я смягчить иронию. — Он в еде неприхотлив.
— Пф, — фыркает она. — Ему о еде напоминать вовремя надо, а то забывает за работой своей. Да и ему, очевидно, вообще не важно, что толкать в заросший бородой рот. Даже когда у меня подгорели яйца, а макароны прилипли к друг другу, он и слова не сказал.
Это просто сказочное предложение, но я все равно чувствую…
— Есть подвох?
— Кроме того, что дом выглядит особняком графа Дракула и находится на Рублевке, нет.
Напрягаюсь всем телом, чувствуя, как по коже ползет озноб.
Словно тот самый Дракула занес свои клыки над моей шеей.
Меньше всего я хотела бы вспоминать ту жизнь, с которой давно покончено. Снова попасть в богатый дом, где когда-то жила. Видеть ту, другую жизнь, которая мне больше недоступна. Зачем ворошить прошлое. Мечты погребены под пылью реальности.
— И как туда добираться?
— На такси. Слушай. Там недельная зарплата больше, чем ты получаешь в месяц. Ты не можешь отказаться. А мне нужны гарантии, что я получу это место обратно.
Да, подобные люди привыкли платить. Они не думают о деньгах, они просто их заколачивают. И тратят на обслуживание газона больше, чем мы тратили в год на лечение.
— Ты уверена, что твой Дракула согласится? Может, он привык к тебе.
— Я даже не уверена, что он знает, как я выгляжу. А поверь, заарканить такого мужика захочет любая. С ним всю жизнь будешь как сыр в масле кататься. Ну если он не закопает тебя в саду.
Даже так?
— А что? Были прецеденты?
— Да, знаешь, там про всякое ходят слухи среди персонала. И что мать его покончила с собой. И что сестра убила отца. Теперь, мол, скрывается. Ну и он сам тоже, не сказать, что нормальный.
— Ненормальный миллионер, — обдумываю с усмешкой. Как будто такие люди вообще могут быть нормальными.
Мой отец всегда болел манией величия. Собственно, на этом и погорел, уверенный, что на такого волчару, как он, не найдется управа. Нашелся волкодав.
Тут в голове шевелится мысль. Я даже не знаю, стоит ли ее формулировать. Произносить вслух.
Такие важные факты о странном миллионере. И словно я все это слышала. Среди поваров, обсуждающих новости. Среди официантов. Может быть, даже в метро кто-то мог обсуждать и мать, покончившую с собой. И сестру, убившую отца. И сына…
— А как, говоришь, фамилия у твоего затворника?
— Черепанов. Жуть, да? Не зря там вокруг столько смертей. Слушай, так ты выручишь?
Но вместо ответа я вскакиваю, спешу к раковине и выливаю остатки чая.
Руки потряхивает, в глазах словно насыпало песка. В груди разверзлась черная дыра, затягивая все хорошее, что было за эти годы. Оставляя только одно. Воспоминания. Они наполнены болью, страданиями, ненавистью. Черепанов.
Не фамилия.
Ругательство, которое пора внести в разряд обсценной лексики.
Я была уверена, что наши миры больше никогда не пересекутся, что он давно живет в США, куда он сбежал после скандала.
Я вычеркнула этого человека из жизни. Забыла, как забывают неудачные книги, о покупке которых жалеешь. Для меня такой книгой была «Жизнь» Мопассана.
