Читать онлайн полностью бесплатно Дарья Пурш - Недословность

Недословность

За душу спасибо маме За слова спасибо любви За фото на обложке спасибо Александре Казачковой За эту книгу спасибо всем недословностям в моей жизни

© Дарья Пурш, 2018


ISBN 978-5-4490-4571-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я влюблена в Слово. Мне нравится его вкус, когда оно касается моих губ ещё до первого кофе. Мне нравится его запах из-под твердых переплётов. Я люблю его трогать, проводить рукой по его щетинистым страницам. Мне нравится, когда оно остается до утра на моей кухне и вперемешку с сигаретным дымом говорит мне что-то личное и важное. Мне нравится его звук в закадровом тексте, в записи, в прямом эфире сквозь ветрозащиту или с шумами ветра на крышах. Мне нравится, когда оно складывается в строки и рифмы, когда оно сжато и говорит по делу или, наоборот, растекается по причастным и деепричастным оборотам. Мне нравится, когда оно звучит звонким чужим голосом в знаках прямой речи. Я люблю, когда оно живёт на нотном стане и умеет петь. От любви между человеком и словом появляется новое поколение слов. Возможно, и у меня когда-нибудь появится своё Словечко, и я буду любить его больше всех остальных больших Слов.

Спасибо всем, с кем я могу делиться своими словами. Спасибо всем, кто их слышит.

Книга

И если бы я написала книгу,
Она бы рвалась в середине октавы.
То поезд на Питер с прибытием в Ригу,
То счастье земное у киевской лавры.
И если бы я написала книгу,
Она состояла бы из многоточий,
Из белых страниц, опечаток, изгибов,
Из разных историй, ухаб и обочин.
Я до конца бы несла интригу,
На птице до Кипра, Афин или Римини.
Но если бы я написала книгу,
Она бы кончалась твоим именем.

«Вот бумага. Вот ручка. Вот тысячи мелких фраз…»

Вот бумага. Вот ручка. Вот тысячи мелких фраз.

Она села голой на тумбу. К окну в анфас.

Ее день начинался с кофе без молока.

За окном плыл декабрь, люди и облака.

К ней пришел добрый кот. Шершавый. Урчащий. Свой.

Снилось лето, кустарник, пчелы и зверобой.

В этой светлой квартире стало в момент темней.

Он забрал свой плащ и лампу для двух огней.

В этой шумной квартире теперь одна тишина.

Вот бумага. Вот ручка. И девушка у окна.

Его чашка на кухне стала чужим пятном.

Хоть куда уткнись, разглядишь под любым углом.

Можно выкинуть просто, разбить о скупой бетон…

А вчера была осень, плащ, лампа… Вчера был Он.

Надо встать и выйти, но ноги тугой смолой.

Она тихо воет, а кот заглушает вой.

Надо встать, смыть слезы, убрать кровать.

Только тело ноет, не хочет оно встать.

Вот бумага. Вот ручка. Вот тысяча мелких фраз.

Она села голой на тумбу. К окну в анфас.

8 ноября 2017

«Не души меня правом видеться… Да так редко… Издалека…»

Не души меня правом видеться… Да так редко… Издалека…

Я ведь раньше была любимицей, да и ближе других слегка.

Я дурею, когда на привязи, рвусь под ночь к тебе с поводка.

Если что-то вдруг станет кризисом, знай, что рядом моя рука.


Я бреду, спотыкаюсь лапами, чтоб уткнуться в твое плечо.

У тебя у кровати под лампами мне спокойно и горячо.

Утром лай мой заглушит городом, светом бьет через твой балкон.

А ты схватишь меня за ворот и к двери тащишь из дома вон.

«В такую погоду особенно хочется…»

В такую погоду особенно хочется

Мускат и случайный ночлег.

А осень под дверью скребет и щекочется.

И в окнах мерещится снег.


На кухне согреться. Не гнать руки с талии.

Под люстрой вить кольцами дым.

Наутро проснуться с сентябрьским дыханием.

Замершим. Спокойным. Другим.

Утро

в душных маршрутках, привокзальных карьерах.

загнаны, стиснуты, сбиты в вольерах.

вдоль автострад семенят колеса.

и даже не август, а осень, осень.

дома пропитались ликером желтым.

на окнах души для воров решетки.

на месяца три пожить в гости

с окраин несется осень, осень.

«Я хочу задержаться в одной минуте…»

Я хочу задержаться в одной минуте.
Вот сейчас. С тобой. Никого в ней кроме.
Не нуждаюсь в страховке и парашюте.
Не хочу обещаний о светлом доме.
Не хочу наше завтра с фатой и платьем.
Не хочу пьяных танцев под крики «горько».
Под простым одеялом, мне чуть за двадцать.
Нас с плиты зовет чайник – свистит тихонько.
Не хочу делить деньги, не хочу бить бокалы.
Не хочу, где угодно еще по рому.
Так тепло с тобой под одним одеялом.
За окном мокрый снег. В доме пахнет домом.

«Я тебя не держу… Уходи… Право…»

Я тебя не держу… Уходи… Право…

В этом мире большом ты найдешь случай.

Ты же хочешь опору, а я – оправу,

Так что лучше иди и себя не мучай.


Там большие мечты, там теплы постели.

Будут ждать и ценить, и молиться тоже.

Мы с тобой до весны так дожить хотели,

Но замерзли, и дрожь не бежит по коже.


И коленки уже не стучат при встрече.

Только цепкий взгляд. Ты моим будешь.

Где момент, когда замирали речи

И когда по глазам о любви судишь?


Мы с тобой оборвали свое лето,

Не дошли до конца, не истратили нежность.

Ты ведь можешь меня обвинять в этом.

Да, моя оплошность, моя небрежность.


Мне хотелось вот так – разлететься в стае,

Чтоб не ждать, когда же в нас чувства вымрут.

Мы потом с улыбкой вспоминать стали б,

Что ведь был же мальчик, была же мымра.


Я тебя не держу. Размышляй здраво.

Накрывай своей лаской другой плечи.

Не хочу ни винить, ни быть неправой.

Я хочу улыбаться тебе при встрече.

«Убьешь ведь поцелуями в висок…»

Убьешь ведь поцелуями в висок,

По волосам скользя удавкой рук.

Под взглядом у тебя я свежий сок —

Сочусь и испаряюсь на ветру.


Ты был немногим лучше, чем все до…



Ваши рекомендации