Я не садистка, но, бог свидетель, я мечтаю убить собственного мужа.
Наблюдаю в окно за тем, как он паркует свой джип во дворе, как поднимается по крыльцу в дом, а в груди жжет и давит, подрагивают колени. Хочется сбежать через заднюю дверь.
Не бегу.
Жду.
– Мира, я дома, – раздается его зычный бас.
Слышу в коридоре тяжелые шаги, и вот объемная фигура Антона показывается в дверном проеме.
«Муж у тебя что надо, – хвалили его три года назад на нашей свадьбе подруги. – Высоченный, забубенный…»
Ага, ага. Все при нем: и рост, и атлетичная фигура, правильные черты лица, темные вьющиеся волосы, голубые глаза. Слишком хорош для маленькой незаметной меня, ведь во мне нет ничего выдающегося.
Я – низкорослая кареглазая шатенка, таких миллионы. Мое лицо с натяжкой можно назвать симпатичным, и на этом плюсы заканчиваются.
Иногда мне кажется, что Антон специально выбрал невзрачную жену, чтобы было больше поводов поддеть, показать свое превосходство.
– Я не понял, – нависает он надо мной. – Я велел тебе встречать меня в прихожей, ты забыла?
Ну не могла я себя заставить выбежать к нему с радостной улыбкой. Не могла, и все тут.
– Прости, я не слышала, как ты приехал, – пытаюсь оправдаться.
– Хорошая жена ждет мужа у окна… Прилично одетая, – говорит он, многозначительно оглядывая мой домашний розовый халатик.
Надень я платье, сказал бы – чего вырядилась, не на параде.
Надень я джинсы, выдал бы, что выгляжу как пацанка, и при моей плоской попе такое носить воспрещается.
В этой игре я всегда проигравший.
– Повесь. – Антон с недовольным видом сует мне свою кожанку.
Беру, несу ее обратно в прихожую, гадая, почему это так сложно – повесить верхнюю одежду самому. Неужели правда проще отнести ее мне? Ну смешно же!
Хотя нет. Не смешно.
Вешаю куртку на плечики, убираю в шкаф в прихожей. Мысленно отмеряю по линейке десять сантиметров. Именно на таком расстоянии, по мнению моего мужа, должны висеть вещи в шкафу.
Спешу обратно в гостиную.
Антон стоит ровно на том же месте, где и раньше.
– Ну ты медленная… – качает головой. – Хоть ужин приготовить сподобилась?
Киваю. Приготовила, конечно.
– Хочешь поесть в столовой или на кухне?
– В столовой, – кивает он. – Я надеюсь, хоть сегодня у тебя ничего не пригорело?
– Не пригорело, – мотаю головой.
И исчезаю.
Следующие пятнадцать минут бегаю из кухни в столовую и обратно. Накрываю стол белой скатертью. В центре ставлю блюдо с овощным салатом и свежей зеленью, а также нарезанный на идеально ровные ломтики хлеб собственного производства. Мне повезло, именно сегодня он получился особенно ароматным и мягким.
Водружаю на белую тарелку здоровенный кусок стейка, спешу подать мужу.
Себе мясо не кладу. Антон говорит, я в последнее время поправилась, хотя по весам не видно – по-прежнему показывают сорок восемь килограммов. При моем росте метр пятьдесят пять это считается нормальным весом, разве нет? Все же ограничиваюсь пюре и салатом.
Оно мне и не к чему, мясо это, почти его даже не хочу. Я же не на полях где-нибудь тружусь, мне белок не особенно нужен. Да и один стейк стоит значительно дешевле, чем два, а Антон всегда дает мне денег на домашнее хозяйство впритык и очень тщательно следит за тем, чтобы я экономила.
Присаживаюсь и почти гордо оглядываю дело своих рук.
Стол получился красивый и аккуратный. Отодвигаю к краю салфетницу с белыми салфетками. Салфетки с рисунком, по мнению Антона, выглядят убого.
– Попробуем, – тянет муж с прищуром.
Берет вилку с ножом, отрезает кусок, сует в рот.
Сглатываю слюну. Внешне стейк выглядит идеально – с хрустящей корочкой, все как он любит. Пахнет умопомрачительно, у меня аж в животе начинает урчать.
Жду одобрительный кивок или взгляд, хоть что-то, чтобы понять – можно выдохнуть и спокойно поесть. Ведь сегодня я приготовила все идеально, придраться не к чему.
Однако муж недовольно щурится.
– Соус где? – спрашивает строго.
Я мысленно хлопаю себя по лбу. Забыла!
Ругая себя на все лады, несусь на кухню, быстро наливаю заранее приготовленный красный соус в белый керамический соусник, спешу поставить его рядом с тарелкой мужа.
Он недовольно на меня смотрит, кивает.
Снова сажусь на свое место. Осторожно наливаю в стеклянные стаканы вишневый компот, один пододвигаю мужу, второй себе.
Антон берет стакан, опрокидывает в рот, выпивает все до капли. Снова морщится.
Тут же начинаю беспокоиться. Положила мало сахара? Попались плохие вишни? Недостаточно насыщенный? Или, наоборот, чересчур?
– Я просил сливовый компот, – говорит он похоронным голосом. – Неужели ты настолько тупая, что даже не можешь запомнить, какой компот я просил?
Нервно сглатываю, мысленно воскрешаю в памяти присланные мне сегодня в мессенджер инструкции по поводу ужина. Он указал вишневый компот! Я помню, еще расстроилась по этому поводу. Осенью какие вишни? Пришлось покупать заморозку, а Антон любит напитки из свежих фруктов.
– Но ты просил вишневый… Я сейчас проверю твое сообщение, по-моему…
– Ты будешь со мной спорить? – перебивает он и буравит меня строгим взглядом.
