— Добрый день, ваши дети у меня.
Именно так может начинаться любой фильм ужасов или психологический триллер.
— Вы что-то путаете, — хриплю в трубку, — мои дети в детском садике.
— Нет, Варя и Ваня у меня. Сейчас, подождите, — слышу какое-то шуршание, но мужчина быстро возвращается: — я вам фото скинул.
Теперь я убираю телефон от уха и открываю мессенджер, где висит непрочитанное сообщение с незнакомого номера. На фото и правда мои дети. Сидят и счастливо уплетают пиццу.
— Вы мерзавец! Верните моих детей! Я в полицию пойду! Как вы посмели их украсть!
— Успокойтесь! — рявкает мужчина, прерывая мой поток угроз. — Произошла ошибка, никто ваших детей не крал.
Мужчина старается говорить спокойно, но меня уже несёт.
— Зачем они вам?! У меня нет денег или недвижимости, чтобы требовать от меня выкуп.
— Да не надо мне ничего! Просто приедьте и заберите их.
— Говорите адрес! — требую, подскакивая со стула, бегу к выходу из квартиры. Не забываю прихватить с собой ключи от машины и сумочку с документами.
К счастью, адрес, который назвал мужчина, я знаю. И находится он недалеко от нашего дома. Престижный жилой комплекс, который никак не сравнится с муравейником из тонких стен и с низкими потолками, в котором мы снимаем квартиру.
— Через двадцать минут буду.
Доезжаю я даже быстрее, но вот на закрытую территорию меня никто не спешит пускать.
— Я около ворот. — перезваниваю по последнему номеру.
— Вы на машине?
— Да, белый ниссан микра.
Диктую номер своей малышки и с трудом удерживаю вежливый тон, потому что так и хочется прикрикнуть на мужчину, чтобы шевелился быстрее.
— Сейчас вас пропустят. Первый подъезд, квартира двадцать вторая.
Мне кажется, что время тянется бесконечно долго. Хочется наплевать на машину, бросить её здесь и побежать к нужному подъезду. Только здравый смысл останавливает: пешком мне тоже не пройти.
Когда ворота медленно начинают отъезжать в сторону, я буквально срываюсь с места и гоню свою малышку к нужному подъезду. Выскакиваю из неё, в самый последний момент, уже заходя в магазин, вспоминаю про сигнализацию. Хотя вряд ли кто-то в этом элитном дворе позариться на мою старушку.
— Здравствуйте, на каком этаже двадцать вторая квартира? — выпаливаю на одном дыхании.
Мне безумно хочется встряхнуть консьержку, которая не торопится отвечать. Медленно отрывается от газеты с кроссвордом и поднимает взгляд на меня. Внимательно рассматривает меня поверх очков. Словно решает, имею ли я право проходить внутрь подъезда, за который она отвечает. Ещё чуть-чуть, и я не сдержусь. Взорвусь как Халк — начну всё крушить здесь.
— Добрый день. Шестой этаж.
Она говорит что-то ещё, но я уже не слушаю. Бегу к лифту и со всей дури вдавливаю кнопку вызова, словно это может ускорить его прибытие на первый этаж.
Нервы натянуты до предела. Никогда в жизни я ещё так не боялась. Как мои дети, которых я отвела утром в детский садик, смогли оказаться в чужой квартире с совершенно посторонним человеком? И главное, зачем похищать моих малышей, а потом приглашать меня за ними. Что если всё это не просто так и на самом деле этот мужчина маньяк? Всё-таки мне стоило позвонить в полицию.
Кажется, что лифт поднимается на шестой этаж слишком медленно, а потом бесконечно долго никто не открывает дверь. Ещё немного, и я снесу эту преграду, отделяющую меня от моих детей.
Дверь неожиданно распахивается, и я не верю своим глазам.
Передо мной стоит ОН!
Мерзавец. По совместительству отец моих детей.
Я видела его лишь однажды. Пять лет назад, в ту роковую ночь, и за это время он почти не изменился, стал лишь мужественнее. Мои эмоции по отношению к нему тоже не изменились. По-прежнему хочется ударить чем-нибудь потяжелее и кастрировать! Это самое главное. Нечего таким негодяем плодиться. Хотя мои малыши — лучшее, что есть у меня.
— Будешь и дальше меня разглядывать или пройдёшь? — с насмешливыми нотками мужской голос возвращает меня реальность.
Смотрю на лицо мерзавца и жалею, что со мной маленькая, лёгкая сумочка. Вот была бы со мной моя привычная сумка-шопер, куда помещается абсолютно всё на все случаи жизни и бутылка молока, тогда можно было бы стереть самодовольную ухмылку с этой ненавистной рожи.
Нагло оттолкнув мужчину, врываюсь внутрь квартиры, скидываю на ходу кроссовки, спешу на голоса своих детей.
— О, мама! Привет. — Варя радостно машет мне перепачканной в соусе от пиццы ручкой. — Нас тут дядя Демьян угощает.
Убедившись, что дети живы и здоровы, перевожу взгляд на хозяина дома.
— Вы зачем моих детей похитили?
— Никто их не похищал! — если бы не знала, кто передо мной, то посчитала, что задела его чувства. Только это невозможно. — Вы лучше у них спросите, как они оказались в моём багажнике.
От услышанного мозг подкидывает не самые лучшие картинки, мёртвой хваткой цепляюсь за спинку ближайшего стула и смотрю на детей. Ванька тут же начинает потолок изучать. Тоже взгляд поднимаю — белоснежный, ровный, с модным светильником. Перевожу взгляд на дочку, она пальчиком стол ковыряет. Ангелочки. Только меня не провести: за четыре года общения с ними, я уже знаю, такими милыми и невинными они бывают, лишь когда что-то натворили.
