1. Глава 1. Диора
На танцполе творится настоящее сумасшествие. Откровенно наряженные девушки растворяются в объятиях малознакомых мужчин. Позволяют чужим рукам исследовать самые запретные части их тел: живот, грудь, ягодицы…
Я живу в России уже больше десяти лет и прекрасно осознаю, что женщины тут куда более свободные и эмансипированные, чем на моей исторической родине. Здешние нравы уже давно меня не шокируют, но частью этой культуры я так и не стала. Все же я человек из другого мира. И жить так, как живет большинство, мне не позволено.
Подавив который по счету зевок, кошусь на часы. Время почти одиннадцать, а значит, скоро пора выдвигаться домой. Отец отпустил меня лишь до полуночи. Вообще-то он не поощряет все эти ночные походы по клубам, но в честь дня рождения моей лучшей подруги решил сделать исключение.
– Давайте еще раз выпьем за нашу именинницу и пойдем танцевать! – поднимая в воздух бокал, голосит Аня.
– За Арину! – встрепенувшись, подхватывает Настя.
– За Арину, – вторю я. – Будь счастлива, дорогая!
Чокаемся. Пьем. Подруги кривятся, а я ехидно улыбаюсь. От моего напитка, в отличие от их, не несет этиловым спиртом. Я предпочитаю исключительно безалкогольные коктейли.
– Ну что, красотки, – Аня потирает ладони, – готовы отжечь?
– Погнали! – Арина соскакивает с дивана и пытается приспустить свое провокационно задравшееся платье.
– Девочки, вы идите, а я вас тут подожду, – пробую отвертеться я.
– Ты опять за свое, да? – сложив руки на груди, Арина хмурится.
– Ты же знаешь, я не очень люблю все эти танцы…
– Так, Каримова, кончай юлить! – строго произносит она. – Сегодня мой день рождения, и мы идем танцевать все вместе! Или ты хочешь испортить мне праздник?
– Конечно, не хочу.
– Вот и все! – подруга хватает меня за ладонь и вздергивает на ноги. – Танцпол ждет нас, крошка! Покажем этим курицам, как двигаются настоящие королевы!
Покидаем вип-кабинку и спускаемся вниз по лестнице. Прямо в самую гущу сотрясающихся в психоделическом экстазе тел. Тут тесно и душно. Бравурная музыка неприятно долбит по перепонкам, а чьи-то локти то и дело впиваются в ребра.
Стараясь не запачкать длинное шелковое платье от Валентино, я пробираюсь к барной стойке и, надрывая голосовые связки, заказываю себе воду. Этакий благовидный предлог для того, чтобы хоть немного постоять на отшибе.
Подружки тем временем отвоевывают небольшой клочок танцпола и принимаются ритмично двигать бедрами. Скачут, словно молодые горные козочки. У Насти лямка от лифчика с плеча сползла, Анька так разошлась, что периодически трусами светит.
Мне нравится наблюдать за их шальным весельем, но сама на такую вольность я ни за что не отважусь. Отец узнает – голову оторвет и на остроконечную пику насадит. Он у меня не то чтобы деспот, но семью в строгости держит. Его не только я и сестры, но даже мама побаивается.
Вяло покачивая головой в такт музыке, делаю небольшой глоток из стеклянной бутылки и вдруг вздрагиваю, почувствовав на себе тяжесть чужой, невероятно мощной энергетики. Перед глазами – забитая татуировками шея с выступающим кадыком. В легких – дурманящая древесно-пряная свежесть.
Сглотнув, перевожу внимание выше и невольно съеживаюсь.
Потому что то, что я вижу, прекрасно и ужасно одновременно.
Хищный взгляд, пропитанный опасностью и пороком, буравит мое лицо. Парень не просто смотрит, нет… Поджигает. Воспламеняет. Высекает огненные искры на коже.
Это взгляд-капкан. Взгляд-пуля. От него невозможно спастись.
Я хочу отвернуться. Хочу разорвать гипнотическую зрительную связь, но при этом не могу пошевелиться. Стою и не в силах моргнуть тону в зеленых омутах адской красоты.
Неожиданно незнакомец вздергивает уголок рта, а еще через мгновенье его губы растягиваются в широком, поистине дьявольском оскале. Он улыбается, а у меня по спине мурашки бегут. Крупные такие, колючие… Словно тысячи маленьких игл, воткнутых в кожу.
Я не эксперт в плане мужской привлекательности, но точно знаю, что из-за таких вот улыбок женщины творят самые непростительные глупости: разрушают семьи, бросаются под поезда, пускают в лоб свинцовые пули…
Испуганно дергаюсь назад, но бежать некуда. Позади – барная стойка, впереди – незнакомец со странной демонической аурой.
Пробую сместиться в сторону, чтобы обойти его внушительную фигуру, но в следующий миг он подается вперед и крушит на ошметки не только мой план, но и мой хрупкий внутренний мир.
Горячие пальцы обхватывают подбородок.
Зеленые омуты приближаются и делаются еще опаснее.
Горячее дыхание с привкусом табака и ментоловой жвачки опаляет лицо.
Я не успеваю среагировать. Даже подумать не успеваю. Всего сотая доля секунды – и горячий влажный язык проталкивается в мой рот. Напористо. Дерзко. Настырно.
Рецепторы считывают чужой вкус, но, как ни странно, не посылают в мозг сигнал об отторжении. Мне не противно и не гадко. Даже наоборот. Должно быть, я рехнулась, но пару-тройку мучительно прекрасных секунд я позволяю этому наглецу себя целовать. Он посасывает мои губы, перемешивает нашу слюну, и я таю…
Растворяюсь в нем, как сахар в кипятке.
– Ты что творишь?!
Парализованный флюидами разум наконец начинает функционировать, и, резко отстранившись, я заряжаю незнакомцу хлесткую пощечину. Но даже она не способна сбить с его самодовольной физиономии спесь и выражение мрачного триумфа.
