Через тысячу лет не спасёт бег,
Через тысячи уст говорит Бог.
На остывшую землю кладёт снег
И уводит тебя с не твоих дорог.
Смотрит ласково мир из чужих глаз,
Убирает весну из твоих грёз,
Ошибаться даёт лишь один раз,
Сочиняя стихи из пустых слёз.
По уставшим рукам пробежит ток,
Кто-то скажет спокойно: «Да будет так».
Необычной судьбы непростой рок
И красив, и опасен, как красный мак.
У меня не болит ни клочок души,
Говорю я это, едва дыша.
Разгорится огонь, то быстрей туши,
Чтобы он не поднялся, кругом пыша.
Оборвёт тишину, как плохой трос,
Не спасут и ни сон, и ни гул трасс.
Я когда-нибудь вырасту, долго ж рос,
И отдам я кому-нибудь жизнью пас.
И зачем-то брошусь в больной бег,
И услышу, как говорит Бог,
И увижу, что ледяной снег
