Редактор Анастасия Анатольевна Воскович
© Анатолий Шамов, 2021
ISBN 978-5-0055-8707-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Поэты, писатели, люди творческого труда создают духовность… Издавна труд души ценился выше физического труда, но новый свет идей, созданный интеллектом, не сразу создаёт материальные ценности, а соотносится во времени пока не станет плодом готовым к потреблению. Писать духовные вещи – это не простой труд и этот труд могут делать единицы. Вот почему поэтом нельзя назначить, как назначают инженера. Здесь определяющим фактором является талант и время, способность видеть своё время, правильно и глубоко его отразить. Так было и так будет. Представляю на суд читателя свой очередной поэтический сборник «МОЛИТВА НА ВЕРЛИБРЕ», где собраны философские и любовные стихи о нас о нашем времени.
Член Российского союза писателей А. В. Шамов
Я на верлибре напишу молитву
Под женский абрис гнутая луна
Я на верлибре напишу молитву.
Мне та другая сторона луны видна,
Пишу о ней по рифме, но без ритма.
Мне снится гибкий женский силуэт
Соседки, что во дворике стирает.
Не властен над красавицей поэт,
Бог правый… ну никак не помогает.
И снова я рифмую, чувства – то душа,
Она никак не хочет разуму кориться.
А сердцу что, ему любовь нужна,
И надо же, что сон такой присниться.
Под женский абрис написал стихи,
Исправил строчкою второй молитвы.
Простит Творец житейские грехи,
Строка она под острым краем бритвы.
Под женский абрис…
Храни, Господь, родителей моих
Молитва сыновей…
Храни, Господь, родителей моих,
Дай счастья им земного в меру.
Нет больше на Земле других таких,
Меня они, когда-то обратили в веру.
Храни, Господь, и всех учителей,
Тех, что в душе создали замки,
Мечту создали… и храни друзей,
Что помогали убирать с дороги камни.
Храни, Господь, и женщину мою,
Которая со мной делила ложе
И спину прикрывала, как в бою,
Храни детей, что в мире нет дороже.
Храни, Господь, страну мою от бед,
Речь русская пусть значимою будет.
Непротивления злу… не дам обет,
Обетом не стяжательства беду забуду.
Храни, Господь, народ моей страны,
Что вынес чередою войны, беды.
Верны России мы, её навек сыны,
Для Родины наши мечты и все победы.
Храни, Господь… оставим на земле
Грядущим поколениям те просторы.
Была б солонка родовая на столе,
И золото церквей, и в святости соборы.
И если Бога нет, дозволено нам всё
По строгой экзистенции пишу стихи,
Где мозг творит и тает в миге вечность.
Где ясность мысли есть и строй души,
Где за пределом ждёт нас бесконечность.
Не разделить тот образ… не отнять,
Не отделить и интеллекта от бумаги.
Всех перипетий духа не дано познать,
Пишу в ночи стихи, о жизни свои саги.
И если Бога нет, дозволено нам всё,
О том писал, когда-то Достоевский*.
Уходит за пределы мира видение моё,
Смерть с страхом правит… довод веский.
Скупые мысли, экзистенция** души,
И отчуждение то по строчке остаётся.
И после тяжких дум в строку идут стихи,
Рассвет в тех строчкам чем-то отзовётся.
И если Бога нет…
*Ф. М. Достоевский самый читаемый русский писатель в мире
**Экзистенция – это открытость к бытию «иного», выход за
пределы «мира» как сферы отчуждающей безликости.
Украли крылья… не смогу летать
Осенних листьев пламенная медь,
Опять зачем-то сердце разболится.
Года в пустую… верно, не успеть
Создать всё то, ради чего родился.
Всё тлен и пыль, невежество в цене,
Фальшь с ложью гнусно преуспели.
И ищут мужики всё истину в вине,
И снова нас ведут до ложной цели.
Осенних этих листьев на руку собрать,
И отпустить и пусть летя по ветру.
Украли крылья… не смогу летать,
Стихи доверю в этот раз конверту.
Души смиренно крик бы подавить,
Продажна власть потомков славянина.
Дай, Боже, мир принять и полюбить,
За верою верна от дома лишь калина.
Понять желает женщина, не слушать
Твои глаза пытливо смотрят в душу,
Обман слова… слова, они всё врут,
Понять желает женщина, не слушать,
И думает… глаза, они не лгут.
Я на руки тебя поднял, понёс, прижал,
И чудо… ты, без слов, мне веришь.
Такого поворота, даже я не ожидал,
Меня ты обняла, целуешь, нежишь.
Не стану клясться, бес в моих глазах,
Мои глаза твоим глазам смеются.
Мой предок силой брал, забыв про страх,
Нам женщины за силу достаются.
Чудны дела твои, так думаю, Господь,
Зачем дал с девой этой повстречаться.
Душа, как птица вверх, и в дрожи плоть,
Идём в твой дом, чтоб обвенчаться.
И снова вечер… столик, свечи
Полна ты прелестью и негой,
Рассыпан сноп прямых волос.
В ночи мне светишь вечной Вегой,
Достойная стихов и красных роз.
Изгиб бедра двойное искушение,
Немею пред тобой… нагой.
В квадрат возводит всё воображение,
Когда и день не видимся с тобой.
Осиной талии влечёт сужение,
А на губах желание и мольба.
И не могу остановить влечения,
За что когда-то нас свела судьба.
И снова вечер… столик, свечи,
От глаз твоих мне глаз не оторвать.
И ранит хрупкость… белым плечи,
И хорошо нам годы вспоминать.
И снова вечер…
Горят стихи, а боль любви так близко
Стихи в огне, горит вовсю бумага,
Да, нет, горит частичка от души.
Горит духовное, а не простое благо,
Горит ушедшая любовь… прости.
Горит судьбы побочной ветка,
Что не развилась как-то, и не расцвела.
Осталась в сердце только твоя метка,
