Читать онлайн полностью бесплатно Александр Коробов - Мои любимые

Мои любимые

Уважаемые читатели, рад вам представить сборник моих стихов, написанных в разные года жизни. Я родился 02. 08. 1951г. в с. Тарасовка Тульчинского р-на Винницкой области в семье военнослужащего.

Книга издана в 2022 году.


Судьба поэта


Их кто-то выделяет средь людей,

И явит в свет их «белою вороной»,

Я не о тех, кто с рифмою своей

Проползал век и сделался иконой.

Я ненавижу их фальшивых лир,

Я речь свою веду о тех прозорых,

Которые способны видеть мир

Глазами как бы внутреннего взора.

Духовное тут зрение нужно,

Чтобы увидеть то, что за «фасадом»,-

Для этого поэту еще надо,

Как раз, вот то, что «массам» не дано.


Чтобы картину мира описать

Нужна любовь безумная, без края,

Как первое свидание – живая,-

Одним умом ее не рассказать.

Чтобы неслась, как колокольный звон,

Взрывалась, чтоб подобно стае, рою:

Поэта долг – быть в мире камертон,

С извечно кровоточащей душою.


Только тогда он сможет слышать Глас,

Что Небом посылается для нас.


* * *

Ну, вот и все, что у поэта

Являет сущность всю его

Он в облаках витает где-то,

Для строк творенья своего.

Но вот загадка – кто диктует

Ему стихи, там, в вышине?

Кто вдохновение дарует,

А душу губит и ревнует:

Кто выбрал жертву на Земле?!

Кому обязан, кто взыскует

Кредиты по такой цене:

Он – Богу или сатане?


01.01.2015г., А.Коробов, г. Ярославль


-1-


Памяти В.С. Высоцкого


Не ставьте камень мне на грудь,


Не надо – камень.


Мне тесно тут, хочу вздохнуть,


А он ведь давит.



Вы не толпитесь надо мной,


Не кайте вы погосты:


"И над нейтральной стороной


Сгорают звезды".



Ты мать моя сошла с ума,


Толпа привычки воспитала…


Вдруг побелевшая струна,


На полуслове стала.



Не смог я выплеснуться весь,


Хоть был певцом,поэтом,бардом,


И половины нету здесь,


И не оставлено назавтра.



Зря воспаленный мозг мечтал,

Ведь истина всегда раздета,

До сорок двух – не досчитал,

И это много для поэта.


То солнце,как всегда взошло,


Но мыслью я одной казнился,


Что время Киплинга прошло,


А Дон Кихот – не появился.



Земля моя,прими меня,


Я не пророк – я твой глашатай!


Квадратный метр, оградой сжатый,


И мертвая гитара на стене.



Не ставьте камень мне на грудь,


Не надо – камень.


Мне тесно тут, хочу вздохнуть.


А он ведь давит.




ноябрь 1980г.,г.Москва


-2-


Краткая история написания стихотворения "Памяти В.С. Высоцкого.


В конце ноября 1980 года я приехал в Москву на зимнюю сессию (учился заочно в Московском гидромелиоративном институте). В день приезда поехал на Ваганьковское

кладбище,меня поразило то,что хотя после его смерти прошло немало времени, более 4-х месяцев, а могила выглядела свежо, было много живых цветов, еловых веток. Могила была огорожена металлическими секциями переносного заборчика,внутри оградки расчищала снег мама В.С. Высоцкого. Я взял у нее лопату и помог очистить могилу от снега. Она стояла рядом со мной, и сказала,что на будущий год хочет поставить ему мраморный памятник и все будет выглядеть иначе. Мы немного поговорили, я по молодости лет возразил ей: Зачем мраморный памятник, тут все итак хорошо, свежо,как будто вчера положили, еще поговорили, она мне подарила фото Владимира Семеновича. Я уехал в квартиру, где жил во время сессии, но слова мамы о мраморном памятнике мне не давала покоя, это не вязалось с моими чувствами к нему, с моими представлениями о нем. Написал стихотворение, на следующий день поехал снова на Ваганьковское кладбище, прочитал его на могиле в присутствии других людей,которые там были.



Другие книги автора Александр Коробов
Ваши рекомендации