Читать онлайн полностью бесплатно Борис Большаков - Моё Кривое Счастье

Моё Кривое Счастье

Лирико-философский сборник «МКС» основан на наблюдениях и разговорах с разными людьми – по возрасту и статусу: это и ребёнок, и пенсионер, и студент, байкер, дальнобойщик, офисный работник и др.

Иллюстратор Борис Перцев

Дизайнер обложки Артём Дрюков


© Борис Большаков, 2022

© Борис Перцев, иллюстрации, 2022

© Артём Дрюков, дизайн обложки, 2022


ISBN 978-5-4498-0285-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero


В мире столько всего…

В мире столько всего,
и попробовать – хочется!
Но опять «не сейчас»,
ни за что, ни про что…
О рутину душа
беспокойная точится,
снова льются дела
в жернова, в решето.
Сколько силы из рук
понапрасну растрачено!
Камень в гору катить —
современный аккорд.
С грудой мелких вещей
жизни лодка раскачена.
Ветер станет сильней —
всё метнётся за борт.
Страх, как раненый пёс,
то скулит, то кусается,
заставляя подумать
о выборе троп,
из неброских кустов
так внезапно бросается…
Снова в сердце – кардан,
а по телу – озноб.
Без серьёзных причин —
настроение – в гробике.
Знаешь ты – этот день
может выстроить год…
Но проводишь его
в напряжённой аэробике,
ждёшь, когда же наступит
смертельный исход.
Вдохновляя других —
то строкой, то мелодией,
оставляешь себе
бледный вид мертвеца.
Ты считаешь себя
бесталанной пародией
на поэта, художника,
мужа, отца…
Путешествие – сон,
порождённый картинками,
горизонты менять —
не дают якоря.
Ты нервозные дни
наполняешь рутинками,
          убеждая себя,
          что всё это —
          не зря.
31.01.2015

Мусор

Ты – серый мусорный бачок,
заложник хлопотных коллекций.
Из двери вырванный крючок
теперь красуется на сердце,
и грабли – частые зубцы —
вокруг гребут, не зная меры,
и драгоценные ларцы
боготворят коллекционеры.
А сколько их – влекущих мест
в твоей невидимой охапке?
Не разрешают переезд
пластмасса, дерево и тряпки.
И на печи Иван Дурак
сидит – в золе и безнадёге…
Что не вмещается в рюкзак
оставь на прошлого дороге.
Не даст расслабиться прицеп,
не отдохнёт душа и тело…
Не глуп, не глух, да и не слеп,
в предмет вцепился ошалело.
В походе, ночью, у костра,
приходит мысль вдали от быта:
вода важнее серебра,
сухарь питательней гранита.
Привык к узору на стене,
бренчать словами и ключами.
И счастье – где-то в стороне.
И жжётся душными ночами
желаний полная тетрадь…
Купи заветные билеты
и – юбилейные монеты
          потрать.
30.05.2016

Изображая жертву

Ты ненавидишь себя
в примыкающих людях,
знаешь свои недостатки,
цепляешься к ним.
Ночью надумал направить
на правильный путь их,
утро тебе разрешило
остаться таким:
мнительным, замкнутым,
вспыльчивым и посторонним,
добрым и цельным —
лишь час от просмотра кино.
Не переломит тебя
твой заклятый антоним,
стену едва ли разрушит
чужое бревно —
мнение, критика —
камни в учительском тоне —
опыт житейский
и – памятка «что и когда».
Есть два пути:
нападать или быть в обороне.
Путь номер три —
это лезвие, яд, провода…
Слабость и глупость —
в фундаменте самоотвода,
трусость – гнуснейшая форма
и базовый клад.
Ты ненавидишь себя
вне себя и народа,
самое странное —
то, что ты этому рад.
Можно жонглировать лихо
эмоций шарами,
чувствовать жизнь,
на чужие давя синяки,
крепость свою окружать
частоколом и рвами,
          не подавая
          и не принимая
          руки…
Только – кому-то везде
и всегда нужен кто-то,
кто донесёт, успокоит, согреет,
поправит венок…
Ты приглядись:
а вокруг – тёмный лес
и болото.
Ты – одинок.
14.06.2016

Попробуй удержаться

Завыл, устал от ужаса и танца
на костылях и болевого шока…
А ты попробуй, сука, удержаться
на виражах положенного срока.
А ты попробуй выглянуть из ямы:
упрётся взгляд в десятки направлений,
в груди забьют куранты и тамтамы
от близости доступных обновлений.
Твоя вина – болезненно уныло
проводишь дни в придуманной обиде,
что счастье-солнце – в пасти крокодила,
а ты, как тряпка красная в корриде.
Бычара бьёт копытами, рогами:
останешься валяться в тухлой луже.
Чего пыхтеть, раскидывать мозгами:
понятно, здесь спокойней, чем снаружи.
Там – страшный лес, там злые-злые волки,
а у тебя – ни палки, ни берданки…
Но комната, как зверь – три метра в холке,
спешит твои обгладывать останки,
пугает тьмой, движением летучим
теней зубастых, холодом по дёснам.
В который раз назвался «невезучим»,
так получай – в прямом и переносном.
В твоей пурге, казалось бы, ни шанса
увидеть свет в окне жилого дома,
где можно лечь, согреться, отдышаться,
дождаться заживленья перелома…
Но – нет, любая линия – конечна,
и жизнь не вечна, и проблемы – так же.
Признайся сам себе чистосердечно,
что сам же на себя насыпал сажи.
У всех повсюду головы кружатся,
страдают все от жизни говностока.
А ты попробуй, сука, удержаться
на виражах положенного срока.
12.08.2016

Лёд

В твоих глазах и сердце – лёд,
тебя морозит и трясёт,
бросает в пот апрель и шлёт температуру.
В начале ночи (или дня?)
сжимает горло пятерня,
с тебя, спасая от огня, срывая шкуру.
В союзе лёд и алкоголь
не усмиряют жар и боль,
и – взгляд вонзается иглою в ломтик неба
сквозь небогатое окно.
А там – костяшка домино,
в ней точки – звёзды —
как вселенское плацебо.
Прими, доверься, и – смотри:
сияют точки – раз… два… три.
И троеточие – твоё – не остановка.
И головная боль спадёт,
когда в глазах растает лёд,
и не посмеет небольшая катастрофка
сломать, согнуть и растоптать,
порвать надежду и тетрадь.
Лишь ты способен распознать свои болезни.
Порой лекарства из аптек
не так сильны, как человек,
и так же сла́бы и вредны, и бесполезны.
В твоих глазах и сердце – лёд.
На следующую страницу
Другие книги автора Борис Большаков
Ваши рекомендации