1. Глава 1
Полгода назад. Москва
— Повернись-ка… Да помедленней, не дёргайся.
Я стою в ступоре, не смея поднять глаза. Чувствую, как пылает лицо от стыда, а руки за спиной дрожат. Кабинет просто огромный, в таком можно разместить, целую делегацию со всеми удобствами. Чтобы отвлечься, рассеянно рассматриваю паркет и собственные ноги. Туфли дорогие, на шпильке, одолжила я их у соседки по комнате, мне в них некомфортно. Но виду не подаю.
— Оглохла, что ли? — рявкает Стас, выводя меня из размышлений, и я вздрагиваю. — ты зачем сюда припёрлась, статую изображать, мать твою?!
Сглотнув вязкую слюну, на деревянных ногах неуклюже поворачиваюсь, демонстрируя себя человеку, который сидит в кожаном кресле за столом. С момента моего появления в сопровождении Стаса, он не проронил ни слова, лишь милостиво кивнул, когда охранник что-то шепнул ему на ухо. Честно говоря, у меня от этого мужчины мурашки по коже.
Он — истинный представитель элиты. Привлекателен, как хищник — леопард, готовый в любой момент разорвать жертву. Стильный пиджак горчичного цвета облегает широкие плечи, белая сорочка с расстёгнутыми верхними пуговицами открывает часть груди, на загорелой шее тускло поблёскивает серебряная цепь. Не браток, гораздо умнее, чем обычный бандит.
Хозяин жизни…
— Платье снимай. — командует Стас, перекатывая жвачку за левую щеку.
Я холодею. Замираю спиной к ним, нервно тереблю поясок. Конечно, стесняться своего тела теперь, когда я в Москве, с таким трудом добилась цели и прошла отбор на кастинге, глупо, но природная застенчивость снова мне мешает. А ведь там, в родном посёлке за тысячи километров, всё казалось гораздо проще!
Закадычная подруга Валька сшила для меня сногсшибательные наряды, она вообще талантище, ей бы вырваться из глуши и покорять столичные подиумы. С её лёгкой руки и бурной фантазии я всегда щеголяю в красивых платьях, модных брючках и блузках, на зависть всем девчонкам. Валька, смеясь, утверждает, мол, ты у нас звезда, настоящая топ модель, и твоё место на обложках журналов.
Именно с этого шуточного разговора тогда всё и началось. Подруга поставила меня перед зеркалом, в нижнем белье, и заявила, что я должна поехать в Москву. В интернете она наткнулась на статью о готовящемся конкурсе «Мисс Россия 2020», и сразу решила, что это мой шанс. Шанс не только помочь больной сестре, но и самой продвинуться, выбраться из нищеты и прославить родные края.
Да, дома мечта была ближе и понятнее. А здесь, столкнувшись с грязью отборочных туров, конкуренцией таких же провинциальных дурочек, как и я, и интригами, моя решимость слегка поубавилась…
— Короче, детка, либо ты делаешь, чё тебе велено, либо свободна, но в том случае, можешь собирать чемодан и валить обратно в свою дыру. — шипит Стас, вплотную ко мне приблизившись.
Я покорно опускаю голову, непослушными пальцами борясь с застёжкой-молнией сбоку. Возвращаться домой сейчас, когда я в шаге от финала, — чёрта с два! Я должна победить, забрать призовой миллион, и, если для этого нужно переспать со спонсором, значит, так тому и быть!
А кто сказал, что конкурс будет честным?
Шёлковый наряд мягко скользит к моим ногам, прохладный воздух приятным дуновением касается разгорячённой кожи. С трудом отбросив робость, я перешагиваю через комок платья, хорошо заученным шагом двигаюсь к столу, и ловлю взгляд Ярослава. Глаза его, оценивающе блуждая по моему телу, вспыхивают, становятся оттенка горького шоколада, с хищным прищуром.
Я ощущаю дрожь в коленях. Каблуки гулко цокают по паркету, а в ушах у меня стучат молоточки крови. Ещё пара шагов, и нас с Ярославом разделяет последняя преграда — ореховый стол, на котором в идеальном порядке лежат стопки документов и пачка сигарет. Шатун взмахом руки велит охраннику убраться прочь, спустя мгновенье, тихо хлопает дверь.
Мы наедине. Я и опасный зверь.
Ходят слухи, будто Ярослав Николаевич Шатун любит горячие игры с плетью. Сплетни это или правда, мне предстоит выяснить уже совсем скоро.
— Зовут как? — голос у него, оказывается, очень приятный, низкий, но вопрос задан с властными нотками, и я машинально выдаю:
— Юля. — и, тотчас же, впиваю смущённый взгляд в стол, и вдруг вспоминаю, что по прошествии кастинга всем прошедшим отбор девчонкам дали псевдонимы. — то есть, Джулия.
— Нет, ни хрена ты не Джулия. — он откидывается на спинку, скрещивает пальцы в замок. — ты Джульетта. Сколько тебе лет, девочка?
— Восемнадцать с половиной. — поднимаю голову, вновь схлестнувшись с ним взглядом. — Вы разве не в курсе, что на конкурс моложе не берут? А что? Я слишком неопытна для Вас? Предпочитаете девушек, которые с ходу раздвигают ляжки и целуют Вам руки в знак благодарности за оказанное внимание?
Дерзость слетает против моей воли, о чём я тут же жалею. Вот сейчас он меня вышвырнет из кабинета, а через час мне вернут паспорт, и выставят вон из отеля. Воображение злорадно рисует позорное возвращение в посёлок, издевательские шепотки местных завистниц, и грустную улыбку сестры. Ирка, естественно, ничего не скажет и не осудит, даже поддержит, но как мне-то жить, зная, что я упустила шанс её спасти?!
