Читать онлайн полностью бесплатно Анастасия Ладанаускене - Миниатюрное творчество

Тот, кто идёт по схожей дороге

нелинейной жизни…

Когда совершенно случайно

и вдруг

откуда-то сверху, а может быть слева,

просыпется звёздной пыли

немного,

и завертит, закружит

спиралью,

и растянет пространство до ужи

до шири,

до здесь… до сейчас…

Там, где есть запятых завитушки

и букв ритмичные калейдоскопы,

где в тебя проливаются глубин океаны,

где ты становишься зеркальным лесом,

где пустота расцветает

однажды и сразу

ослепительным светом.

Детали требуют спокойного сердца.

Тогда ты увидишь, как множество мелких ручейков вливаются в большую реку.

Как смогу найти

дорогу к тебе?

Снег-проказник стёр следы.

***

Зимнее небо —

сверху и снизу полны

ярких звёзд города.

***

Снег мягко ложится —

природа готовит к весне

новый холст.

***

Сердце сковало

метелью внезапной,

верю – согреет дыханье весны.

***

В дырявую котомку

не положишь злато,

весны же улыбку – легко.

***

Сакуры лепесток

на волне меж камней.

Впереди водопад.

***

Хотели срубить

вишню сухую весной,

но вдруг расцвела.

***

Ночной разговор,

нам теперь не заснуть —

время цикад.

***

Момент тишины

в дурманящем мареве —

гроза уже здесь.

***

Ребёнок стоит,

листопадом любуясь —

впервые попал в храм тишины.

***

Застала ночь в пути —

над деревом бродяги

горит фонарь луны.

***

Терпкая груша

в морщинистой ладони.

Аромат детства.

***

Одинокий лист в ветвях,

в какой край полетит он —

неведомо мне.

Кубики слов,

из которых сегодня

строишь-возводишь высокую башню.

Замок забытых мелодий?

Пагоду-шпиль – мечту звездочёта?

Или маяк,

который однажды

в тьме кромешной и лютый мороз

приведёт

кого-то

домой?

В каких одеждах

ходит дом?

В заплатках рваных

из чего попало

или в нарядном платье

чистоты?

Амёбно…

Дышу,

вдох и выдох в тумане.

Аморфно…

Чуть скомканной песней звеня.

Нечётко…

Бреду,

мандаринка в кармане.

Невнятно…

Врастаю в пульсации дня.

Сказки обычно рассказывают на ночь, поэтому ночные сказки самые большие и важные. Они чинно плывут меж облаков, солидно перелистывают страницы, богато одеты и негромко говорят, зная, что к ним будут прислушиваться, боясь пропустить хоть слово.

А утренние сказки похожи на сорванцов, они яркие, как наступающий день, маленькие и иногда не уверены в себе. Ведь кому нужна утренняя сказка, а особенно длинная?

Поэтому большую часть времени они проводят сами по себе, путешествуя в поисках того, кому могут пригодиться, кто уделит им всего пару минут. Ведь тогда начнут происходить настоящие чудеса, ради которых и существуют утренние сказки.

Ты и я – ветви одного дерева.

Оно пока маленькое, неокрепшее. Дерево, которое может засохнуть или превратиться во что-то высокое, раскидистое и щедрое.

Ты и я – небо и земля в бесконечном танце.

Единые, но отдельные. Дарующие и принимающие.

Ты и я – день и ночь.

Вечные странники в круговороте жизни. Верно следующие своему пути, чтобы раз за разом встречаться в месте, где кончается я и начинаешься ты.

Мы слепо верим

навязанным ритмам…

Экраны, машины,

квартиры, рекламы,

метро, поезда,

мимолётные дамы…

Урвать, приумножить

и спрятать в котомку,

волна за волною

и гонка за гонкой.

Плюс-минус ребёнок,

плюс-минус любимый,

счета и расчёты —

всё чинно, красиво.

Всё время не жили,

а только играли.

Тире между дат —

вот и нас посчитали.

Что делает тебя живым?

Не только пульс и нужды тела —

умение творить,

открытым быть и видеть

сердцем.

Проплывающих облаков города,

замки, гроты, киты и скаты,

что странствуют вечно туда и сюда

через горизонты, рассветы, закаты.

И опереться так трудно на сны,

меж пуха парить, приближаясь к исходу,

к неуловимым стражам мечты,

что отведут тебя к бреду иль броду.

Скомканный, ты стоишь,

пытаясь дотянуть до рассвета

под брюхом корюшки,

брошенной пролетающей чайкой.

Твоё небо соткано из дыр —

одна, вторая, третья.

Остановиться,

дух перевести.

Забыт…

Стук башмаков,

следы,

одна волна, другая

сна.

Ты бредишь.

Пот…

Идёшь.

Слова,

букв очертанья.

Где я в этой пустыне смысла?

Обрывки…

Капельки воды,

предутренней прохлады.

Рассвет,

опять следы,

следы…

И ты идёшь вперёд,

так надо.

Кому? Чему?

И не понять,

но это лучше,

чем стоять —

смотреть на высохшие руки,

сталь не способные держать.

Шаг, новый —

облегченье муки.

Глоток сухого кислорода —

дышать, дышать…

Песчинку лёгкую приливом унесло.

Тапок не было.

– Я неминист.

– Кто?

– Неминист. Не жду, когда всё растворится в розовом закате или уйдёт в тёмную чащу.

– А что ты делаешь?

– Я не миную.

И пошла надевать толстые бордовые гольфы с оленями.

P.S. А за бортом уже метель, несущая морозы)

А пиццу сыром не испортить…

Какой пленительный мотив! Вы потому на ней женились?

Глас вопиющего раздался – к свободной кассе люд рванул.

Он дал добро. Куда сей хлам девать?

В ногах нет правды – в туфлях тоже.

Качал он фильмы, мышцы и права. Последние гораздо чаще.

Дилемма сложная была – мыть голову сегодня или завтра.

Пожар рассвета ярок, жаден —

глотает кроны, крыши, нос.

Из свежих луж шедевр украден —

всю ночь творил кубист мороз.

А под ногами вьётся полоз

неведомых дорог.

Пойти?

Вольётся ли

мой робкий голос

в очередного дня мотив?

***

Осень. Буйство цвета.