Читать онлайн полностью бесплатно Георгий Лик - Лик. Био-пик творчества
© Георгий Лик, 2021
ISBN 978-5-0055-7296-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
От автора≈
Глава 0. Предисловие
«Источник покоя»
Как зачëтно шëл по шагам чëтким…
Новая строка – как же тонко,
Но по факту обломок!
И некуда пристроить, рождëнный ползать – не ходит.
А ведь, мог бы, ну да, снова пошла психология…
Вскрыл кармашек неугомонности, это предусмотрено моей анатомией.
Не уж то, сложно пойти по дорожке протоптанной,
Тропинке косой иль на худой конец вон по той?
Сейчас накидаю, нет, ладно, просто концепт…
Необязательно стрелять всему, и не каждую задумку ждëт огромный успех.
Что же я жду…
Смех? Погрех? Вновь ослеп?
Нет, дорога ведëт туда, где заканчивается желание жить,
Но того она не предполагает, я лишь должен идею добить.
Распилить – отличная мысль, но стоп, это не то!
В чëм же смысл воплощения той самой идеи,
Если от неë не осталось следов?
И вот, мы снова на этом же месте…
Снова ломаю голову, как воскресить мертвеца.
Я не закапывал ничего, просто не успел отреагировать и просрочил себя.
Ну знаешь, тяга к работе…
Когда толком не знаешь, для чего ты настроен:
Днëм долбишь башку – вечером наизнанку.
Это же надо, с детства подцепить такую поганку…
И ведь рад!
Нашедший пятисотый свой клад.
Старый дед, капитан, как же мал…
Как же мал я для этого моря,
Но поскольку, не впадаю в отчаяние, источаю состояние покоя.
Вот, послушай историю…
Глава 1. Рассказ
«В поисках…»
То было год назад, итак…
Капля дождя упала на нос…
На щеке слезинка образовалась.
И что-то, снова впадаю я в крайности,
Стих опять начинается с какой-то банальности!
Скомканным мусором, летит лист в помойку.
Свою единственную функцию выполняя, поскольку…
Ни грамма души, рифмы и правильных слов,
Только, так называемый – «Изысканный слог»!
Не написать хороших мне строк…
Ведь снова, думая ни о чём, шагаю я вдоль дорог,
Пытаясь выжать из себя непосредственный,
Выше названный, «Изысканный слог»!
Не уж то, так плох?
Нет, снова крайности…
Невозможно писать без филеров и банальности,
Огромных строк, не влезающих в лист,
В поисках своей индивидуальности…
А, в общем-то,
Всë равно…
Бросив работу,
Отправляюсь за борт…
«Честный разговор с Судьбой»
Мне предписано здесь быть в остатке?
Не прими за грубость мои слова, Судьба.
Но не страшнее ль было бы…
Повесить этот сложнейший выбор на меня?
Как можешь ты глядеть с улыбкой мне в лицо?
Возможной вижу луч удачи…
Ну неужели ж, это не моë!
Или лишь временна нынешняя неудача…
Внеси же правки.
Как я в концовку книги…
Ты никогда не верила в меня,
Но не говорила прямо об этом!
Не уж то вера есть?
Так, где же вложения отчаянной Судьбы!
Сплошные слова, намëки, подвохи…
Лишь это вижу я с твоей стороны!
Как будто, что-то должен узнать и осознать,
Но нет в аннотации этого.
Сколько не повторяй мне заезженных слов…
Думаю, к моей цели ты предвзято бескомпромиссно нацелена.
Ты не виновна, но и не во мне ведь вина.
Ты столько сделала для меня безвозмездно, любя…
Ты, право, до сих пор уводишь на другой путь меня.
Но Я – не персонаж книги – а живая душа!
Сборник за книгой,
Строфа за строкой…
Я давно оборвал судьбинный свой образ,
Я тот, кем я стал, будучи самим собой!
«Судьба Поэта»
Но была глуха она к моим словам,
И не заставив ждать себя,
Родилась следующая поэма.
Позволь представить – «Судьба поэта»!
