Читать онлайн полностью бесплатно Изабелла Кроткова - Лицо под чёрным капюшоном

Лицо под чёрным капюшоном

Двадцатидвухлетняя Валя Шангина – сирота, приёмыш в семье тёти и дяди. Престарелые опекуны души в ней не чают, и жизнь семьи течёт спокойно и размеренно.



 

 

– Помогите… – прошептала я, согнувшись пополам и обхватив живот руками.

В глазах помутилось, и, чтобы не упасть, я ухватилась за край матраса, свисавшего с полки отзывчивого попутчика.

– Позовите проводника! – раздалось откуда-то.

Боль стала невыносимой. Казалось, она вот-вот разорвёт живот, и оттуда разлетятся внутренности.

Прибежавшая на шум полная женщина-проводник с округлившимися глазами прижала к уху телефон.

– Алло… Пассажирке плохо. Похоже, отравление. Через пять минут подъезжаем к полустанку Комсомольский. Подайте скорую к девятнадцатому вагону. Да, с носилками…

Голос доносился будто из небытия. Скрючившись, я кулём упала на пол и почувствовала, что вот-вот потеряю сознание.

– Она ела пирожок! – взвизгнул кто-то фальцетом.

Надо мной столпились люди. Они наклонялись, вглядывались в моё неподвижно лежащее тело, поворачивались друг к другу и что-то жарко обсуждали.

Никогда ещё пять минут не казались мне такими нескончаемыми.

Я думала, что не доживу до полустанка Комсомольский.

Наконец, поезд, встряхнувшись, остановился.

…– Сумку, сумку её возьмите! И чемодан, вот он!..

Последнее, что я запомнила – насупленное лицо молодого паренька в белом халате, который ловко закидывал на носилки мои ноги в жёлтых босоножках.

 

Белый потолок и сидящая на нём муха – это был следующий кадр, ухваченный зрением. Незнакомый потолок… Где я? Что произошло между укладыванием моих ног на носилки и их теперешним нахождением на какой-то другой горизонтальной поверхности?..

В пробуждающейся панике я приподняла голову и увидела, что лежу на больничной койке, накрытая тонкой льняной простынёй.

Постепенно в памяти проступили смутные обрывки событий. Поезд, пирожок, врач скорой помощи… Но дальше – полная темнота.

Я приподнялась на локтях и огляделась. Пустые светлые стены, под высоким потолком – люминесцентная лампа, возле койки – тумбочка с лекарствами… Интересно, как давно я здесь?..

В палате больше никого нет. Ну, ясно – инфекционное отделение, отдельный бокс.

Рядом на стуле лежала моя коричневая сумка. С трудом дотянувшись до неё, я перетащила сумку на койку, открыла и начала проводить инвентаризацию.

Вроде все вещи на месте – паспорт, кошелёк, ключи, таблетки… На самом дне рука нащупала телефон.

Если верить телефону, сегодня двенадцатое июня, время на часах – 16.45. А в поезд я села вечером девятого…

Дверь палаты распахнулась, и в проёме появилась дородная медсестра лет сорока с градусником в руках. Увидев, что я пришла в себя и сосредоточенно ворошу в сумке, она радостно улыбнулась:

– Очнулась, наконец, перелётная ласточка?

– Здравствуйте… Что со мной? – спросила я и попыталась встать с койки.

Медсестра сделала предостерегающий жест рукой. Я тут же послушно заползла назад. Она подошла вразвалочку, как бывалый матрос, и ткнула мне в руку градусник.

– Меня зовут Тамара Семёновна. Поставь подмышку. Я доктора позову, – и так же вразвалочку вышла из палаты.

Вскоре появился доктор. Взяв в углу стульчик, он пододвинул его поближе к койке, присел, всмотрелся в моё лицо и только после этого спросил:

– Ну, как дела?

Доктор был молодой, блондинистый и очень симпатичный. Под белым халатом виднелась зелёная футболка с кармашком и эмблемой La costa на нём. Он отчаянно напоминал архитектора Босини из сериала «Сага о Форсайтах». Я почувствовала, что краснею от его внимательного взгляда, и заёрзала на койке.

– Нормально… А что со мной случилось? Я отравилась?

Но вместо ответа доктор почему-то с любопытством спросил:

– Откуда же ты ехала?

– Из Нижневерска, – отозвалась я осторожно. – А где я? На полустанке Комсомольский?

– Нет, – ответил врач мягко. – Не на полустанке. В Коленове. Как ты себя чувствуешь, Валюша? Ничего не болит? – Во вкрадчивых словах проскользнуло что-то… неправильное, неестественное, какой-то подвох…

– Н-нет... Я отравилась? – повторила я вопрос, нервно сжимая в кулаке простыню.

– Можно сказать и так… Но дело не только в этом…

Доктор нервозно кашлянул, потом поправил длинными изящными пальцами падающую на лоб чёлку, покосился на дверь палаты и вдруг, наклонившись к моему лицу, таинственно произнёс:

– Нежелательно, чтобы нас кто-нибудь услышал…

Понятно… Я заразилась чем-то ужасным! Зачем только я съела этот пирожок?!

Бруцеллёзом!.. Впрочем, нет, он бывает только в мясе, а пирожок был с картошкой…

Нерешительность лечащего врача в объявлении диагноза порождала самые страшные и нелепые подозрения.

– Скажите мне всё как есть! – взмолилась я, и нехорошее предчувствие подползло совсем близко, обдав щёки жарким огнём.

В глазах собеседника мелькнули взволнованные искорки.

– Дело в том, Валя… Мне нужно тебе кое-что сообщить.

Во второй раз он обратился ко мне по имени, и я вдруг поняла причину своего беспокойства.

Почему он называет меня Валей?! Ведь у меня при себе паспорт на имя Лены! Он не может знать, что я не та, за кого себя выдаю!

Это знает лишь один человек…

Все кошмары последних дней вмиг пробудились от спячки.

– Но я никакая не Валя! – изобразив удивление, заявила я и отодвинулась подальше, к железной спинке койки. – Вы меня с кем-то спутали! Может быть, Валя лежит в соседней палате? А моё имя – Лена!



Другие книги автора Изабелла Кроткова
Ваши рекомендации