Осенний Лондон. Грусть гоня,
Один по улицам брожу.
Вот – кладбище Хайгейт, и я,
Сорвав цветок, сюда вхожу…
Нет, фильмы ужасов во мне
Не пробуждали интерес,
А тут так явно, не во сне,
Я чувствую – они все здесь!
Унылые ряды гробниц
Обвиты лентами лиан.
Не помня временных границ,
Безмолвствует могильный стан.
Стволы деревьев к облакам
Шатры могучих крон несут,
И робким солнечным лучам
Нельзя пробиться сквозь листву.
Царит здесь вечный полумрак
И вечный ледяной покой,
Никто не потревожит прах
Тех, кто лежит в земле сырой.
Здесь, позабыв огонь вражды
И спрятав распри под кресты,
Спят пролетарские вожди,
Спят короли, тузы, шуты.
И принц, и нищий – все равны,
Равны должник здесь и банкир.
И нет причины для войны —
Здесь нерушимый вечный мир.
Иду к могиле и на ней
Читаю: «Карл Генрих Маркс»,
В былом – могильщик королей,
Гонитель буржуазных масс.
А грозный бородатый лик
За всем здесь будто бы следит.
Нет, он не умер и не сник —
Он просто сном спокойным спит…
Пройдут когда-нибудь дожди,
С гробниц молчанье унесут —
Вновь пролетарские вожди
Поднимутся и в бой пойдут.
И поведут опять полки,
Как сотни лет тому назад.
И снова встретят их штыки,
И – в небо журавли взлетят…
И снова из людских костей
Построят чудный город-сад,
Наговорят опять речей
О славном мужестве солдат.
А просвещённые сыны
Сплетут трактаты о любви,
О том, как предков развели
Длиннобородые волхвы…
