1. Глава 1. Француз местного разлива
– Леся, ты чего так долго и без хлеба? – с такими словами встретила меня матушка, когда я вернулась из маркета. Если честно, я заявилась и без хлеба, и без яблок. Зато в моей сумочке лежали ароматные круассаны и пачка апельсинового сока. – Ох, разувайся давай, мечтательница, – мама знала, как я схожу с ума по Парижу, еще она знала, что я вся в нее – рассеянная и невезучая.
– Ой! Прости, маман! – я сняла с головы невидимую шляпу и учтиво поклонилась матушке. – Я сейчас сбегаю, дорогая! Ты накрой на стол, а я буду через пять минут, – но выйти мне не позволили, чему я была несказанно рада. На улице стояла такая жара, что добрая мать свою дочь на улицу не выпустит. По крайней мере, дважды.
– Стоять! Знаю я тебя. И так уже все остыло. Поедим без хлеба. Побережем свои маманы, так сказать, – мама пошлепала по бедрам, чем крайне меня развеселила. – А яблоки купила?
– Точно! Яблоки! – хлопнула себя ладошкой по лбу. Подозреваю, что матушка тоже хотела так сделать. – Смотри, что у меня есть! – покопавшись в сумочке, достала почти растаявшую шоколадку. А что? Не хуже яблок. Но меня интересовал не шоколад – конечной целью была путевка в Париж. Да-да. На двоих. Ее обещал производитель, и я ему безоговорочно верила.
– Хм, у меня идея, – мама оставила меня одну и гремела чашками из бабушкиного сервиза. – Сейчас мы ее… разольем! – посмотрев на шоколадку и оценив ее «твердость», я поняла, что такая точно разольется. Вот и чудненько! Чем быстрее все съедим, тем быстрее увидим эту заветную надпись внутри обертки. Париж, жди меня! Я уже еду, но сначала вдарю по щам…
Мамин супчик был волшебным. Правда, через пятнадцать минут мне захотелось не только вдарить по щам, но и как следует настучать по ним. Ага. По щам производителя шоколада! Нет, я не рассчитывала, что сразу выиграю. Хотя…. Ну кому я вру? Я верила в победу всем сердцем. У меня ведь Париж – не просто девчоночья мечта. Это шанс повидаться с бабушкой, о которой я давно ничего не слышала.
Последний раз мы виделись перед тем, как отец бросил меня с мамой ради работы... Он был перспективным поваром, и директор отправил его на стажировку во Францию. Как же я была горда за отца, но недолго – стажировка плавно переросла в постоянную работу в парижском ресторане. Сначала он звонил раз в день, потом – раз в неделю, а затем неожиданно приехал к нам, чтобы подать документы на развод и перевезти свою матушку к себе. Помню, как она не хотела ехать, но первым делом бабушка Амина была матерью, только потом – бабушкой. Это было три года назад. Ровно столько я мечтаю о Париже, и о том, как повидаюсь с ними.
– Лесь, – мама присела ко мне на диван, – не расстраивайся. Мне должны дать отпускные, и ты вечерами подрабатываешь. Копейка к копейке – и через несколько лет мы окажемся в Париже, – поддержка мамы – то, что меня всегда окрыляло. – Я тебя так люблю, солнышко.
– И я тебя, мам, – прижалась я с благодарностью к самому близкому и родному человечку на целом свете. Конечно, я понимала, что у молодой и шилопопной студентки третьего курса и библиотекаря немного шансов насобирать денег на такую поездку, но всегда нужно верить.
– Я уверена, что твое счастье, доченька, уже в пути. И рано или поздно оно постучится в нашу дверь, – мама была права. Нечего мне киснуть! Лучше продолжу штудировать язык.
– Хотелось бы раньше…
– Хех. Это да…
Стоило нам обняться, как в дверь настойчиво постучали. Похоже, что наш гость был крайне нетерпелив. «Какая Леся, такое и счастье», – подумала я, но сказала другое. Ага, как можно спокойней. Да-да, я и так могу – стараюсь изо всех сил. Зачем? Лучше сейчас не радоваться, чтобы потом опять не огорчаться. М-да, еще и второй раз за день.
– Ты кого-то ждешь? Может, тетя Оля из одиннадцатой обещала зайти, – мама отрицательно помахала головой и продолжила кусать пальцы. Похоже, мама тоже надеялась, что это и есть мое счастье. По крайней мере, я видела, что она искренне верит в удачу, так же сильно, как и я. И пусть другие говорят, что угодно… Семья Вырвихвост еще покажет! Что? Ну да, такая у нас фамилия. Гордая и страшная.
Раз. Два. Три. Смотрю! Я, как зоркий сокол, глядела в глазок и не верила глазам. На пороге стоял высокий и симпатичный парень. Он явно спешил. О-о, наверное, счастью не терпелось увидеться со мной. Но меня не так удивил молодой и темноволосый мачо, как его головной убор. Это был берет! Вне всяких сомнений. Красненький. Как у художника или… француза! Странно, что он носит его в такую жару.
Пока я думала, открывать или нет, мой странный французик обернулся к двери спиной. Что ж, это помогло мне решиться. Я тихонько отворила дверь, стараясь не шуметь. Вдруг, ко мне пожаловал какой-то сумасшедший. Ага, я слышала, как он бубнит себя что-то под нос. И что он говорит? Навострив слух, я все-таки разобрала последние фразы. «Жё вьен де Рюси. Жё нё компран па.» Француз?.. «Ох, ничего себе!» – подумала я, не понимая до конца, что мне делать – пищать от восторга или плакать навзрыд. Ну и зачем я учила французский? Не знала бы перевод, сейчас бы прыгала от счастья к беленому в позапрошлом веке потолку.
