Читать онлайн полностью бесплатно Константин Селичев - Креативный психоз. Сборник стихов

Креативный психоз. Сборник стихов

Я расплождаю бездарные строчки, чтобы с голоду пухла полигрАфия. Как свиноматка, бежавшая из колхоза, наплевавшая на демографию во имя маниакально-креативного психоза, пока экраны заводятся от разъяренных парламентариев, талдычащих про какой-то прирост, я расплождаю гневные комментарии, непонятливые взгляды и холокост, геноцид косноязычных павлинов, распушивших свой пафосный хвост.

© Константин Селичев, 2017


ISBN 978-5-4490-1116-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Бездарные строчки

Я расплождаю бездарные строчки,

чтобы с голоду пухла полигрАфия.

как свиноматка

бежавшая из колхоза,

наплевавшая на демографию

во имя маниакально-креативного психоза,

пока экраны заводятся

от разъяренных парламентариев,

талдычащих про какой-то прирост,

я расплождаю гневные комментарии,

непонятливые взгляды

и холокост,

геноцид косноязычных павлинов,

распушивших свой пафосный

хвост.

я расплождаю бездарные строчки

неуемно

отчаянно. дерзко…

внахлест.

Снеговик

я сублимат пустоты,

оборотень из плохого кино,

оскалившийся снеговик,

ожидающий ночи,

чтобы вспороть ей нутро

и вырвать из вечности,

как кадык.

только, как прежде, никто

меня не позвал на свой праздник,

и лишь окна горят как кресты,

я зашел и увидел,

как эти мрази

одиночество резали на конфетти.

расчленяли остатки

и прятали в чреве,

и брызгал кровью апельсин,

а потом исчезали,

как звезды в костлявом древе

растворялись в ветвях, как дым.

ну а я все ходил по пустым

коридорам и комнатам,

снеговик, проклинающий мир,

по нечетким размытым

телесным контурам

нанесенным на плоскость

сиротелых квартир

Садист

Последний трамвай усыпили в депо,

И пусто в соседнем киоске,

Ведь ночь вместе с ними всегда заодно.

На кухонных тесных подмостках

Меня вызывают еще раз на бис

Овации капель из крана,

И я измываюсь, как будто садист,

Над свежей словесною раной.

И я расчленяю, как будто маньяк

Вселенной движенье на строфы,

Чтоб снова ответить за солнце и мрак

На кухонной тесной голгофе…

Последний трамвай усыпили в депо,

И пусто в соседнем киоске,

А я препарирую ночи пером

На кухонных скромных подмостках…

Обреченные исчезать

Обреченные исчезать

Изотопировать в одиночество,

В длинные ночи,

Прокуренные утопией,

С книжных полок, экранов,

Изданий и форумов

Без права на отдых

И выходного пособия.

Обреченные угасать

В метастазах злокачества будней,

Наползающих

неотвратимо.

И только бумаге недолго

страдать в ожидании взмаха пера,

Как укола

морфина.

Обреченные выживать,

Мимикрировать в битые стекла

С отраженьем

Оскала,

Но однажды обрушимся,

Спрыснув свой яд,

Обездвиженным телом

С потерянным жалом…

Красный красный мир

Красное красное знамя

в красной красной комнате,

где-то там в углу

вместе с нами

есть Игрушка с оторванной лапою,

помните?

она лежала и кровоточила

на красный красный пол,

чтобы любому почти было ясно,

что кровь – это вовсе не кровь,

а элексир победы над ничем,

что есть уже для них прекрасно,

есть искусство в высшем своем

проявлении,

когда личинообразное рабство

на электрических креслах,

как будто шизлонгах,

ожидает богоявления.

или просто какого-то оголтелого кумира

лидера продаж, гения хайпа,

топового менеджера,

управленца красного красного мира,

стреляющего по красным тряпкам

калибром сообщений

из обезумевшего мессенджера.


***

Видно что-то пошло не так,

Если гениальность – есть жалкий выродок

кретинизма

с державой в руке,

мастурбацией на успех,

в рамках бездарной инсталляции

оптимизма.

Гештальт

Мне больше не с кем говорить,

И только точки из-за скобок

Я вынимаю, словно дробь

Из безнадежных черепных коробок.

Мне больше незачем любить

И ненавидеть, впрочем, тоже,

Как будто жить – значит курить,

А не курить все-таки сложно…

Как будто это мой пробег,

Такая псевдо-тренировка

До фильтра вычерпать свой век

И наплевать на котировки,

На их проценты и паи,

Ведь мне остались лишь затяжки,

Уж сколько есть, но все мои,

Как дикие голодные дворняжки

Они бегут день ото дня

Бегут, из дыма сделав сальто,

Бегут от жаркого огня

В наивных поисках гештальта.

Но все по кругу, и опять —

Курить, курить… и молча слушать…

О том, что не с кем больше говорить,

Лишь дыму исповедать душу…

Конченый человек

Вот, смотрите – еще один конченый

Неудавшийся человек,

Мое древо в бумагу вколочено,

И мой дом не построен вовек,

Моя имя не вековечено

В эти самые «семеро я»,

Мое тело почти изувечено

И задушено в простынях.

Мое тело повсюду разбросано

По неубранной темной квартире,

Там, где ночи в стаканы расплёсканы,

И посчитаны точно в промилле.

Там, где мысли сбиваются в строчки,

Там, где строф партизанский отряд,

Что натаскан на боль мою прочно,

Не отпустит живого меня…

Публичная оферта

А снег уже серым срывался с такового же серого неба,

И миллионы ртов, по швам трещащих разным ширпотребом,

Ловили обмякшие грязные хлопья в качестве десерта,

Потому что мечта стала просто предметом публичной оферты.

И у каждого было с собой по такому же серому гробу

Для всего что не спето, не сказано и не полюблено.

Ну а снег продолжал панихиду из бездонной небесной утробы

Над прожорливой пастью хрущевского Люблино.

Закат

Там, где закат – это только

Кровопедтеки дня,

Вечер до ночи

Скукожился,

Медленно душит меня.

Клаустрофобия

Города

Здесь никому не страшна,

Ведь за пределами холода

Где-то большая страна.

Ведь за пределами города

Есть манифесты царя,

Чтоб утолить чувство голода,

Ну и еще чуть угля

И уже нету сомнения —

Греет ни тьма, и ни свет,

А лишь центральное…

…отопление,

И чей-то грозный завет…

Там, где закат это только

Кровоподтеки дня,

Грязное вымя сосали

Тысячи глупых ягнят.

Конец ознакомительного фрагмента.



Другие книги автора Константин Селичев
Ваши рекомендации