© Светлана Кутузова, 2021
ISBN 978-5-0053-6185-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
* * *
Все безвозвратно утекло.
Осталось в голове лишь время.
Я не сверяюсь с ним. Назло.
Я не смотрю в календари.
Лишь хорошо, что дети живы.
Пусть будут счастливы. И всё.
У Солнца было много дат,
Но ни одна не повторится.
И ничего уже не снится.
Скудны по-прежнему слова.
И ум все время строчки правит.
Жива.
* * *
Все не важно. И все не имеет смысла.
Кто-то долг не отдал. Кто-то махнул в окно.
Мир застыл. В голове тишина повисла.
В голове моей недосмотренное кино.
Недоснятые кадры, непройденные сюжеты,
Не примеренные наряды модных домов от кутюр,
Я выхожу из боев и снимаю свои эполеты,
Без спектаклей, ролей и без крутых авантюр.
Я ложусь в постель листа, строчка за строчкой,
Признавая свое поражение в каждом бою.
Не ищите во мне смысл. Я всего лишь точка,
У которой сил не хватило стоять в строю.
По вечерам я ругаюсь с Богом.
Говорю ему: «Ты дал мне мой дар напрасно.
Мне бы мужа, детей, дорогу,
Моря. Побольше бы ярких красок.
Мне бы Италию. Дом старинный.
И душа в душу, как в старой песне.»
А он мне россыпью слова в уши кинет,
«Пиши, – говорит, – пиши, хоть тресни».
А я отмахиваюсь от этих слов,
Они назойливы, словно мухи.
Господи, где же мне взять таких докторов,
Чтобы промыли мозги и уши?
А Он смеется, понимает, что злюсь
От усталости и сотни бесплодных попыток.
Ладно, Господи, я сдаюсь,
Дай только сделать выдох.
* * *
Ну вот, никто не сошел с ума,
И выстрел в воздух был бесполезен.
Я знаки все создала сама,
Но и без них есть пространство песен.
Я мою руки свои до дыр,
И, слава Богу, отмыла мысли.
Клин – клином. Грязен был тот трактир,
Но он затер старых рифм пунктир,
Когда программа моя зависла.
И если трудно идут слова,
Такая радостна мне дорога.
Ты музой был. Но твои права
Я отдала
Без зазрения совести
Богу.
Как прошлое читается с листа:
Легко и бесконечно невозвратно.
Сижу под тенью опаленного креста
И, видит Бог, я не хочу обратно.
Пройдя свой бесконечный лабиринт
И вырвавшись из дьявольского круга,
На память Фавну я оставлю бинт,
Которым врачевала сердце туго.
На нем кресты, пометки на полях,
И переписью лиц летят страницы.
Под ним когда-то жили боль и страх.
Сейчас – светло. И ничего не снится.
Я иду в магазин и делаю вид, что гуляю,
Или гуляю. И делаю вид, что иду в магазин.
Столько полярных зим. Я слышу: стреляют.
Я убегаю в тепло. У меня карантин.
Время подумать о вечном. Но я итак со смертью давно об руку.
Если за мною должны прийти – то все равно придут.
Я иду по пустому и разоренному болезнью городу.
Я не боюсь болезни, я боюсь, что за каждым поворотом будет редут.
Я боюсь хаоса в головах и боюсь пьяной вакханалии,
Когда у народа закончится терпение и он начистит для марша сапог.
Ведь мой дом в масштабах страны – неизмеримо маленький,
А в спонсорах и защитниках – традиционно – только Господь Бог.
Билеты сданы. Сны не нужны. Все итак ясно.
Красною краской окрасилось небо, на губах – предчувствие войны.
И если ты мечтаешь о странах, где ты никогда не был,
То подожди, пока не увидишь осколки своей страны.
Где-то ангелы ходят строем, они устали за нас молиться,
И мы бестолково смотрим в небо, оно чернеет у нас на глазах.
Птицы не помнят, где нынче юг. Я больше не мечтаю быть птицей.
Я разменяла мечту на паек: сухари, гречка, чанах.
Перепела перепели мне старую песню на свой новый лад.
Я не хочу поклоняться огню. Но я думаю – он разгорится.
«Я думаю» – ключевые слова на мой новый жизни уклад,
Но, видит Бог, я не хочу всматриваться в своего прошлого лица.
Они несут мне память. Но память стерта. Куда мне ее пришить?
Пуговицей на пальто, что болтается на мне дырявым халатом?
Не ждать и не верить – новые вехи для нового умения жить.
Я так долго была на этой бесплодной войне послушным солдатом.
Я так долго смотрела в Твои купола, полагая, что всё зачтется,
Но на моей вечеринке только тени прошлого, рассыпаясь плетут альбом.
Я обещала Тебе так ярко светить, как может светить лишь Солнце,
Но я хочу закатиться за синее море в Твой призрачный горизонт.
Собаки, коты и лохматая нечисть
Мне снова приснятся с утра до утра.
А время не лечит. Нет, время не лечит,
И в сердце опять вместо неба дыра.
А сердце устало с тобою прощаться,
Устало вынашивать планы обид.
Оно говорит об упущенном счастье.
Оно о тебе без конца говорит.
Заткнуть ему рот не большая проблема,
Но ночью хожу по углям босиком.
Ты снишься мне снова. Избитая тема.
Но счастливы мы между явью и сном.
апрель, 2020
Не доводи меня до греха.
Я могу быть как бита. Могу – как соха.
Вспахивать новые земли – не простой труд.
Но обычно меня туда и зовут.
Нож об камень ломается, мой лишь острей.
Я не знаю сколько отмерено дней.
Но знаю, что крепчают опять кулаки.
Просто бить – не с руки.
Напряжение скачет под три тысячи вольт.
Родня советует отдых, друзья – алкоголь.
Только отпуск просрочен. А дом заперт на ключ.
У меня в голове – путч.
По коридорам возят мертвых.
А я смотрю на парапет.
Такой же ты, как я, упертый
В своей обиде `на сто лет.
Такой же ты, как я, незваный
