На улице была прескверная погода, столь несвойственная для этого времени года – еще буквально утром шел дождь, но уже к обеду резко похолодало и все дорожки покрылись коркой наледи, что делало даже саму мысль о прогулке какой-то чуждой. Она сидела перед ноутбуком, укутавшись легким пледом с чашечкой кофе в руках и рассматривала фотографии обнажённых мужчин и женщин из раздела "Эротика" – лёгкий способ чуть передохнуть и поймать вдохновение в перерывах между работой. Ха! Работой… Если бы вся работа была столь приятной и интересной, она бы не работала ни дня. Нет, это не работа… По крайней мере, ей за это не платили, так что слово "хобби" было бы туда куда уместней.
Писать книги она начала недавно, но с первых строк стало понятно – ей есть что сказать миру. Поначалу было непривычно, даже немного неловко от ощущения того, что она делит свои сокровенные мысли с абсолютно незнакомыми людьми – сам факт осознания того, что кто-то, прочитав её мысли переживал их будто вновь и делал это совершенно по-своему, казался немыслимым. Но чем больше она писала, тем больше ей доставляло это удовольствие. Буквы складывались в слова, слова в предложения, предложения – в сформированные осознанные мысли, ласково шептавшие миру на ушко её нежные тайны. Каждая законченная строка, каждый воплощённый в символах абзац скользил по сознанию того, кто решился с ними соприкоснуться и дарил истинное наслаждение.
Да, иногда её одолевал сухой прагматизм, и она пыталась относиться к своим произведениям как к возможному средству заработка. Ремеслу. Но это чувство быстро уходило стоило лишь перечитать что-то из уже написанного – мысль о всякой коммерции тут же улетучивалась и растворялась в нежности повествования.
– Нет, деньги тут не при чем, совершенно точно, – промурлыкала она себе под нос.
Она уже было хотела отодвинуть все манящие эротические этюды в сторону и вернуться к своему рассказу, но внезапный телефонный звонок вырвал её из плена сладких мыслей.
Хм… Неизвестный номер. Кто бы это мог быть. Может, с работы? Но ведь ещё праздники и работать она начинает только завтра. Ничьих звонков она сейчас не ждёт.
Она выдержала небольшую паузу, прежде чем ответить.
– Алло…
Секундная задержка и ей ответил уверенный мужской голос.
– Добрый день. Прошу извинить меня за беспокойство, я займу буквально минутку вашего внимания.
– А… Кто это?
Некоторое замешательство от внезапности звонка всё ещё сбивало с толку.
Человек на той стороне чуть помедлил, казалось, выбирая слова.
– Скажем так… Я скромный поклонник вашего творчества. Остальное на данный момент имеет мало значения.
– А откуда же у вас мой номер, позвольте полюбопытствовать? Замешательство сменилось лёгким раздражением. Что ещё за шуточки – она публикует свои рассказы среди узкого круга людей и никогда не оставляла своих контактов.
– Это тоже не имеет никакого значения.
Спектр эмоций менялся быстрее, чем хотелось бы, но что она могла с собой поделать – раздражение сменило удивление с примесью скепсиса.
– Ну, если ничего не имеет значения – зачем вы вообще мне звоните? Послушайте, эти ваши глу…
Человек не дал ей договорить, властно перебив. Тон его был спокойный, но уверенный и тяжёлый, словно хтонический пароход плывущий по руслу маленькой речушки – его борта, казалось, вот-вот заденут хрупкие и нежные берега, обрушив на них всю громаду своей мощи и разрушив их до основания. Но этого как будто не происходило – мощь, казалось, перемежалась с заботливой нежностью.
На языке вертелось слово "вторжение". Что-то в этом слове ей очень понравилось. Она мысленно посмаковала его, невзирая на отталкивающую череду обстоятельств.
– Я хочу вас кое о чем попросить. Заранее прошу хорошо подумать над моей просьбой очень тщательно, так как помочь мне можете только вы – не спрашивайте почему, просто примите этот факт.
Она начала догадываться, как ей показалось, в чем дело. Глупая шутка. Наверное, кто-то из коллег или друзей решил её разыграть. Это многое объясняет – понятно, откуда номер…
Быстро сориентировавшись, она решила подыграть.
– Так. Хорошо, допустим. И чего же ты желаешь, незнакомец?
Её тон стал нарочито саркастическим. Лёгкий налёт игривости и пафоса вернули ей контроль над ситуацией и уверенность.
– Мне нужно, чтоб вы написали рассказ про моего кота.
– Эээ, простите, что? Что еще за глупости…
Замешательство как будто никуда и не уходило – на секунду даже показалось, что она спит и это какой-то сюр.
– Вы все верно услышали.
– Но я не… не пишу рассказы про котов. Вы точно читали то, о чем я пишу? Там же… Там совсем о другом!
Стоило ей коснуться краем сознания собственных произведений… Ощущение внутреннего огня воспылала в ней с какой-то неистовой, жгучей силой моментально!
– Там про людей! Про отношения! Про любовь и секс, в конце концов! Какие еще коты?! Я… я не умею и не хочу писать про котов…
– Отнюдь. Я хорошо знаком с вашими произведениями. И жанр, и слог, и содержание – все идеально подходит. Ничего менять не придется.
– Глупости какие-то… И что ж я буду писать про… про вашего кота?
– То, что он вас попросит.
– Кто попросит?
– Кот.
