Вы меня простите, что стою,
Рукавом Вас грязным задевая.
Вас представить проще мне в раю,
Средь чудес небесных, чем в трамвае.
Вы меня простите, что небрит,
Что одет, ну просто заваляще.
Нет, не хулиган я, не бандит,
А мужчина просто настоящий.
И я видел Вас вчера во сне,
Наяву гляжу – глазам не веря!
Только относились Вы ко мне
Абсолютно без высокомерья.
Вы меня простите, что пропах
Я костром, что пропылён в дороге,
Что душою в песнях и стихах,
А не в нашей будничной мороке.
Я промок под снегом и дождём —
Ведь я прошагал почти полмира.
Ну, а то, что сильно возбуждён —
Это от таёжного чифира.
Вы меня простите, что сказал
Вам сегодня много комплиментов,
Что от безысходности устал,
Вам, наверно, безразлично это.
Что ж Вы отвернулись, почему?
Видеть это горько и досадно.
Что Вы говорите, не пойму?
К чёрту я пошёл? А ну и ладно…
