Когда умрут любимые и близкие
Памяти моего отца…
Когда умрут любимые и близкие,
И одиночество вкрадётся навсегда,
Пройдёт и время бытовой банальной мистики,
Всё станет невозвратным, и тогда
Заплачет Будда под плащом укрывшись,
Чтобы Ананда не видел слёз его…
Любимый друг, мы жили позабывшие
Грустить нечаянно над сущностью всего.
Мы притворялись и гордились жить осознанно,
И верили в осознанность свою…
Ты называл меня своим любимым Господом.
Мой милый друг, тебя я так люблю,
Что вот готов идти с тобою рядышком
На кладбище, лежит где мой отец…
Твой Господ на земле, как на коленях матушки,
Расплакался совсем, устав от горьких бед…
…а знаешь, что рождает искренность
…а знаешь, что рождает искренность и нежность?
Лишь чувство близкой смерти и разлуки,
Лишь ощущение в словах таких, как «неизбежность»,
И в осознании печальной муки…
…когда прикосновения бесценны,
Когда боишься миг нечаяностью разрушить…
И взгляд, и шёпот, – всё мгновенно…
Всё понимаешь лишь в разлуке…
…лишь смерть одна благословенна,
Она лишь заставляет нас быть другу нужным,
И назначает всему цену…
Зовет на завтрак, завершает ужин..
Наташеньке Макаровой.
А ты знаешь, что я это ты?
Нет меня – я всего лишь частичка вселенной,
Отражение твоей красоты, доброты, пустоты.
Твоих мыслей я миг воплощение…
И я знаю, что ты это я!
Нет тебя – ты всего лишь любви проявление,
Ты мой сон, ты мой вздох, ты моя лишь душа
От меня в сотнях милях и в сотнях мгновений…
И мы знаем, всё вокруг это мы!
Нету нас – мы всего лишь задумка и радость…
По секрету скажу,
Тсс… сбываются все…
Сбываются наши мечты -
Ведь весь мир всего лишь с тобой наша самость…
Рассказать тебе, как рождается стих?
Рассказать тебе, как рождается стих?
Потерпи,
Это очень больно…
Он рождается при спазмах таких,
Когда хочется крикнуть «довольно!»
В теле схватки – в движении плоть.
Да, поэт – это женщина в сути…
Ты думаешь, им движет любовь?
Это правда, им движет любовные муки.
Что слова? Это лишь далеко напотом.
Вся поэзия – мышцы, суставы:
Словно хочешь ты бросить рывком
Или мчаться в безумной забаве…
Что такое стихи? Это шаг,
Что когда-то тобою не сделан,
Довершённый несказанный знак…
А слова? Лишь былинки на белом.
Нужно ли подбирать их уметь,
Когда образы просто в забытых зажимах -
Любили, ласкали, заносили ли плеть,
Всё есть в мышцах, зажатых лишь мышцах…
Тот поэт, кто научит словам
Свою боль деревянную в теле…
Я начаянно рассказал сейчас вам,
Как рождается стих в самом деле.
Наташеньке
Мой Бог устал. Господь нуждается во мне,
В моей поддержке, в ласковых моих словах.
Он загрустил, что так давно уже
В молитвах я Его не посещал.
Я виноват, забыл вдруг Старика,
А Он готов простить все-все обиды,
За то, чтобы хотя бы иногда
О Нём подумал я…
Да стыдно, но закрутила жизнь меня увы…
Да, мой Господь, ты без меня никак не можешь,
Я обещаю, встретимся с Тобою мы,
Я как смогу, схожу в храм…
Днём погожим, иль пасмурным, иль… всё равно -
В молитве я, мой Бог, Тебя утешу.
Все ласковые и важные слова давно
Храню в душе своей я нежной -
Я все скажу Тебе их, прошепчу,
Как будто воздух горячо целуя…
Устал мой Бог. Ну потерпи, Тебя прошу,
С молитвами к Тебе иду я…
…если ты узнала это,
почему опять ты плачешь?
Добрела ведь до рассвета,
и уже не страшен ящик…
Всё узнала о былом ты,
о грядущим всё узнала,
мирозданье хрупком, ломком,
все последствия и все начала…
Всё узнала и о счастье,
с удивлением узнала,
неминуемо зачатье
и бессмертие, и…
Мама улыбается детишкам -
ты узнала это тоже,
папа им читает книжки -
ты узнала это тоже…
Ты узнала всё на свете,
почему опять ты плачешь?
Есть на свете только ветер -
это знают только дети,
но не говорят словами…
Как же жаль, что умирает стих!
Холодеет в недвижной невысказанности.
Я не знаю, каким бы он стал: криклив или тих,
Незаметным или сотню раз глазами обысканным -
Будут ли шарить по карманам его одежонки
В надежде на то, что как воришка он истину нычет,
Будут ли помнить добуквенно озорные девчонки
Или только профессор словесности…
Хнычет сердце моё по уходящему парню,
Не рожденному из-за истерии суетливости…
Знаете, люди, я без него на земле ничего не значу!
Без него не достоин даже милостыни…
Был бы он и красив и удал,
Или словно девица кисейный…
Обворожительный для женщин или…
Или бы в морду дал…
Или гулял по осени в ветреной рассеянности….
Он бы ласков был, как в постели влюбленный…
Может быть, немножко и груб…
Беззастенчиво автора мозг воспаленный
Низводил до трепета губ…
Он бы в шепот чтеца вкладывал тайно
Все бесстыдные думы мои,
И вскрывал нечаянно раны
От какой-нибудь прошлой любви…
Как же жаль, что мой стих умирает!
Холодеет в недвижной невысказанности.
И не буду я знать, каким же он станет…
Дайте! Дайте же ручку и лист мне!
…а ты видела, на столе в кухне – пепел?
…а ты почуяла из дальней комнаты – гарь?
…я сегодня сжёг начисто все наши беды,
как ненужный уже календарь…
…ты заметила, на полу мотки верёвок?
…я распутал все узлы с прошлым,
и с плохим, и с хорошим прошлым
отпилил стальной крючок…
…удивляешься, я стал – красивым?
…как же так, вдруг вот стал – молодым?
Я мускулы памяти вырвал,
которые принадлежали другим…
я вырвал те мышцы, что были
