Не растеряйте способность любить
Не растеряйте способность любить,
Не растеряйте способность верить.
Не растеряйте способность жить,
После предательств, после падений
Не растеряйте способность прощать,
Не расставаться вдруг безвозвратно.
Как очень просто всегда терять,
Как очень сложно вернуть обратно
Не растеряйте способность сказать,
Признаться в чувствах и ждать ответа.
Поговорить, сделать первый шаг,
И извиниться, и взять обнять,
Вами любимого человека
Каждый для чего-то в этом мире.
Каждому из нас нести свой крест.
Мы, по сути, только пассажиры,
С номерами по соседству мест.
И у каждого маршрут есть и билет
До конечной станции «Своя»,
И набросками придуманный сюжет,
Что судьба поставит для тебя.
И по-разному приходится пройти,
Со своей слезой, за счастьем чашей.
День и ночь безостановочно в пути
Скорый поезд каждой жизни нашей.
– Правда, ведь ты моя мама?
В висках отдаются с болью
Слова той девчонки, прямо
Как рану посыпали солью.
– Нет-нет, я не мама твоя,
Я просто, случайно! Тут дело!
Зашла. Заглянула сюда, —
Ответит она ей несмело.
А у самой сердце, казалось,
Вот-вот выскочит из груди,
Чего я тогда не осталась?!
Боялась, что ждёт впереди?
Она не смогла, и соврала,
За этим туда и пришла,
Не спала, что делать, не знала…
Когда ту девчушку нашла.
Масяней её называли,
Смешно так, бывает, чудачит,
Потом, женщины замечали,
Украдкой под окнами плачет.
Сложивши, друг в дружку ладошки,
И вдаль устремляя свой взгляд,
Всё ждет и надеется, крошка,
Встречая приезжих подряд.
Такие красивые волосы,
Какие большие глаза!
Надрывно, с волнением в голосе,
Всю ночь вспоминала она.
Сказала, когда он проснулся,
Об этом, взволнованно мужу.
– Своих надо… – тот огрызнулся,
И холодно стало, как в стужу.
Зачем тогда жить здесь на свете?
Кому, что имеешь, тогда?!
Ведь смысл жизни – только лишь в детях…
Вот так размышляла она.
Приютов объездила много,
Сама. Муж – обычный тюфяк.
И слёзы ручьем, и дорога,
Их всех бы забрала, но как?
Она же ведь не виновата,
Что нет, и не будет детей…
И я – человек, а не вата!
Всё, завтра же еду за ней.
А утром у детского дома
Опять взвизгнули тормоза,
Тот вход и та дверь, так знакома,
Навстречу – её «егоза».
Минуты. И: – Ты – правда, мама?!
– Масяня, родная моя!
Слеза по щеке жжёт упрямо…
– Да, зайчик, я – мама твоя.
А счастья много не бывает
А счастья много не бывает,
Не может быть, что его мало,
Не может быть, что не хватает,
Или совсем недоставало.
И не бывает, что немножко,
И не бывает «каплей в море»,
Не может быть, что понарошку:
Побыло и исчезло вскоре.
И не бывает ровно в 10.00…
На точном месте и конкретно,
Не может счастье взять «отвесить»,
По блату, чину и секретно.
И никогда – наполовину,
И никогда – кому-то больше,
И ни за что – кого-то в спину,
Специально, чтобы было горше.
И не за звонкий звук монет —
Оно приходит и уходит.
А счастье или есть, и нет,
Или до сих пор рядом бродит.
Наша жизнь – набор карандашей,
Да, тех самых, что в портфель положим,
С разноцветных и обыденных вещей,
От рождения до тризны, предположим.
Я – рисую, ты – рисуешь, мы – рисуем,
Никаких конкретных рамок, тем,
И у каждого свой мир неописуем,
Без смертей, болезней и проблем.
Так хотел бы каждый рисовать,
Человек – художник впопыхах,
Есть судьба, её не миновать,
Остальное всё в его руках.
Кто ломается, когда нельзя сломиться,
Опустивши руки без борьбы,
Всё же проще – взять, остановиться,
Не выпрашивая шанса у судьбы.
Кто тупит, держась за плащ фортуны,
Отмахнувшись от её подарка,
Не игравши, обрывает струны,
Ни горевши никогда и ярко.
Ну а кто-то – карандаш в заточке,
Жизнью точится и движется вперёд,
После трудностей не ставит точки,
Хоть и падает порою, но идёт.
Мы с тобой, как те карандаши,
Выбирай цвет и рисуй рукою смелой.
И как сам себе художник, не спеши,
Пусть цветная будет жизнь, не чёрно-белой.
Ходит по миру слух: нынче любовь не в моде,
И что не очень страшно, взять и недолюбить.
Даже когда один, так говорят в народе,
Любит из тех двоих – можно счастливо жить.
Свадьба, семья и вроде, все для своей Наташи.
Жизнь без тебя тоска. Тот еще был артист.
Резко прошла любовь, только как стал «папашей»,
И вдруг узнал, родилась, девочка-аутист
– Женщина молодая, смотреть, кого любишь нужно.
Стала как тень, худая, сочувствовать все могли.
Двери квартиры настежь, мы по-соседски дружно,
Нам бы успеть, Наташку, вытащить из петли
– Дожила, что не ценишь, жизнь свою вовсе, дура!
Бабушка Зоя знает, что говорит тебе.
– Злых языков не слушай, есть у людей натура,
Чтобы кому-то плохо, главное – что ни мне
– Ты бы о дочке, подумала, кто за неё в ответе?
Слезы в глазах у бабушки, и у Наташи в глазах.
– Как ей потом без матери, что ей на этом свете?!
Знаешь, любовь материнская – это не на словах
– Это твоя кровиночка! Я ведь когда-то тоже…
Так одного любила, думала жизнь – курорт.
А он ушел, однажды, здесь мы с тобой похожи,
И на прощанье кинул: Любишь – тогда аборт
– Взяла б убила Сашку. Не было бы и внука.
Здесь на любовь, Наташка, просто нельзя грешить.
Там где она настоящая, вот ведь какая штука…
Разные испытания, взять, да и пережить
Счастье ни чем не удержится и никогда не просят,
