Ну что, не передумал? Нелепая, брат, затея – ехать зимой к морю в машине почти четыре тысячи верст. Может все-таки летом?
Голос его в телефонной трубке звучал участливо, как и положено голосу друга, помогающего товарищу в беде. И он увещевал меня: – Вот что с этим порошком случится? Полежит он спокойно до июля в той вазе.
– Ну, во-первых, не порошок, а прах моей жены, а во-вторых, она завещала развеять его над морем, но не уточнила в какое время года. Поэтому, когда мы с ней встретимся в загробной жизни, по температуре воды претензий у нее ко мне не будет. А если выеду сейчас, то, учитывая метели и гололеды на дорогах, и риск с этим связанный, встретимся мы с ней возможно очень скоро.
– Я так понимаю, что ты решил уже все окончательно и бесповоротно.
– Именно так. А уж если погибну в пути, то ты как писатель выдумаешь из этого красивую историю. Глядишь, и кризис твой творческий закончится. Моя кончина станет началом твоего профессионального расцвета. Так что включай компьютер и начинай печатать – я буду тебе диктовать.
– Как циник-любитель цинику-профессионалу скажу тебе, что идея твоя не лишена оригинальности. Когда выезжаешь?
– Так прям сейчас и выезжаю. Стою уже практически в дверях с прахом в руках, и он торопит меня в дорогу.
– Пришли селфи. С него начну дневник твоего путешествия.
Я сделал снимок. Получилось не очень. Точнее – получилось никак. То есть изображение, кроме того, что на нем изображен мужик в шапке, пальто и вазой в руках, дополнительно ни о чем не сообщало. Вот сфоткайся я лежащим головой на рельсах, да подлови момент, когда приближается поезд, то никакой вазы не нужно было для описания трагизма, отчаяния и нежелания жить дальше. Но ни железной дороги, ни поезда у меня под руками не было, и я отправил, что получилось. «Хорошее дело с такой фотки не начинают», – подумал я, запуская мотор машины.
Брякнул телефон. От абонента «Ванька» пришло голосовое сообщение: «Фотка супер! Пиши, звони. Не забывай». А голос такой, будто я еду в секс-тур на Гавайи, и он предвкушает мои удовольствия.
Выруливая со двора и пропуская машины справа, само собой подумалось: «Сколько мы с ним знакомы? Кажется, что всю жизнь». И я начал вспоминать, что началось все после того, как я продал ему рассказ, который он опубликовал под своим именем. Ему нужно было срочно сдать в редакцию текст, а мне срочно нужны были деньги. И он, помню, тогда предложил: «Без обид?». Я ответил, что ничего, мол, личного – сделка, есть сделка. Но он оказался человеком настолько милым в общении, что случайное интернет-знакомство переросло в многолетнее личное общение. Общение это всегда казалось поверхностным и ни к чему не обязывающим. Деньги мы друг другу в долг не давали, идеи не тырили (хотя в последнем я до конца уверен не был), поэтому тучи, омрачающие наши отношения, над нами не сгущались, и вдобавок казалось, что расстаться мы можем совершенно безболезненно и преспокойно проживем друг без друга. Поэтому, наверное, год за годом и тянулось наше знакомство.
Проехать мне предстояло около четырех тысяч километров. Сделать это я планировал за две недели. И была у меня идея, которая возможно больше чем обязательство доставить прах к месту последнего приюта тянула в дорогу. Я придумал приключение брать случайных попутчиков и выяснять, готовы ли они еще раз прожить жизнь, если такая возможно вдруг подвернется после смерти. И получится у меня потом список, типа «десять «за», десять «против» (ну, или как получится). И может даже я напишу об этом рассказ. А чтобы спонтанные автодорожные интервью были интересными (а уже сама тема разговора казалась мне захватывающей), я решил не стесняться и, не ограничивая себя, ставить собеседников в неловкие положения, вышибая их из привычных и уютных умозаключений в мир хаоса и беспорядка. А что мне терять? Всё что мог потерять, я уже потерял.
«А если представляться именами известных людей и пытаться копировать их манеру общаться?», – эта мысль вспыхнула одновременно с загоревшимся зеленым светом на светофоре и поэтому была отнесена к категории верных. Я стал перебирать в голове персонажи: если Жириновский – это хамство и заносчивость, то Киркоров – это заносчивость и хамство; Михалков – хамство старорусское; Достоевский – психоделика; Сталин – безапелляционность и надменность; Толстой – просто Толстой. И я решил срочно остановиться, чтобы записать надуманное, дабы не забыть в суете и вильнул вправо и сразу же сзади услышал вой полицейской сирены и недобрый голос прохрипел в спину требование остановиться.
Врубаю печку на полную, опускаю стекло водительской двери и жду. Гляжу в зеркало, как он явно с трудом выбирается из машины и, подходя, подтягивает штаны, одергивает куртку и поправляет фуражку. Заглядывает в машину, отклонившись назад, так как вперед не пускает большущий живот, и я слышу: «Бу-бу-бу. Ваши права». А вот откуда слышу, не понимаю – губы его, кажется, даже не шевелятся. «Чревовещатель что ли?», – предполагаю и смотрю на него подозрительно. А он рукой мне делает знак, мол, чего сидишь, права давай. «Милостивый сударь, – отвечаю, стараясь говорить сквозь нос, имитируя гнусавость, – соблаговолите повторить просьбу». Глаза его выпячиваются. «Вы трезвый?», – бормочет он и после моего утвердительного кивка устало машет рукой: «Езжайте». И уходя, добавляет, как бы между прочим: «Не вихляйтесь по дороге. Если жить не надоело».
