1. Глава 1
Пролог
Благими намерениями выстлана дорога в Ад .
1.Устрицы
2. Перепела в сельдереевом пюре (Из ресторана. Готовить нет ни сил, ни умения)
3. Шампанское (охладить)
4. Купить лед.
5. Свечи с ароматом мускуса, кожи и черной орхидеи (видела в торговом центре)
Это должен был быть сюрприз. Точнее не так – СЮРПРИЗ. Я долго думала, что надеть. Но потом решила... Бант. Просто бант.
Праздничная лента, перетягивающая мое тело, которое я мечтала подарить своему невероятно любимому мужу. Моему единственному. Моему навсегда первому. МОЕМУ.
Чертова неделя в разлуке казалась вечностью. И как я была счастлива, что последний концерт нашего оркестра отменили. У меня появилась возможность вернуться домой на два дня раньше. Только тссс. Это секрет.
Итак, все готово. Остался Бант.
Глава 1
Дорогая свеча потрескивает на комоде, создавая эффект живого огня. Камина у нас пока нет, но это дело наживное. Пламя, словно живое, играет в серебряном блюде, заполненном моллюсками и лимоном. Красиво. Я сижу на столе, в самом его центре, красиво выгнувшись и смотрю на часы. Андрей задерживается и меня это не то что злит. Скорее, раздражает. Запотевшее ведерко с бутылкой Брюта внутри начинает течь прямо на белоснежную скатерть, оставляя на ней противные пятна. Но это мелочи. Я представляю взгляд, которым с меня сдерет атласные путы мой муж, и боюсь, что уподоблюсь чертову ведерку. Смешно. Тело дрожит от нетерпения. Возбуждение пробегает по венам короткими импульсами.
Когда ключ наконец-то скрежещет в замке, я нахожусь на грани. Бедро в сторону, прогиб в талии, волосы рассыпаются по плечам. Щекотно.
- Жопочка, пахнет бомбически. Ты готовился, мой бусенька романтический?
Чужой голос звучит автоматными очередями.
- Ты ж моя фантазерка, писюлька. Это просто запах того, что я с тобой сейчас сделаю, - бархат любимого баса. - Но, я тебе обещаю...
Дверь в холл распахивается настежь. Я не успеваю даже среагировать, так и сижу в позе «развратной русалки». Но возбуждение испаряется, когда в мою, с любовью и надеждой подготовленную сказку, вваливаются два сплетенных тела, срывающих с себя одежду на ходу. Сердце пропускает удары.
Мой муж. Чужая женщина. Они впились друг в друга, срослись.
- Кто это, Жопочка? – на меня смотрят красивые женские глаза, опушенные шикарными ресницами. Дорогими. Мне любимый не разрешил такие. Сказал, что женщина должна быть естественной. Эта... Эта не естественная никаким местом.
- Да, Жопочка, скажи своей даме, кто перед ней, - нервно кривлю губы, соскакиваю на пол, сдираю со стола противно намокшую скатерть. Наготу надо прикрыть. Пол ледяной, меня тошнит, в голове колотят литавры.
Андрей стоит, как соляной столб. Надо же, мой самоуверенный муж сейчас не похож на брутального самца.
А я? На кого похожа я сейчас?
- Вера, - хрипит Дюша. Мой родной, понятный, такой любимый. Черт, я ошибаюсь во всех эпитетах сейчас. - Ты же на гастролях?
- Правда? Кстати, а почему Жопочка? – перевожу взгляд на красотку, которую ситуация, кажется, даже забавляет. Хотя, я ошибаюсь, наверное. Глаза бегают, уголок гелевых губок дергается нервно.
- Попа у него, как орех, - красивый голос. С хрипотцой. Секси-шмекси. Грудное контральто.
- У него еще кое что орех. Мозг, - приподняв подбородок, ухмыляюсь я. Надо же. Мне не свойственна стервозность. Но сейчас... Сейчас из меня лезет что-то черное, ужасное. Наверное, это нормальная реакция на ситуацию. Наверное, наверное, наверное. - Только этим я могу объяснить тот факт, что муж мой приволок в семейное гнездо шалаву с восхитительным прозвищем. Знаете, я боюсь даже спрашивать про Писюльку. Но вы с фантазией, конечно, ребят.
Я не знаю, как поступать в таких случаях. Мне больно. Страшно, будто режет кто-то невидимый тупым, зазаубренным мачете. Надо же, какие фантазии.
- Вера, это не то что ты подумала, - глупо. Боже, как в комедиии абсурда. А что же это? Наверное, коллега по работе зашла на рюмочку кофе, споткнулась и упала прямо на... На...
- Да, я ошиблась, дорогой Жопочка. Акелла промахнулся. И это так... Прискорбно.
Резко развернувшись, медленно иду к выходу. Еле ноги переставляю, путаясь в скатерти. А хочется бежать, сломя голову. Только бы подальше от этого чертова дома. Моего дома, который я выпестовала, выстрадала, вымеряла до сантиметра. Чтобы было красиво и уютно. Чтобы наша семья жила в красивом мире. Чтобы было куда принести наше с Дюшей продолжение когда нибудь.
- Вера, ну куда ты в таком виде? Веруня, ну прости меня. - Дюша успевает перехватить меня прямо возле двери. - Детка, это впервые в жизни. Я не хотел...
- Бес попутал, да? Только вот такие милые прозвища не бывают в одноразовых отношениях. Не стоит делать из меня дуру, – поднимаю глаза, страшно не желая видеть проклятую морду изменщика. - Иди в жопочку, Дюша. Документы на развод получишь от адвоката. Видеть не желаю твою похотливую рожу. Милый, я не на помойке себя нашла.
- Да, там тебя нашел я. Где бы ты была, дура? Мусолишь дудку свою за копейки. Сама виновата, идиотка.
Ого. Вот это да? Он злится? Сам козел, а виновата я? Я виновата в том, что он...
- Это кларнет, - шиплю, выставаив подбородок. Главное не заплакать, не доставить удовольствия прелюбодеям.
