— Почему не хочешь остаться, Ев? – Тим успевает схватить меня за руку, но я аккуратно высвобождаюсь, улыбнувшись.
Наш саксофонист из породы тех парней, которые находятся в вечном поиске объекта соблазнения, не забывая при этом об остальных женщинах. Его общение всегда на тонкой грани флирта и приличия. Словно только дай намек, и он готов перейти черту. Или нет – тут сложный вопрос.
Порой кажется, Тим разочарован в женском поле просто потому, что все они ведутся на его внешность и подкаты. Все без исключения. Там есть, конечно, на что. Высокий красавчик, темные волнистые волосы, подкачанное тело. Музыкант. Талантливый музыкант.
Как тут не вестись? Вот все и сдаются. Ну кроме меня. У меня есть свой талантливый. И красивый.
— Потому что хочу полететь домой после двухнедельного турне и сделать мужу сюрприз, – улыбаюсь Тиму, поправляя лямку чехла, упавшую с плеча.
— Твоему мужу очень повезло, знаешь?
— Догадываюсь, – делаю прощальный жест рукой, направляясь на выход.
Скорее, скорее в аэропорт. Скоро я буду дома. Специально поменяла билет, чтобы прилететь не завтра, а сегодня ночью. Конечно, я жутко устала, но соскучилась сильнее. Не видела Дениса и сына две недели. Мы постоянно созванивались, но все равно… Это совсем, совсем не то.
Сдаю багаж, скрипку беру в салон. Перелет займет три часа, потом еще такси до дома. Буду не раньше часов двух ночи. Но Дэн не ложится рано.
“Как прошел концерт?” – пишет, словно чувствуя.
С улыбкой набираю в ответ:
“Отлично. Жду не дождусь возвращения домой. Чем займешься сейчас?”
“Скорее всего, как обычно, буду торчать в студии. Мот у Витальки ночует”
“Надеюсь, к моему приезду сотворишь новую песню?”
“Постараюсь:)”
Убрав телефон, улыбаюсь еще шире. Родители были против Дениса. Они считали его слишком легкомысленным и не внушающим доверия. Что это за профессия – музыкальный продюсер, чем он будет заниматься?
На момент начала наших отношений – вопрос был актуальный, казалось, что пробиться в этой отрасли почти невозможно. Но он смог, доказал всем, чего стоит. А еще Дэн красавчик и крайне несносный тип. Тоже мамины слова.
Дэн мне казался воплощением всего того, от чего спасают хороших девочек. Наглый, бесшабашный, звезда общества, уверенный в себе. Конечно, выпивал, дымил, как паровоз, и… Был любим девушками.
Но все это было до меня.
В самолете засыпаю сразу и до самой посадки не просыпаюсь. Будит бортпроводница, с улыбкой говорит, что скоро прилетаем. Такси перед зданием аэропорта светятся желтыми шашечками на крыше. Хлебное время, цену, конечно, заламывают. Но выбора все равно нет – еду.
У нас в Москве квартира и небольшой дом в двадцати километрах от города. Летом мы обычно живем в нем. Если нет Матвея, Кир точно не закрылся. Так и есть, калитка открыта. Мышкой проскальзываю в прихожую. На столе запечатанная бутылка шампанского и мои любимые конфеты. Боже, это невероятно мило. Ждет, готовится.
А что, если…
Оставив вещи, стягиваю теплую кофту и колготки, остаюсь в легком платье. Спускаюсь на нижний этаж, там Дэн оборудовал студию. Стягиваю лямки вниз, чтобы на входе сбросить платье к ногам и остаться в красивом нижнем белье. Распахиваю дверь и…
Открываю в изумлении рот. Просто смотрю, как мой муж имеет какую-то блондинку с большой грудью. Она абсолютно голая с задранными вверх ногами лежит на столе. А мой муж… Активно над ней работает, держа за щиколотки. Он, кстати, в отличие от нее полностью одет, только штаны спустил.
Я тупо смотрю на то, как Денис ритмично двигается под включенную музыку, быстро, жестко, а блондинка стонет, закрыв глаза. Не могу ни звука издать ровно до того момента, как муж меня замечает. Испуганно останавливается, а я словно отмираю – бросаюсь прочь, натягивая на ходу бретельки.
Чувствую себя не дурой даже, не идиоткой… Слов нет, чтобы охарактеризовать свое состояние!
Дэн хватает меня за руку, когда я, натянув свитер, беру ручку чемодана. Дергаюсь, но муж держит крепко.
— Ева… Это… – тяжело дышит, а я нервно хмыкаю.
— Что это? Это не то, что я подумала? Ты там не жаришь на столе какую-то шлюху?
— Я певица вообще-то, – девица еще имеет наглость появиться, напялила короткое платье, которое больше показывает, чем прячет. Губы, ресницы, скулы, волосы – все искусственное.
— Заткнись! – кидаем мы с Дэном одновременно.
— Знаешь что… – я отпускаю ручку чемодана, качая головой. Прикрываю глаза. В голову упорно лезет вопрос, который и задаю. – Сколько таких певиц у тебя было?
— Ева, перестань… – морщится Дэн.
— Я должна перестать? – взрываюсь я. – Я должна?! Пошел вон отсюда!
— Что? – он прямо всерьез теряется.
— Вон пошел! Из этого дома и из моей жизни!
— Не говори глупостей, Ева…
Не знаю, откуда у меня берутся силы, я открываю стеклянную дверь, ведущую на террасу и выталкиваю Дэна. От неожиданности он спотыкается о порог и падает.
— И ты пошла вон! – ору на девицу.
Она, как пингвин, быстро ковыляет на высоких каблуках.
— Там моя сумочка… – пищит мне.
— Будет тебе сумочка!
Захлопываю дверь и закрываю. Следом закрываю входную. Дэн успел подняться и кричить сквозь стекло, чтобы я не дурила. Я. Не дурила.
