Нет больше соли в солонке,
выпит последний напиток.
Жизнь он прожил в ломке
ежедневных болезненных пыток.
Никогда не бранил небо,
хоронил дорогих часто,
и когда заикалось эго,
про себя говорил: «Баста».
У него не болели руки
в те часы, когда нес свое бремя…
Лишь во сне он спасался от скуки,
лишь во сне уходил он от плена.
Он был птицей, если хотите,
но без крыльев, поэтому плакал.
Порвались путеводные нити —
не найти, с кем так часто балакал.
Его имя забудется скоро,
или может, уже позабылось,
как любовная мелкая ссора,
что секунду назад случилась.
Его имя не знать не смертельно,
оно точно не даст объяснений,
кем он был – человеком иль тенью,
и в каких он бывал положеньях.
Его век закончился скоро.
Он был выпит, как жаждой напиток.
Пой, скрипач, ты свое похоронное соло,
а я кину ему клубок ниток.
