Читать онлайн полностью бесплатно Саныч Алёшин - Философ и Я

Философ и Я

Небрежное повеление временем и факт однобокого лежания на постели, результат бездействия своих мыслей. Они плавно текут по волне, не пересекая буйка, за пределы которого люди не советуют заплывать.

© Саныч Алёшин, 2019


ISBN 978-5-0050-0006-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Философ и Я

Дорога

Стихов не много,
Они у меня,
Как наши дороги.
Кто живёт в столице Урала,
Тот знает, что дороги.
Смотря, как ударение,
Падает, на слоги.
Люди твердят,
Дураки и дороги.
Кто ходит по ним,
И кто читает эти строки,
Не будьте строги,
Это ничего не изменит,
Не изменюсь я,
Бьюсь об заклад,
Что и вы тоже.
Таков человек,
Его природа,
И соответственно,
Наши дороги.
На улице,
Октябрьская осень,
И как то не очень,
На колее, колея,
Дорога – петля,
Ведёт в никуда,
Мысли не те,
И погода не та.
Зачем мы тут?
В этом вся суть.
Выбирая свой путь,
Я не выберу другой,
Привычный он стал,
а другой – дорогой.
Пройдемся со мной.
И вот мы на площади,
Пощади нас Господи,
Стоит Памятник Ленину,
напротив Мэрии,
Между ними дорога,
Первая в городе,
1905 года,
Ручная работа.
После неё, любая другая,
Как недотрога,
Лучше всех слов,
Проспекта стихов.
Двигаемся дальше,
Запинаясь все чаще,
Куда не иди,
под ноги смотри.
Я смотрю и не вижу,
Вижу, но не смотрю,
И вновь спотыкаясь,
От собственных
Мыслей запинаясь,
По тротуару,
Среди прохожих,
Таких же как я,
В меру не схожих,
Я продолжаю свой путь,
Дорогой стихов,
Дорогих слов.

Читателю

Ты видишь тоже, что и я,
По буквам строк на белом поле,
Где в каждом слове, суть одна,
Читаемая в прозрачной форме.
Ты понимаешь, как и я,
А где-то недопонимаешь,
Скорей всего из-за меня,
На первый взгляд воспринимаешь.
Ты думаешь, как и я,
Когда читаешь, то что видишь,
Пока ты смотришь на меня,
В этих словах моя обитель.
Ты говоришь теперь, как я,
Моими мыслями, устами,
Всем тем, олицетворяюсь я,
В моих словах перед глазами.
Ты чувствуешь, как и я,
И чувство это, в каждом слове,
Я вырвал сердце из себя,
И положил тебе в ладони.
Теперь никто я без тебя,
Ты мой читатель, мое слово,
Ты прочитал во мне себя,
И я на век тебя запомню.

Кто-то, кому-то

Мне не нужен кто-то,
Чтобы идти куда-то,
Или делать что-то,
Ради кого —то.
Если и бежать,
То как собака,
Просто бежать,
По ветру галопом.
Не думать о том,
Как быть,
Или казаться,
И кто этот кто то?
Знать свой страх,
Быть пропитанным им,
Как собственным потом.
Искать, что ещё не нашли,
Не открытые двери,
Крылья мечты.
Взять лопату,
Откапать себе яму,
себя посадить,
Между цветов,
деревьев с кустами.
Расти, процветать,
Впитать капли дождя,
Каждый луч солнца,
И плевать на тех,
Кто не дорос до тебя.
Разбить все скрижали,
Чтоб зубы жужжали,
И правдой не правды,
Свободу словами,
Выбросить эхом,
Горных хребтов Урала,
Покорить вершину тщеславия,
И путь, этот кто то, – ты сам,
Что бежит впереди,
Того, кем ты станешь.

Пустота

Сижу на подоконнике,
Читая мысли вслух,
Разбавив одиночество,
Тем, что не слеп и глух.
Ищу глазам занятие,
Смотря куда-то вдаль,
Отрывки, восприятия,
Нахлынула печаль.
И словно на мгновение,
Я что – то потерял,
Частицу вдохновения,
И радостный закал.
Улыбку откровения,
Сверкавшую в устах,
Чуть не до вреда зрению,
Чего уж было там.
Внутри горит желание,
Попробовать молчать,
Но все, же одиночество,
Дает о себе знать.
Проходит мимо время,
Становится темней,
И тихо гаснут свечки,
И мыслиться сложней.
От шума изоляции,
Я слышу тишину,
В которой очень сложно,
Остаться одному.

Костёр

Надеюсь, мысли станут гуще,
Надежней станет простота,
Творений творческих иллюзий,
Чтобы запомнили меня,
На миге рваном, как бумага,
Сожженной в недрах у костра,
Бог отворится небу пламя,
А пепел заберет земля.
Надеюсь, что и после смерти,
Я все равно буду писать,
Читать романы и цитаты,
Свой делать вывод, излагать.
Не потерять бы дух и смелость,
С которой связана душа,
И разобраться, наконец, то,
В чем сущность смыслы бытия.

Поиск

Во многом схожего мы ищем,
Чего то близкого душе,
Чего и вовсе быть не может,
Того, что не нашли в себе.
Мы полагаемся на чувства,
Искренне ищем свой ответ,
В изображении искусства,
В туннеле, где мерцает свет.
От тени, доли любопытства,
Встречая утренний рассвет,
Пытаем в образе очнуться,
И быть ни тем, кем были и есть.
Мы дополняем свою призму,
Зеркальным образом того,
В чём дополнении реальность,
Есть отражение всего.
Мы забываем про святого,
Про веру, в правду во сие,
И ускользающее слово,
Терзает мысли нам из вне.
То что должны и что хотели,
Мы это чувствуем внутри,
Мы ищем это преломление,
Со смыслом жизни, по пути.
Пересекая воображение,
По отчуждённой стороне,
За сущим поиском иного,
Переходя в небытие.

Один

Ты живёшь одним днём,
Одним часом, одной секундой.
Одной жизнью, одним человеком,
Одним собой, одной душой.
Одним словом, буквой одной,
Одним стихом, одной строкой.
Страницей книг, Толстой,
Маяковский, один Бродский.
Ты умираешь одним днём,
Одним сожалением, каждого в нем.
Одним содроганием, мысли мечом,
Тем чего нет, одним на одном.
Закончились дни, нет ничего,
Что бы могло послужить заодно.
Условным временем,
Свободным мгновением,
Конец стихотворения.

Самообман

Я обманул и потерял,
А как иначе в жизни,
В душе заброшенный квартал,
Лежит разбитое корыто.
Неощутимая печаль,
Входи и не стесняйся,
Не знаю, может и продал,
Вить у меня свое проклятье.
Громоздких слов не отыскать,
Я не понятен каждым,
Словарь не надо покупать,
Там не найдешь ты правды.
Я говорю сейчас с тобой,
Мне и за это стыдно,
Хоть стыд пропал еще зимой,
– Не веришь! Как обидно.
К чему веду свой диалог,
Никто не сможет знать.
На следующую страницу
Другие книги автора Саныч Алёшин
Ваши рекомендации