Поэт рождается в трудах,
Не спит холодными ночами.
Да он живет, как будто в снах,
И бредит наяву мечтами.
А время близится к утру,
Палитра неба богатится,
Вот только это не к добру –
Художнику опять не спится!
Ну вот и день вступил в права.
Терзают музыканта муки.
Но эта тайна не нова –
В бессоннице рождались звуки!
Искусство – непростой талант,
Ему и сон пожертвовать не грех.
Поэт, художник, музыкант –
А творчество одно на всех.
Она писала для него стихи
Она писала для него стихи.
Он стал её последним вдохновеньем.
Поглощена лишь им, как озареньем.
Она писала для него стихи.
А он писал мелодию любви
И представлял её так ясно пред собою,
Что музыка лилась прозрачною рекою.
О ней была мелодия любви.
Вот так и прожили они вдвоем
Всем бедам и ненастьям вопреки.
Она слагала все стихи о нем,
Он для неё писал мелодии любви.
Я теперь окрепла. Я растила крылья.
Не мешай мне верить. Верить в чудеса.
Если я и плачу, то не от бессилья,
И не от обиды катится слеза.
Я тебя жалею. Я принять не в силах –
Не поёшь ты больше, глядя в небеса.
Что с тобою стало, мой родной, мой милый?
Где же ты утратил веру в чудеса?
Рассуждаешь трезво, говоришь сурово
