***
Привычный маршрут
Над горизонтом показалось раннее румяное солнце, и осветило мир робкими рассветными лучами… Одна за другой начали просыпаться разнообразные птицы, переговариваясь ещё сонными и не громкими спросонья голосами. Всё ещё спит небольшой городок, расположенный всего в какой–то жалкой паре километров от высокого бетонного забора с местами проржавевшей колючей проволокой…
А по дороге меж домами уже шёл неприметный человек, в костюме–энцефалитке защитного цвета с небольшим рюкзаком за плечами…
Парень шёл спокойно, размерено, не торопясь… Он ни о чём не думал – ведь там, куда он шёл, лишние мысли могут запросто стоить жизни…
Перед выходом из города он в последний раз остановился, присел, попрыгал – ни один ремень не вытянулся, ни один шнурок не развязался, ничего не зазвенело – ничего не мешает… Так, болты на месте… Сталкер сделал пару глубоких вдохов и уже теперь бодро зашагал дальше…
Он шёл по одному ему знакомому маршруту. Сперва два километра по просёлочной дороге, что идёт вдоль старого плиточного забора. Затем поворот налево и тридцать шагов через кустарник, ряд колючей проволоки без труда помогают преодолеть кусачки, что были предусмотрительно захвачены накануне из тайника под забором; далее через минное поле. Его путник пробегает, не останавливаясь – мины уложены в шахматном порядке, ничего не обычного. А дальше… Её величество, Зона!
Солнце уже поднялось достаточно высоко, стремясь к зениту, а сталкер всё бросал и бросал болты, и шёл дальше, по отмеченному верным кусочком металла с ленточкой, безопасному пути….
Он уходил всё глубже и глубже в Зону – прочь от мирской суеты, от фальши, от… Всего… Вдаль, за неизведанным и неразгаданным…
Он уходил, чтобы вскоре вернуться…
Новосибирск,
7 апреля 2008 г.
***
***
Случай в Припяти
Сижу у холодного бетонного блока, прижимаясь к нему щекой. Я уже почти с ним сроднился. Сижу, тяжело и жадно дыша… Я с упоением вдыхаю этот, пропитанный радиацией и смертью, воздух…
Вот ещё пара пуль вышибает мелкую бетонную крошку в нескольких сантиметрах от моего виска…
Проносится противная шальная мысль: «Ну что, сталкер, допрыгался?!» Пинками прогоняю её прочь… «А вот хрен вам на всё ваше рыло!», – огрызаюсь я мысленно.
Высовываюсь из–за своего укрытия и делаю три выстрела – один бандит падает, второй хватается за ногу…
Но тут появляется третий, и выпускает длинную очередь из АКМ… Еле–еле успеваю спрятаться обратно за блок…
Опять летит мелкое острое крошево… Опять пули ранят, ни в чём не повинный бетон…
Перезаряжаю свой старенький, видавший виды, ПМ – последний магазин, да и тот на поверку оказывается пустым наполовину…
Ну, это всё же лучше, чем вообще ничего…
Распахивается окно дома напротив и оттуда высовывается мужик с обрезом… «Обложили, гады!..»
Ныряю за стоящую рядом колонну, и, как оказывается, очень даже вовремя – бандит стреляет сразу из двух стволов по тому месту, где я был секунду назад, и где меня уже, слава Зоне, не было…
Пока он перезаряжает оружие, одна из трёх моих пуль таки отыскала его голову. «Ну вот, ещё одной мразью на Земле стало меньше…», – с удовлетворением подумалось мне.
От усталости опускаю глаза на пол… «Не понял, откуда кровь?» Медленно перевожу взгляд на свои ноги – «Эх, всё-таки зацепило… Толи дробью, толи кусками стены…» На руках отползаю назад и.…
И вот, и я взглянул в глаза своей смерти…
Отступать некуда – за мной тупик, который образуют обычные типовые советские многоэтажки…
У меня один патрон. Так, рюкзак с хабаром бросаю в окно подвала, в «Ведьмин студень», чтоб не достался врагу… А патрон оставляю для себя….
Поднимая тяжёлый пистолет ослабшими руками, нервно сжимая рукоять, замечаю, что бандиты уже дождались подкрепления и двинулись ко мне…
«Нет, суки, меня без хрена не съешь!»
Три…Два…Один…Бах!
Эхо ещё долго носило среди разрушающихся под тяжестью лет домов эхо одинокого выстрела.
Новосибирск,
9 апреля 2008 г.
***
***
Бар
Пара тусклых ламп под не высоким потолком освещают небольших размеров помещение с обшарпанными стенами и десятком столов из крепких, но плохо отёсанных, досок.
За деревянной стойкой на стеллаже надрывается, хрипя динамиком, старый маленький советский чёрно–белый телевизор марки «Грундик».
Кроме допотопного телевизора тишину, повисшую в воздухе и почти осязаемую, нарушают неспешные разговоры за бутылочкой другой водки и пачкой недорогих сигарет с удушливым запахом плохого табака.
Разношёрстная кампания собралась в этот раз в баре переждать выброс: кого здесь только не встретишь – здесь и совсем «зелёные» новички, живо обсуждающие свои первые удачные вылазки, и битые жизнью опытные сталкеры, желающие слегка передохнуть и продать найденный в рейдах хабар.
А вон в том плохо освещённом дальнем углу за столом сидит какая–то подозрительная личность – плащ чёрного цвета истрепан и слегка оттопыривается в районе бедра, указывая на то, что у его обладателя при себе имеется какое–никакое оружие, тень от капюшона скрывает лицо до подбородка так, что глаз не видно…
Бармен ведёт беседу с кем–то из опытных. Наверное, пытается впарить очередное задание…
Люди здесь совсем разные, с разными жизненными установками, целями и приоритетами …
