Однажды писатель предстал перед Богом.
К своему удивлению, писатель увидел, что Бог – не бородатый старик, не взрослый мужчина, и даже не женщина. Это маленькая прелестная девочка. Белокурая.
С раскрытой книжкой в руках она сидела на маленьком детском стульчике, и листала картинки.
Подойдя к ней, писатель даже не заметил, как ноги его подкосились сами собой, и усадили на пол перед девочкой.
Писатель удивился, и хотел, было, спросить. Но, девочка его успела опередить.
– Да… Ты сейчас меня спросишь – неужели это я?!! Отвечаю на твой вопрос – ты просто видишь меня в том виде, в котором всегда представлял… Ведь этот образ так часто фигурировал в твоих книгах!!!
– Допустим, – согласился писатель. – Но, у меня будет еще один вопрос.
– Какой? – уточнила девочка и добавила. – А, впрочем, я знаю, что ты спросишь.
– Да… – Согласился писатель. – Почему так рано забрали меня?! Ведь я не закончил свой роман. А он мог стать вехой. Прости за наглость, но, это могло получиться детективом всех времен и народов… И теперь он остался незаконченным.
– С этим романом ты стал похож на того дядечку из анекдота про ипподром. – Заметила девочка. – Знаешь?
– Знаю, – кивнул писатель. – Нагнулся завязать шнурки, набросили седло… пришел третьим1.
– Вот и я о том же… – произнесла девочка. – Вид у тебя больно изможденный. Отдохнуть надо. А то твой «шикарный» финал скомканным выйдет. Какие уж здесь «всех времен и народов»?!
– И что дальше? – развел руками писатель. – Ты сам придумал эти правила. Чтобы чего-то добиться, нужно основательно измучаться. Пострадать.
– Всего лишь – выкристаллизованный опыт, – пояснила девочка. – Может быть, и в самом деле, тебе дальше не стоит продолжать этот роман?! Оставить всё как есть?! Это и будет наилучшей концовкой.
– Все дело в этом?! – писатель задумался. – Даже не знаю… У меня все таки был приготовлен любопытный финал этой головоломки.
– Понимаю, – улыбнулась девочка в задумчивости. – Еще никому так элегантно не удавалось водить читателей за нос. Несчастное затюканное добро, занимающееся самобичеванием и зло, расцветшее буйным цветом… Даже я, и то на мгновение поверил, что белое это серое, и наоборот.
– Почему серое, а не черное? – не понял писатель.
– Там где торжествует серость к власти всегда приходят черные2… – изрекла девочка.
– Интересное замечание, – согласился писатель. – Я бы, с Твоего позволения, эту фразу на вооружение взял.
– Она из будущего. – Проронила девочка. – Уже после тебя … Ты не застанешь. И в этом твоя синяя птица.
– Ну вот видишь… А теперь все так внезапно оборвалось, – продолжил писатель с грустью в голосе. – А я всего лишь хотел закончить роман. Вдруг бы он повлиял в хорошую сторону на это «будущее».
– Повлияет, – произнесла девочка и добавила. – Правда, на очень немногих.
– Жаль, – загрустил писатель. – Ведь так хочется гармонии без всякого насилия. Иначе для чего я всё это писал?!
Девочка, молча подняла на него свои глаза, и еще полистала книжку. Затем она произнесла. – Я бы мог привести тебе миллион возражений насчет твоей «гармонии». Но… Предлагаю пари. Если выиграешь, то можешь заканчивать свой роман. Я верну тебя назад.
– Что за пари?! – поинтересовался писатель.
– Я ставлю на то, что ты не сможешь осилить одну загадку, – пояснила девочка.
– Значит, я должен ее решить?!
– Значит, – согласилась девочка. – Начнем?!
– А что, у нас есть какие-то иные варианты?! – развел опять руками писатель.
– Ну и отлично, – сказала девочка и громко захлопнула книжку.
В следующее мгновение они оказались в какой-то комнате с мрачными темными стенами.
– Вот тебе задача, – начала девочка, показывая ладошкой на лежащего возле кресла изогнутого дугой мужчину. – Совершенно убийство. Убит глава семьи. В ночь преступления в доме помимо экономки было пятеро. Молодая жена, сын убитого, его племянник, друг отца, и маленькая дочь Вера от второго брака.
Дом незадолго перед злосчастной ночью был отрезан от всего мира сходом лавины. Так что, постороннему было никак не оказаться здесь. Классика, одним словом.
– Но, – удивился несколько писатель. – На первый взгляд это не самая сложная задача в таком жанре.
– Я не закончил, – продолжила девочка. – Через несколько дней, когда дорогу расчистят, прибудет полиция… Ты и выяснишь кто – убийца.
– Странная история, – вновь удивился писатель. – Но, почему я?! Полиция плохо сработала?!
– Разберись в «истории», – произнесла девочка внешне непринужденно. – Прежде чем заканчивать свою вещь «всех времен и народов», и рассуждать про «гармонию». Без претензий, гражданин писатель?!
– Какие уж здесь могут быть претензии?!! – Согласился тот. – Я постараюсь разобраться. Сколько у меня времени на это?
– Да хоть целая вечность. – Бросила девочка. – Как закончишь, скажешь мне об этом. Что-то вроде «остановись мгновение». Ну, ты в курсе… Успехов.
Она исчезла, а писателя ждал первый «сюрприз» в этом деле. Он оказался в жизни озвученных людей не знаменитым писателем, а… тем самым другом отца. На первый взгляд, это несколько облегчило его задачу. Ведь про себя-то он знал, что не убивал никого.
Друг семейства и сам, правда, был не без греха. Завидовал, конечно, своему успешному компаньону. Но, как никто другой, он знал какие обман и предательство стояли за этим «успехом».
