© Сергей Поваляев, 2020
ISBN 978-5-4498-3176-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Я образ тихо пробуждаю,
В конце предутреннего сна.
И в этом образе встречаю
Такую юную тебя.
И, как младенца, в колыбели,
Качаю вешнюю любовь.
Рожденьем ты своим сумела
Всё огласить, от первых слов.
И обозначить, без сомнения,
Где шёпот ладит тишина,
Как важно это пробуждение
В конце предутреннего сна.
Следы уходят Ангела:
Всему, – привет!
Мои куда-то канули —
И рядом нет.
Не знал тогда, наивный —
Когда беда,
Несут тебя, как видно,
Руки Его всегда.
То, что ты не смелая —
Никому не верь.
Расцветёт, как велено,
Белая сирень.
Лепестков причастие —
Словно пять сердец.
И букет на счастье,
Подарят наконец.
Будет утро раннее,
Солнце и рассвет.
Кого-то ожидает
Сирени той букет.
И милее нету
В мире ничего.
А любовь приветная —
Веточкой в окно.
Поцелуи верные
В лепестках отмерь.
То, что ты не смелая —
Никому не верь!
Лепестков причастие —
Словно пять сердец.
И букет на счастье,
Подарят наконец.
Верба машет веточкой.
Снег весенний тает.
Из бумаги в клеточку,
Кораблик уплывает.
В ручейках небесных
Облачка качаются.
И со звонкой песнею
Птицы просыпаются…
Хорошо на улице
Небольшой, на нашей.
Сердце вновь волнуется,
Душа нараспашечку.
А кораблик в клеточку,
Сам того не зная,
Дарит тебе весточку
От меня, родная.
И ничего мы, вроде, не забыли,
И радует по прежнему весна.
Как жаль, что мы не снимся молодыми,
В часы скупые старческого сна.
Считают годы чётками морщины.
Давным- давно смирился с сединой.
А хоть бы раз приснилось, без причины,
То время, когда был ты молодой…
Доверие-когда
Весь страх прошёл немножко.
Пернатая братва,
Смешные воробьи,
Взметнут пушистый снег,
И очень осторожно,
По крошке, тёплый хлеб
Из рук клюют твоих…
Я расправляюсь с суетой.
И выметаю, как метлой.
Жаль только эта чистота
Всего до нового утра.
И, видно, снова поутру
Придётся браться за метлу…
Нет, я не верю в превращения —
Мне эти домыслы смешны!
Есть только первое рождение,
И эволюция души.
Достигнем ли в ней совершенства,
Чтоб её память передать
В родные души, по наследству,
И ничего не растерять?
Всё на бегу, всё на бегу…
А не пора ли не спеша?
Уже и стрелки ход ведут,
В часах, почти что не дыша…
И знаем ль это наперёд,
В своём желании успеть,
Что впереди нас что-то ждёт,
Чтоб, сломя голову, лететь?!
Проникновение в уходящее время
Мы с тобой на кухне посидим.
Сладко пахнет жёлтый керосин.
Острый нож и хлеба каравай.
Если хочешь – примус накачай.
А, не то – верёвок собери,
И сплети корзину до зари,
Чтобы с ней уехать на вокзал,
Где бы нас никто не отыскал…
Переулок смутных фонарей,
В профиль досыпающих теней.
А вдали кривится поворот,
За которым нас никто не ждёт.
На вокзале будет пустота.
Все ушли куда-то поезда…
Одиноко колокол звучит —
С временем о чём-то говорит…
Ранний луч проснулся средь гардин.
Сладко пахнет жёлтый керосин.
Острый нож и хлеба каравай.
На столе давно остывший чай…
Как снег, больничная палата
Как снег, больничная палата.
Кругом царит аптечный дух.
И будут резать. Страшновато…
Прогноз нормальный, ну, а вдруг?!
Везёт каталка, словно к тризне.
Кладут на освещённый стол.
Я мысленно прощаюсь с жизнью,
И усыпляет хлороформ…
***
Как снег, больничная палата,
И очень хочется домой.
Сбылись прогнозы эскулапа.
Пишу стихи. Значит живой!
Что-то Бог меня не привечает
Что-то Бог меня не привечает.
Иль мои молитвы не слышны?
Сны давно уже не посещают —
С ними грёзы юности ушли.
Ночь луну качает в колыбели.
Шепчет ей душевные слова.
А в моей прокуренной постели
Обретается бессонница сама.
Годы вспять не повернуть и время
Убегает стрелками вперёд,
Оставляя только то, что велено,
И черта последняя где ждёт…
Я ещё дождусь весны последней —
Если милость мне подарит Бог.
И пройдусь до станции соседней,
Чтоб до кольцевой добраться смог.
А там кончится весь заунывный город.
Свежий воздух льнёт к душе моей.
И покажется, что всё ещё не скоро
До моих последних этих дней…
…ночь луну качает в колыбели.
Тихий сон под щёчку положу.
Досмотреть его я весь сумею.
Только не будите, я прошу…
Носит ветер опавшие листья
Как листки недописанных слов.
Словно чьи-то пропавшие письма,
Не нашедшие адресов.
Осень, ты почтальон никудышный.
Почту всю растеряла свою.
А подумают там, что не пишут,
Ожидая в далёком краю…
В том краю, где любовь заплутала
Средь весны, в слезах юных берёз.
Где одна только память осталась.
Та, что в сердце своём перенёс…
Не корите осеннюю почту,
Что потеряны все адреса.
У неё нет таких полномочий,
Чтоб за нас наши письма писать…
Убегают аллеи куда-то…
Старый парк – почтальон для души.
Я ведь тоже писал вам когда-то.
Только ветер мой лист иссушил…
Ну, что поделать, вам не нравится Моне
Ну, что поделать, вам не нравится Моне.
Вся цветность мира – только «пили-были»…,
