«Есть вещи, о которых ты догадываешься,
И вещи, о которых ты знаешь.
Есть парни, которым можно доверять,
И девушки, которым нельзя.
Есть мелочи, которые скрываешь,
И мелочи, которые показываешь.
Иногда ты думаешь, что получишь это,
Но не получаешь…»1
ПРОЛОГ
Давным-давно, лет так… цать, на свет появился ребенок. Мальчик.
Он родился в семье кондитера и служанки.
Долгожданный ребенок. Прекрасный ребенок.
Мама и папа очень любили этого мальчика. Уже тогда, они знали, кем он станет, когда вырастет.
Когда мальчику было шесть, он заболел.
Нелепая болезнь, когда твой папа кондитер.
Этот мальчик очень любил сладости, но родители запрещали ему есть много пирожных и конфет, они прятали от него вкусности. Но мальчик, пока мамы и папы не было дома, нашел коробочку, где хранились конфеты: в кухне, в ящике, в банке для круп.
Там было очень много конфет. Он съел их все.
А вечером, у него заболел живот. У него кружилась голова. Мальчика бросало в холодный пот. Его тошнило.
Родители вызвали врачей, и дядя в забавных очках сказал – вашего сына нужно немедленно доставить в больницу.
После анализов, у мальчика оказался диабет. Слишком много сахара в крови. Теперь, ему надо колоть инъекции, иначе, мальчик умрет.
И каждые два часа мама делала мальчику спасительный укол.
После этого, он уже не хотел сладкого.
А потом… все исчезло.
Чудом. Его болезнь ушла.
Мальчик мог, есть сладкое… но, все равно не хотел.
Когда мальчик подрос, он подружился с другим мальчиком.
Они стали друзьями. Лучшими.
Но, родителям, друг мальчика совсем не нравился.
Они говорили, что он плохо влияет на их сына.
И мальчик ушел из дома.
Спустя еще несколько лет, мальчик, превратился в мужчину.
У него была квартира, работа, девушки.
Он думал, что это идеальная жизнь.
Но, он ошибался.
Ошибался, когда думал, что его жизнь безупречна.
Подростком, он жил в скорлупе, которую смог расколоть и выбраться на свободу.
Будучи мужчиной, он снова поселился в скорлупе, но в этот раз, ему никак не удавалось добиться трещины и почувствовать свободу.
Его мир, его скорлупа, стала слишком твердой.
Как бы он не старался, чтобы не делал… ничего не помогало.
Но, однажды… это случилось.
Очевидный треск его хрупкой реальности, дал ему возможность глотнуть воздуха.
Он обрел равновесие с собой.
ГЛАВА 1
Я стою под навесом и смотрю на улицу.
Темная, от набежавших туч, темная от дождя.
Капли отмывают асфальт от пыли и грязи. Собравшиеся лужи рябят и пузырятся.
Говорят, если лужи пузырятся, значит, дождь скоро закончиться, но, увы, он идет с самого утра.
Я стою у стеклянных дверей школы, сунув руки в карманы толстовки.
По ступенькам поднимаются люди. Все они входят внутрь, расходятся по кабинетам на собрания.
Собрания, на которые я тоже хожу. Месяц или чуть больше.
Меня не принуждали, я вызвался сам. Не себя показать, а других посмотреть.
Я вам скажу, на собраниях куча интересных личностей встречается.
Я и подумать не мог, что такие люди существуют.
Всю жизнь ходишь по улицам, видишь лица мужчин, женщин и не знаешь, кто они на самом деле. С виду, они обычные люди: менеджеры, клерки, секретари, водители, официантки… все они не выделяются из толпы.
Но на собраниях… на собраниях все по-другому.
В общем, я хожу на сборы, рассказываю о своих проблемах… делюсь с другими, у которых они тоже есть.
Все это дерьмо сделано для того, чтобы принять себя таким, какой ты есть.
По мне, это дерьмо – фальшь. Тупая разводиловка, лишь бы послушать байки неудачников и поржать над ними за кофе.
Помимо меня, туда ходят не только те, кто разочаровался в мужской природе. Есть такие, которым самое место в Терра дель Фуэго.2 Но, мне пока что «повезло», познакомится с их минимумом.
Импотенты.
Онанисты.
Дрочилы, страдающие избытком спермы.
Извращенцы, что прикрываются за масками прилежных учителей и профессоров.
Женщины с бешенством матки.
Фригидные.
Феминистки.
В общем, весь этот цирк собрал в себе не то, что я представлял себе – результат неудачной операции, а то общество, которое просто-напросто, не может втиснуть себя в рамки нормы.
И я среди них.
Каждый вторник и пятницу, я выслушиваю, как им плохо и как им одиноко. Как им ненавистно свое тело и как им невыносима сама мысль таскать на себе шкуру, в которую их сунул сам Господь бог, и те, кто ведет собрание, реально думают, что треп о чужой боли, вытолкнет твою собственную?
Бред.
Я слушаю это дерьмо два раза в неделю, не понимая, какого хера? Мое место не здесь. Я уже добился своего, так на кой хрен, я торчу среди выплюнутых маткой, моральных уродов?
В группе, всего десять человек – семь мужчин и три женщины. Самому младшему, мне, двадцать пять. Остальным, от тридцати до сорока пяти.
Я знаю все их истории, но не уверен, что они до конца откровенны. Тут, дело выбора – либо ты вскрываешь карты, либо прячешь парочку в рукаве.
Мы сидим в круге, который замыкает психолог – женщина, средних лет, с короткими волосами и бледно-голубыми глазами. Она всегда одевается одинаково – серые брюки, белая блузка с рюшами.
Мисс Коул.
Мисс Коул – разведенка. Мисс Коул – не давалка.
Так ее называют те, кто хочет ее трахнуть, но им отказывают, ссылаясь на профессиональные отношения. Никакого интима. Никакого отсоса и даже пальца в заднице.
