Я та, у которой «все хорошо»
Я та, у которой «все хорошо».
И даже тогда, когда боль разъедает
И хочется просто уткнуться в плечо,
Но только вот рядом плеча не бывает.
Я та, о которой всегда говорят
Те люди, которые вовсе не знают,
Как много тех ран, что ночами болят,
Лишь видят улыбку, что их покрывает.
Я та, из разряда «смогу все сама»
И та, что никогда не покажется слабой.
И есть рядом люди, но по жизни – одна,
А хочется стать для кого-то той самой.
А хочется просто уткнуться в плечо,
Чтоб слезы не прятать, когда одиноко,
Чтоб кто-то заметил, что «все хорошо»,
Так часто скрывает насколько все плохо…
Старушка увядшей рукой
Писала письмо своим детям:
« Мне стыдно, что стала такой,
Такой меня сделало время.
Я стала совсем забывать
События, даже знакомых.
И сил нет заправить кровать,
И сил нет дойти до иконок.
Я стала давно забывать,
Какие нужны мне таблетки.
И вещи по дому терять,
Искать их потом у соседки.
Но помню я каждый ваш шаг,
И первое «мама» я помню,
Как Вы приносили собак
И кошек, побитых судьбою.
Я помню задорный Ваш смех,
И как Вы делили игрушки!
Как радовал первый вас снег
И первые ваши веснушки.
Хожу я уже еле как,
И трудно уже улыбаться.
Прожить бы еще – даже так,
Хватило бы сил Вас дождаться.
Уткнуться увядшей щекой
В волос шелковистую бездну,
И стать снова нужной такой,
Хотя и давно бесполезной…
Простите, родные, меня –
Давно я Вам стала обузой.
На сердце по Вам лишь тоска
Засела мучительным грузом.
И чувствуя смерти шаги,
Обнять мне так хочется Вас,
Прижать к материнской груди
Хотя бы на миг, хоть на час».
Писала старушка письмо
И бережно клала в комод,
Ведь адрес не помнит давно,
Но верила – все же дойдет.
А узоры на наших ладонях впали в разлад
И уже не важно, кому из нас было больнее.
Не имеет смысла давно, кто из нас виноват
И кому в этот жаркий сентябрь теперь холоднее.
Просто стало как будто бы легче дышать,
Отпустила любовь из тисков наши хрупкие души.
Ты пойми, я же просто устала страдать
И устали глаза от потекшей, размазанной туши.
Иногда, и любя, приходится просто уйти,
Понимая, что лучше уже никогда не будет.
Даже если любовь душит сердце от боли в груди,
Мы с тобою ведь слишком разные люди.
Ты пиши, если будешь безумно скучать,
А пока мы на паузу поставим прошлые чувства.
А ты, знаешь, я буду, наверное, ждать,
Хотя кажется, быть снова вместе – безумство.
И пусть дарит сентябрь разноцветную дрожь
Листьям кленов, которые так же, как мы, одиноки.
Иногда нужно просто уйти и поймешь,
Как бывает нужен один среди многих.
Дождись меня,
мама
Дождись меня, мама, я однажды вернусь.
Упаду на грудь твою листопадом,
Расскажу я тебе, как по венам грусть
Пробегала, когда ты была не рядом.
Как ломала меня ночами боль
От того, что много ошибок свершила,
Как пыталась верить наивно в любовь
И опять понимала, что я поспешила.
Открывала душу свою я не тем –
Предавали друзья, испарялись чувства.
И мне жить иногда не хотелось совсем,
И не слышать такт своего пульса.
Я, наверно, не очень хорошая дочь,
И звоню в последнее время редко.
Я прошу согревать твои плечи ночь,
Хотя очень хочу обнять тебя крепко.
Ты дождись меня, мама, я однажды вернусь.
Расстоянье мне, знаешь, душу разъело.
А пока за тебя перед сном помолюсь –
Чтобы сердце твое обо мне не болело.
Не сломили меня обиды и боль
И свой трудный путь я смогла пройти,
Не потому что я рождена такой,
А потому что, мама, у меня есть ты.
Любовь из
жалости
Любовь из жалости.
А хуже не придумать!
Привязан ты к тому, кого любил.
Боишься сделать больно, не подумав,
Уйдя от тех, кто лишь тобою жил.
И мучаясь опять, сутуля спину,
Вернешься в дом, где очень тебя ждут.
И будешь в мыслях ты искать причину,
Чтоб изменить свой жизненный маршрут.
Дать волю чувствам и бежать, сорвавшись,
Туда, куда зовет тебя душа -
Так хочется, но на глазах уставших
Скупая вновь появится слеза.
Оковы держат крепко пониманьем,
Что кто-то без тебя не сможет жить.
И превращают жизнь твою в страданье –
И заставляют вновь не уходить.
Но нужно осознать – любовь проходит.
И лучше уходить, чем быть из жалости.
Любовь взаимная к гармонии приводит,
А в безответной – нет ни капли радости.
Мужчина,
который
бросил
ребенка
Мужчина, который бросил ребенка,
Никогда не узнает о чем его сны.
Он лишился счастья менять распашонки,
Ощущать теплоту маленькой руки.
Не увидит он, как глаза смеются,
От того, что кроха тебя узнал,
Не поймет, как сердце в груди сожмется
От того, что «Папа» малыш сказал.
Не дано ему, осознать к тому же,
Что смысл жизни в том, что, когда живешь,
Есть на свете тот, кого нет дороже,
Тот, кто очень сильно на тебя похож.
И когда в руке твоей утопает
Дорогая сердцу рука малыша -
Это счастье, что он никогда не узнает
И однажды наполнится болью душа.
Мужчина, который бросил ребенка…
Здесь веской не будет любая причина.
Мужчина, который бросил ребенка.
Мужчина… Да разве это мужчина?
-Сынок, ну как ты? Как дела?
–Нормально. Мам, прости – пора.
Сынок, прости, звоню опять –
Давно хотелось повидать.
Мамуль, прости, я тороплюсь.
Освобожусь и отзвонюсь.
-Не дождалась – звоню сама.
Скажи хоть, как твои дела?
–Да все нормально, вот опять
Пора уже мне убегать.
–Но я хотела лишь сказать…
– Мамуль, успеем поболтать.
