– Дожили, блядь, французскую водку пить… как будто своей нет! —прозвучал грубый, прокуренный голос в конце очереди.
За ту самую водку я, как раз, расплачивался на кассе.
– Не, ну, а что? Русскую пить что ли? На западе же всегда лучше будет! – с хохотом отвечал я кричавшему.
Мужчина не заставил себя долго ждать. Грузная фигура с опухшим лицом и одетая в какие-то обноски уже приближалась ко мне.
– Да какая же Франция запад? Раньше – да, а сейчас – африканская колония. И запомни: ни один западный человек не сможет сделать водку без гадости. Алхимики чёртовы… – мужик посмотрел на пол грустными глазами, в которых читалось желание плюнуть на плитку магазина.
Я ничего не понял.
– Ну лучше же! Гадость всякую если не добавить, то и получается гадость.
После моих слов, он как-то неестественно покраснел.
– Как? Как это лучше? Ты дурной что ли? – из его явно пропитой глотки вырвался оглушительный крик. – Ну, гад, сам напросился!…
– Вы расплачиваться-то будете? – прозвучал милый женский голосок, прервавший крик.
Пока я стоял в ступоре, вспоминая, что на самом деле стою и покупаю водку, справа от меня прозвучал ответ:
– Да, берем. И рюмочки пластиковые будьте добры.
Я уже прикладывал карту к аппарату и с той же стороны вновь прозвучало:
– На улице расскажу.
Погода стояла отвратная. Середина осени: постоянные дожди, солнце рано садится. Да и вообще его не видно. Всё в тучах постоянно! Одно только радует: лавочки перед магазином свободны. Я вынул водку из плотного, черного пакета и расстелил газетку по мокрым доскам. Уже присаживаясь, тот самый грубый голос напомнил мне о своем существовании.
– На чем же я остановился… – задумчиво бубнил себе под нос незнакомец.
Я в свою очередь начал открывать бутылку с прекрасной надписью: «SERIY GUS»» с изображённым на ней французским флагом. Скрипучий звук, который напоминает настоящему русскому человеку о его мысли, заточенной, где то в глубине постсоветского разума, разбудил увязавшего мужика.
