Едва ли мы себе принадлежим,
Когда крадемся в ночь тропою тайной,
Считая шепотом углы и виражи,
Вращаясь, словно лезвия комбайна.
Устремлены к одной лишь цели мы,
Забыв себя и зрения условность,
Мы как мишень в прицеле у Луны:
Торопимся окончить эту повесть.
И в этой странной страстной кутерьме
Вдруг пробудится злой калека-разум,
Чтоб рассказать, что жизнь мила вдвойне,
И успокоить всех овчарок сразу.
Но, угодив в объятья пустоты,
У потных ног надежд, что мы питали,
Перепугавшись залпов холостых,
Умчится прочь по зову гениталий.
Оставив нас с Луной наедине:
Покинутых, больных, нагих и мертвых,
Искать немую истину в вине
И ковырять в промежности отверткой.
И мы послушно встанем вдоль стены:
Биенье сердца как удары плети.
Обмануты, слепы, покорены,
Мы навсегда исчезнем на рассвете.
