Кисти творца
На кухне покойное облако дыма
Нежно и плавно парит:
Не дым сигарет, это краски для мира,
Что богом столетья забыт.
И я – одинокий, заблудший художник,
Ярко окрашу дома и луга.
Но миру пейзаж отнюдь не поможет:
Он станет цветным, но лишь для меня.
И воздух опять мне послужит мольбертом,
И снова рисую я счастье своё.
Но не найти мне сакральных ответов,
Не вернуть то, что уже не моё.
Я снова и снова беру в руки кисти,
Но я не могу рисовать.
Меня вдруг покинула мысль,
Что я могу создавать.
Удел мой – лишь только раскрасить,
Что есть, существует века.
Но мой новый мир – одночасен,
Живёт, пока сигарета в руках.
Окна
Утренняя дымка
Медленно ложится,
Плавно поднимая
Нежный, белый снег.
Почему так рано
Нам пришлось проститься?
Почему так долго
Я не видел смерть?
Почему так долго
Вглядываюсь в окна,
Но нигде не вижу
Тех родных мне глаз:
Глаз родных и тёплых -
В них тонул не раз.
Почему мне больно,
Больно даже думать,
Думать обо многом,
Думать о тебе.
Почему так поздно
Сделать то, что нужно?
Что поможет склеить
Мне любовь к тебе?
Белый шум
Ложится плавно пышный снег,
Как хлопья ваты белой.
И время свой ускорит бег,
Открыта мне дорога в небо.
Не знаю, сколько мне минут
Осталось до затмения.
Когда же веки упадут
Под тяжестью видений.
Не видеть смысла бытия
Так просто, и, ничего не сделав,
Вонзить в живот пол острия:
Небрежно тело обрисуют мелом.
И вот покой святой настал -
И мысли голову покинут.
Не нож тебя тогда забрал,
