В колее из пикселей курсируют неистово
Модели Программиста с алгоритмами артиста, и
Мало кто играет роли чисто и изысканно,
Чаще под опекой чит-кодов антагониста.
Очень быстро, нет времени оценивать тут графику,
Как выстрел, пролетают все задания в динамике.
Лишь числа на счету тревожат мысли обывателя,
Нули и единицы – это просто математика.
Забавно, ничего не изменяется с веками:
Сохраняется разрыв между слоями,
Несмотря на все апгрейды и респауны, старания,
Баги в своём коде можем лишь исправить сами.
И идёт война без оснований без конца и края,
У кого побольше прав, тот банит без гонца всех крайних.
Если повезёт – найдём тайник, где будет ждать награда,
Долгий путь от энписи (NPS) до персонажа главного.
Конечная цель плавания, пик всех сатурналий – осознание
Того, что всех систем администратор тут оставил нам,
Понять суть его планов и стараний основательно,
Чтоб стать потом любимейшим соавтором.
Последний оплот разума на планете.
Многие хают Россию во всех её формах и проявлениях,
Называют нас отстающим племенем.
Якобы здесь все рабы и терпилы с рождения,
агрессивные имбецилы у власти.
У всех отторжение.
Жжение в груди от подобных утверждений,
Ведь я патриот настоящий, вне зависимости от прошедшего тут и настоящего.
Весь пантеон царей наших спящих
Был осуждён многократно скорбящими.
Но без них бы их не было просто,
Видеть всю картину событий не каждому дано,
Но каждому дано испытать жажду и злость.
И я тоже был таким же протестующим в детстве,
Всё отрицал на ровном месте.
Теперь повзрослел, стал мудрее,
Протрезвел от дурмана,
И больше не поведусь на обманы.
Единственная война, что мы проиграли -
Информационная, нас раздавили прессом пропаганды.
Хорошо, хоть ещё кто-то помнит правду.
Одна родина, две головы у орла, три полоски на стяге.
Россия, ты больна явно, но я тебя не бросаю.
Не модно сегодня гордиться тобой, признавая все заслуги.
Россия, ты больная явно, но моя. Мы вместе переждем эту бурю.
Острые пасти слоёв населения рвут на запчасти
весь мир, ища счастье.
Поступью по головам от напастей бегут безутешные грешники разные.
Сверху алмазные, белые, властные.
Снизу заразные, серые, грязные.
Но одинаково вместе опасные,
Не уцелеть под их гнётом ужасным.
Напрасно законы так часто меняются,
Славятся силой и хитростью массы ведь.
Красть любит нация, прокрастинацию,
Нравится больше не быть, а казаться всем.
Лишь меньшинство продолжает сражаться,
Влюбляются в жизнь бескорыстно и жадно.
Стараются не навредить пепелацем,
Взлетая над вычурно-пепельным плацом.
Дым революций нам выел глаза,
И, хоть прошло уже больше ста лет.
Мы грустим по России любимой и широкоплечей,
До сих пор она не отошла от наркоза тех бед.
На бледных морщинах земли был оставлен автограф,
Как жаль, что из красок осталась лишь кровь.
"Наверно, в молитвах за жизнь пропустили мы слово",
Ножами оставлена фраза отчизны сынов.
Сегодня нет шума над крышами, кроме грозы,
Нет классовых войн и репрессий.
Но голода шёпот и страх еле слышны в ночи,
Живущие в грустных стихах, в рвущих душу нам песнях.
Нытьём Россию не спасти, не защитить от новой моды:
Гнилыми вёслами грести, виня во всех грехах погоду.
Готовы многое стерпеть в России люди, кроме скуки,
Своё наследие стереть, словно мозолистые руки,
Канатом западных идей, детей придуманной науки,
Потоком лживых новостей, поддавшись натиску страстей.
Землёй богаты и душой, но нет на голове короны,
Секрет их силы вековой, лежит не в золоте, а в кроне,
Берёз и сосен волевых,
Таких таинственно печальных, и сердцу нашему родных.
Есть два типа людей, проживают что на земном шаре:
Мыслят одни наглей, но нижними полушариями,
Другие гораздо умней, верхними шарят в сознании.
К успеху приходят быстрей, как правило, первые, странно ли?
Вторые, хоть и умней, всё берут в результате стараний лишь.
Но у этих успехов разная не только цена, но и качество:
Первых забудут сразу же, вторым же простят чудачества.
Первые светятся стразами, во мраке что враз потеряются.
Вторые сжигают мир фразами, ожоги от них останутся.
Некий баланс между типами гарантирует нам процветание:
Первые ведь мотивируют второй тип изменять модальное.
Первые просто ведь зрители, картины отчасти понятны им.
Вторые же с кистью любителя вырастают в процессе создания.
Спрос уступил предложению, теперь рынок всем изобилует.
Всем, кроме истинных гениев, способных придумывать стимулы.
Стимулы жить, прогрессировать,
Назло всем морозам пульсировать.
Первые – столп потребления, сальный от жира звериного.
Вторые же – столп творения, в поту он сверкает взмыленный.
Без первого, как и второго строение рухнет незримое,
Которое всех приютило нас
Посреди нерадивой стихии.
Ум мой набухает, окисляясь от тоски и знаний,
Пульс уже порхает, покидая круг из норм и правил.
Я же русский парень, что стихами говорит исправно,
И не понимает, точно африканец слово слалом,
Почему лохами вдруг считать нас в мире нормой стало?
Пусть много бухаем и скитаемся в мороз по ямам,
Но труды Бухарина в Китае проросли на славу!
Грусть, увы, впиталась по спирали, путь уж млечным стал, но
куцая лоханка дополняет иногда дизайн ведь!
