Глава 1. Письмо из прошлого
Каждое воскресенье Маруся рыдала.
Ну а как иначе? Еще одна неделя прошла, принц опять не встретился. По хрустальным туфелькам девичьих мечт ползли змеистые трещины. А еще хотелось зефира. Эклеров тоже, или, миндальных пирожных. Чего-то ужасно вкусного, причем именно «ужасно» – калории-то ее точно не пожалеют. При мысли о лишних килограммах слезы становились еще горше и безудержнее.
Подругам она уже давно перестала жаловаться. Те все равно не понимали. Кривили губы, округляли глаза. «А как же Олег?!» – говорили эти дурочки. Понятно же, что Олег просто хочет секса. А Марусе нужны отношения. С большой буквы «Л». Но их сейчас никто не строит. Потому что не из чего. Что есть у современных мужчин? Деньги? Понты? Эгоизм? Из таких кирпичиков невозможно построить что-нибудь прочное и надежное.
Нет, конечно, Олег был прекрасен. Завсегдатай спортзалов и танцполов. Ездит на новеньком «Ягуаре», который подарил папаша – депутат Государственной думы. Блондин! И, что самое важное, уже третьекурсник. Для любой девушки, только что сдавшей экзамены после изматывающего первого года на филфаке, это просто мужчина мечты.
Но только не для Маруси.
Олег ненавидел стихи и котят, отказывался смотреть «Сумерки» и вообще терпеть не мог всей этой, видите ли, «романтической чуши». Гулять по парку, держась за руки? Кормить лебедей хлебными крошками? Вот еще! Лучше посидеть в баре, идеально – в спортивном баре. Да, пупсик? Пупсик! Вы заметили? Ласковыми словами он девушек тоже не баловал, наоборот, не раз подчеркивал, что телячьи нежности – для слабаков.
Да разве Ромео или Тристан были слабаками? Конечно, нет. На минуточку, они на двоих покрошили в капусту больше народу, чем все как-будто-крутые-парни из их института вместе взятые. Зато каждое слово, обращенное к Джульетте или Изольде, было пронизано романтикой. Читаешь и млеешь, словно солнечными лучами пригревает.
«Слушай, Ромео и Тристан просто выдумка писательская», – сказал ей вчера Олег. Думаешь? Ладно, пусть так. Но марусин прадед, капитан первого ранга Петр Николаевич Антипин – не выдумка. Не персонаж «сопливых книжек». Он герой русско-японской войны. Человек из железа, державший в почтительном страхе команду отчаянных головорезов на крейсере «Дунай». Но ведь писал такие трогательные письма. От души писал…
Маруся достала жестяную коробку от мармелада «Империал». Мечта любой гимназистки начала прошлого века. Сладости из городка Рамонь с легкой руки принцессы Ольденбургской наводнили в те годы и Петербург, и Москву. Мало кто догадывался, что эта самая Рамонь вовсе не во Франции, нет. Лакомства делали на кондитерской фабрике неподалеку от Воронежа. Но Маруся их все равно не пробовала. Зато в безвкусно раскрашенной жестянке хранилось самое заветное сокровище их семьи. Письма прадеда. Они всегда были символом великой любви и идеального отношения к женщине. В возрасте семи лет Маруся впервые прочла их, складывая по слогам длинные слова. Пугаясь незнакомых букв, сгинувших вместе с огромной империей в октябре 1917-го. Впитывая истинные чувства, которые всегда становятся острее в момент разлуки. Вот с тех пор и решила, что выйдет замуж только за настоящего романтика.
Прошло одиннадцать лет, а она до сих пор не замужем. Принцы не ходят за ней толпами с предложениями руки, сердца и полцарства. Снова потекли слезы, но девушка решительным жестом смахнула их со щеки. Нужно дать Олегу последний шанс: она прочитает письмо прадеда на сегодняшнем свидании. И если ухажер не признает, что мужчине не зазорно быть романтиком…
Значит, встреча будет последней!
Из стопки писем, перевязанных ленточкой – конечно, розовой, – Маруся достала одно. Не глядя. Час спустя, читала его дрожащим голосом в маленьком кафе на Арбате. Голос дрожал от того, что, во-первых, прабабушку тоже звали Марией, и это наполняло момент особым смыслом, как будто прямо сейчас замкнутся круг и случится что-то важное. А во-вторых, глаза у Олега были синими, плечи – широкими, и этот неотесанный грубиян, положа руку на сердце, Марусе очень и очень нравился…
Кхе-м! Да-да. Письмо.
Она читала вслух, не глядя на бумагу. Маруся так часто повторяла про себя заветные строчки, что могла бы пересказать текст целиком. С любой буквы.
«Возлюбленная моя Мэри!
Уже не надеюсь увидеть Вас нынешней зимой. Да и весна будет, судя по всему, призрачно-ледяной пустыней.
Каждую ночь мне снятся Ваши глаза. Ваши руки, которые держат книгу в синем переплете. Вы читаете сказку Алеше перед сном. Сын уже дремлет, но продолжает шептать: «А что дальше? Выстоит ли Гулливер против целого флота?» Вы улыбаетесь, отбрасываете с лица непослушную прядь волос, ту, что неизменно выбивается справа… Именно эту картину я бережно храню в своем сердце – наш последний спокойный вечер. А в полночь прискакал гонец с приказом немедленно ехать в Кронштадт, и утром эскадра была уже на пути в Порт-Артур.
Представьте себе, здесь, в осажденной крепости, я научился засыпать даже под грохот японских пушек. Как же противно свистят их снаряды! Помните сумасшедшую цыганку, которую мы встретили однажды по дороге на воды? Ее визгливую, безобразную песню каждую ночь повторяют вражеские мортиры…
