Почему роман? Ещё и о стихах? Просто потому, что эти страницы далеки от того, что принято называть литературоведением. Да, это бывает очень важно – исследовать творение, определить суть изобразительных его качеств, обозначить средства и приёмы, которые применил его автор. Но данная книга – не об этом. Она о том, как я вошла в страну под названием «Поэзия Терентия Травника». И долго путешествовала по этой стране. И я знаю, что отклик будет: потому что все почитатели поэта, какими бы разными они ни были, – близки на уровне души.
Эта книга о том, как находила я среди россыпей стихов жемчужины, и теперь им предстоит храниться в той шкатулочке, в которую с молодости складываю самые любимые стихи. И место этой шкатулочки – в сердце.
Стихи вплетались в мою жизнь, благотворно меняли настроение, высвечивая новыми красками, нотами и звуками окружающий меня мир. И рождалось вдохновение – потому что наступал момент: не могу молчать! И тогда моя рука тянулась к перу и бумаге, чтобы рассказать прозой о том, как читала я стихотворение, как думала о нем и как начинала понимать нечто восхитительно новое… И это новое – становилось заветным и важным.
А ещё искала и находила чистую, возвышенную радость. Даже в печали строк…
Поэт преподносит читателю на доверчиво раскрытых ладонях тайны своего сердца. И прикасаться к этим тайнам надо очень бережно, словно это – только что родившиеся птенцы. И гораздо важнее любоваться тайнами, а не разгадывать их. Так однажды сказал о тайнах сам поэт. Это и пыталась я сделать…
* * *
Поэзия… Каждое слово в ней – это отклик души поэта на то, что происходит, это «здесь и сейчас», воплощённое буквами-нотами на листе бумаги. И потому её ткань – живая… Можно разорвать страницы, но не эту ткань: ведь она соткана из нитей вечного бытия. Из той жизни, что берет начало на земле и взлетает к Небесам… И каждый из живущих на ней может протянуть ладонь и не только прикоснуться к этой ткани, но и приложить её к щеке… А можно и прижать ладонью к сердцу… Поэзия соткана из дождей и расставаний, из метелей и воспоминаний о них, из травинок и шороха колёс, из сердечной печали и солнечного зайчика на гретой половице… Эта ткань может струиться или звенеть от напряжения, быть мягкой или суровой, тёплой или льдистой, а ещё похожей на цветущий луг или зимний лес.
Поэтическое творение никогда не называют прозой, а вот прозу, если в ней звенят колокольчики, нередко возвышают особым званием – стихотворение в прозе. И это происходит, если нерифмованные строки непостижимым образом вдруг обретают то звучание, что сродни музыке…
Это очень непросто – говорить о поэзии прозой. Но я на это решилась. Летело время, и белые страницы наполнялись моим размышлениями: это случалось, когда очередное стихотворение Терентия Травника рождало во мне потребность рассказать о том, как оно прочиталось, какие вызвало чувства и ощущения. И как-то неожиданно приблизился день, когда пришла для этих страниц пора соединиться в книгу. И подумалось: а не лучше ли выстроить всё написанное в определённом порядке: распределить по главам, дать название каждой. Пытаясь это сделать, вдруг осознала: почему-то не получается… И возник вопрос: а нужно ли? Ведь каждая страница – это момент моего читательского проживания в стихотворении, однажды очаровавшем своим неповторимым звучанием. И пусть каждая птичка спокойно сядет на ту самую веточку, которую однажды облюбовала. Процесс, конечно, стихийный, но вместе с тем вершился он в согласии со временем, которое всё расставляет по своим местам.
Здравствуйте, почитатель творчества Терентия Травника и читатель моих размышлений о нём.
Благословенные стихи —
Души целительное чтенье!
Они приходят в утешенье
