1. Глава 1. Бро
- Здорово, бро! – тот, что в черной куртке, нагло усмехнулся.
Терпеть не могу это «бро» и прочие американизмы. Странно? Нет. Я просто не люблю США, и все что с ними связано, включая айфоны. Америка мастдай! Но это мысли не в тему. А тема в том, что мы в темной подворотне, их четверо, и мне нужно что-то отвечать. Я и ответил, может несколько борзо:
- Ну, здорово. Не надоело пересекаться? Ты как черная балыся, везде торчком!
Отвлекся на движение справа, и увернуться не успел - тут же получил в пятак. При чем беспощадно, с ноги.
Знаете, как неприятно, когда подошвой кроссовка с жирным протектором вдавливают нос в голову? Бить тот хрен умел - зарядил смачно. В первый миг боль я не чувствовал. Она пришла потом, горячая, тяжкая, жестокая. Перед глазами багровые круги и в них четыре ухмыляющиеся рожи.
А потом их дружно понесло - посыпались удары с четырех сторон. Кровь брызнула на стену, и через миг я уже лежал на земле. Скорчившись, понимая, что уже нежилец. Лишь содрогаясь от зверских пинков с этакого душевного размаха.
- Все, борзота слетела? – усмехнулся кто-то.
- Каков ублюдок! Это же он Гриню неделю назад уделал! – напомнил младший в зеленой куртке. -Его надо кончать!
- Это тебе за балысю! Черную! – объяснил заводила в блестящей в свете фонарей, черной куртке, резко припал на колено и сунул мне тесарем под ребро.
Вспышка боли угасла вмиг. Стало темно и холодно, и я обнаружил, что вижу себя со стороны. Вернее, не себя, а свое мертвое тело с расплывающимся пятном крови. Произошедшее повергло в шок, такой жесткий, что я застыл, словно одеревенел. А потом дернулся и беззвучно заорал:
- Суки! Суки! – я пытался, пытался нанести удар в голову ближнему толстяку в рваных джинсах.
Однако крепко сжатые кулаки, пролетали сквозь его голову. Изящный као кон, резкий тае тад – в пустоту! Моя ярость, выкрики, удары – все было бесполезно! Ну какие же твари! Грязная гопота! А меня всего-то исполнилось двадцать пять!..
- Эй, сюда иди, - услышал я вкрадчивый голос справа.
Повернул голову и обнаружил, что в конце подворотни висит в воздухе какой-то субъект в темном плаще до пят и шляпе, натянутой почти на глаза. Осознание, что я умер, наползало неотвратимо. Да, да, все я умер – это уже без вариантов. Больше я не чувствовал боли и без всяких глюков видел свое тело со стороны. А света в конце туннеля… Его не было. Вранье это. Кто вам скажет про свет в конце туннеля, можете смело дать тому в морду.
- Чего тебе? – я подплыл к нему не касаясь земли, точно Каспер из мультика.
- Вижу, пыжишься. Хочешь отомстить за свою мертвую тушку? – он сдвинул шляпу вверх, являя хитрый прищур.
- Ну хочу, - признал я. – Пытался уже.
- Тебе новую тушку надо. Или стать магом, чтобы влиять на физический план из тонкого. А лучше и то и другое, - прищур карих глаз стал хитрее. – Помочь с этим?
- Неплохо бы. Что для этого от меня нужно? – я нахмурился, пытаясь распознать подвох. Его предложение выглядело заманчивым, но заманчивые предложения всегда имеют теневую сторону.
- Для этого нужно лететь за мной, - он сделал пасс рукой, и тут же образовался светящийся круг. – Сюда давай.
Я недолго испытывал сомнения. Ладно, какая теперь разница? Все равно я охренеть какой мертвый, и хуже уже не будет.
Едва я сунул голову в светящуюся круговерть, как в лицо ударил теплый ветер, а в глаза яркий солнечный свет.
- Смелее, бро! – подбодрил незнакомец, толкнув в спину.
- Не называй меня так! – вспыхнул я, и тут же провалился по другую сторону магического круга, туда, где мир радовал теплом и светом.
- Шучу, успокойся. Никакой ты не бро. Просто слышал с чего у вас началось, - он всплыл по правую руку от меня и добавил. – Жарковато тут. Как всегда, я не по сезону.
- Это вообще что за место? – зависнув метрах в четырех-пяти от черепичной крыши я оглядывал улицу: широкая, мощеная, кое-где торчат пальмы, шелестящие на ветру. Внизу по мостовой цокают копытами лошади, тянущие повозки. Ходят какие-то люди в одежде на мой взгляд века 19-го. Хотя я далеко не спец по модным прикидам.
- Анталийская волость, - пояснил субъект в темном плаще – одет он был действительно не для южных курортов. – Если точнее Анталийская волость Византийской губернии. Сечешь?
- Чего? – я несколько опешил, ведь сказал он полную чушь.
- Ничего, - отозвался он, направляясь вдоль улицы. – Давай за мной, не отставай. А исторический экскурс потом, если потребуется. И это… давай познакомимся для приличия что ли. Я – магистр Весериус. По совместительству хранитель династии одного, в прошлом уважаемого дворянского рода. Можешь просто величать меня Хранителем. Мне так нравится – солидно звучит.
Он замолк, огибая верхушку пальмы, затем обернулся ко мне. Надо понимать, настала моя очередь вскрываться в этом загробном покере.
- Алексей Степашин. Отчество, полагаю, значения не имеет, - ответил я, пролетая прямо через крону пальмы. Странно, но при этом почувствовал ногами листья. Они будто зашелестели от моего прикосновения. Может я начал уплотняться? Или, как там этот Хранитель сказал, влиять на физический план с тонкого.
- Никакой ты не Алексей и уже не Степашин, - рассмеялся тот и остановился. – Ты сейчас никто. Понимаешь? Тушку тебе надо новую. И она ждет тебя всего в полуверсте отсюда. Лежит себе на первом этаже роскошного особняка с видом на море. Собственно, поэтому я за тобой. Очень скоро ты станешь сыном графа Разумовского Петра Михайловича. И имя твое Александр, - он на миг замолчал, разглядывая гримасу недоумения на моем лице и добавил с улыбкой: - Так-то, Сашенька… Чего притих? Согласен сейчас прямиком в тело графа Александра Петровича?
