Справа, белый снежный ком.
Слева, белоснежный дом.
Снег, летает кувырком,
Вьюга, кружит ветерком…
Становясь снеговиком,
Наблюдал за мужичком…
Волосатый, нос крючком…
Пил прозрачность колпачком,
А занюхивал бычком.
Шатаясь под навесиком,
Распевая песенку,
Вниз головой по лесенке…
Скатился быстро так,
В декабрьский белый полумрак.
Я лишь подумал – во дурак…
Бегу к нему! А он встаёт…
Отряхивает серый фрак
И сходу, глядя мне в глаза,
Тихонько выдаёт,
С улыбкой тонкой на губах:
«Напиться и скатиться…
Забыться! Оскотиниться…
Уйти от каждого! От всех…
Это нынче ни есть грех…
Кхех, хех…»
Покашливал, сквозь смех.
Я исступлённо слушал…
Пытаясь разобрать черты лица, стеснительно спросил -
«А мы, с вами ни где, раньше не могли увидеться?»
– «Ну как же так?! Ну мальчик мой! Встречались, прошлою зимой,
Когда ты мыслями о смерти был больной… Ну вспомнил?»
– «Да… вы мой герой… Застрелены удачно были молодой, вы не успели обзавестись причёскою седой, вы Пушкин! Сан Сергеич! Только почему-то с седою старой головой…»
– «Ну вот, с проверкой я к тебе, малой!
Мне нашептали, что снова увлекаешься словами и игрой! А ну присядь-ка дорогой, не стой… Скажи-ка правду золотой: опять на крышу тянет, опять зарос весь бородой?! Опять днём спишь, забыв ночной покой?! Опять за старое, ковбой?!»
– «Что? Сан Сергеич? Ты со мной? Ты что реальный? Ты не сон мой?
Вроде звучу я в унисон с самим собой…
Вроде кричу, а получается шепчу…
Скорее всего сон… а ну дай руку я тебя пощекочу!»
– «Да на держи, сколько угодно щекочи, а от вопросов не виляй и не молчи, а отвечай!
Щекотно, хватит, отпусти!»
Руку одёрнув, словно в душу заглянув, меня переспросил,
– «Да я это, проверил?»
А я взгляд в землю опустив замямлил…
– «Да… да уж куда теперь мне… себе не в силах я простить… просить не в силах уж теперь я… мне уже 32, а я не понимаю даже смысла себя миром сотворенья… а все мои стихотворенья, лишь ни кому не интересный мыслей хлам… дурной… жить не на что, а кольца не продам… работать в прибыль ни себе а господам я более себе не дам… и не позволю себе сам придаться ни каким иным делам… ношусь с идеей быть под стать… ну вот хотя бы Вам… но в век немыслимых талантов имеющих возможности купить услуги СМИ гигантов, мне трудно: верить в свои собственные силы, родясь к тому же не красивым, слабым характером, не сильным… с годами осознавая, что я даже и не по середине… сторонясь и отстраняя слабых, прислушиваясь к стильным… страдать от них стабильно, выслушивать и понимать, что не могу стабильность я воспринимать… а ни кому не нужные эмоции и чувства, пытаюсь заглушать, от этого мне грустно и нечего сказать… в компаниях мне пусто, лишь получается в ответ молчать… а если, что-то говорю, не понимаю чем, а иногда и не могу заканчивать…
Я б безостановочно и постоянно рассуждал, если б идущий рядом поддерживал, а не приземлял… Но чаще, взгляд напротив закатывался вверх… и очень часто собеседник просит выражаться проще, не представляя даже, что перед ним стоит – ПОЭТ…
